CAPÍTULO 7: Ningún Lugar Seguro

Punto de vista de Catherine

Tres semanas. Ese era el tiempo que llevaba huyendo, y aún no parecía ni siquiera cerca de terminar.

Miraba mi reflejo en el espejo agrietado de la diminuta habitación alquilada encima de la lavandería. El constante rumor de las secadoras vibraba a través de las tablas del suelo, pero ya me había acostumbrado en estas tres semanas. Clara Reed. Ese era el nombre que me susurraba a mí misma cada mañana como una oración. Clara Reed, que no tenía pasado, ni manada, y definitivamente ninguna conexión con cierto Rey Licántropo.

Mi cabello ahora me rozaba los hombros en un corte irregular color castaño oscuro que había pagado demasiado en un salón de belleza de callejón. Los reflejos plateados que solían brillar bajo la luz de la luna habían desaparecido… por ahora. Extrañaba mi cabello largo, pero el cabello negro largo me hacía demasiado reconocible. Todo en esta nueva vida era un paso calculado hacia atrás. El barato uniforme de poliéster de mesera me raspaba la piel. La habitación olía a detergente y grasa vieja. Y aun así, cada día me repetía la misma mentira: Estoy bien. Puedo manejar esto. Solo sigue moviéndote.

A veces casi me lo creía.

El mayor problema no era el agotamiento por los turnos dobles en el grasiento diner de Maple Street. Ni siquiera eran las paredes delgadas o los clientes lascivos que pensaban que una mesera cansada era presa fácil. No. El verdadero problema era la marca en mi hombro.

Hacía tres días había empezado a brillar.

Al principio era solo un leve pulso dorado cuando estaba muerta de cansancio después de un turno de doce horas. Ahora se encendía cada vez que me sentía estresada, como cuando atrapaba a un cliente mirándome demasiado tiempo o escuchaba sirenas a lo lejos. Usaba camisetas de cuello alto debajo del uniforme, abotonadas hasta la garganta a pesar del calor del verano. Mis compañeros pensaban que era una especie de mojigata o que escondía un chupetón de un ex tóxico.

Si tan solo supieran.

—Clara, la mesa seis pide más café —gritó Jenny desde la cocina, sacándome de mis pensamientos.

—Voy —respondí, forzando una sonrisa mientras agarraba la cafetera. Mantén la compostura, Catherine. Clara. Lo que sea.

Lo peor ni siquiera era el brillo. Era el hecho de que la marca parecía estar jalándome. Un tirón constante e invisible hacia el norte, como una brújula interna que no podía apagar. Cada vez que mi mente divagaba, arrastraba mis pensamientos de vuelta a él: Gerald Draven. El peso de su cuerpo, el raspado de su voz, la forma en que me había mirado como si fuera algo precioso justo antes de morderme. Odiaba lo mucho que recordaba. Odiaba cómo mi loba ronroneaba con el recuerdo.

Detente. Se supone que estás suprimida. Se supone que estás a salvo.

Pero mi loba ya no escuchaba. Esa única noche con el Rey había destrozado cuatro años de cuidadoso silencio. Mis sentidos se estaban agudizando peligrosamente. Ayer había olido tostadas quemadas desde tres cuadras de distancia. Anoche había escuchado a dos cocineros discutiendo sobre robar propinas a través de una gruesa pared de ladrillo como si estuvieran parados justo a mi lado. Y esta misma mañana, mientras limpiaba el mostrador, había visto mi reflejo en la ventana: mis ojos brillando con un plateado puro durante tres segundos aterradores antes de forzarlos de vuelta a un marrón común.

Este poder ya no proviene de rituales ni hierbas. Viene de dentro de mí. De él. Y estoy perdiendo el control.

Tragué con fuerza y seguí trabajando, fingiendo que todo era normal.

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Durante tres noches seguidas, él se sentó en mi sección cerca de la hora de cierre.

La primera vez que lo noté, pidió café negro y una rebanada de pay de manzana. Piel bronceada, cabello oscuro largo recogido flojamente, ojos grises tormentosos y tatuajes asomando bajo las mangas de su desgastada chaqueta de cuero. Darius, dijo cuando le pedí su nombre. Dejaba buenas propinas y no me miraba el escote ni hacía comentarios groseros como los demás. Solo comía en silencio, observando la calle afuera con una intensidad calmada.

Volvió la noche siguiente. La misma orden.

Para la tercera noche, me ponía tensa cada vez que sonaba la campanita sobre la puerta.

—No eres de por aquí —le dije en la cuarta noche mientras le rellenaba el café, intentando sonar casual. Mi marca pulsaba levemente bajo el cuello de la camisa.

Darius levantó la mirada, sus ojos grises firmes. 

—Tampoco tú, Clara Reed.

Se me cayó el estómago. Forcé una risa. 

—Las charlas triviales no suelen ser tan directas.

Él sonrió levemente, pero la sonrisa no llegó a sus ojos. Cuando se levantó para irse, colocó una pequeña tarjeta negra sobre el mostrador. La elegante letra decía una dirección a dos pueblos de distancia, seguida de las palabras: Cuando estés lista para dejar de correr.

Me quedé congelada, con el corazón martilleando.

—No eres la primera loba rechazada que encuentro escondida en un uniforme de mesera —dijo en voz baja, lo suficientemente bajo para que solo yo lo escuchara—. Y no serás la última. Piénsalo. No tienes que seguir haciendo esto sola.

Se fue antes de que pudiera responder.

Esa noche me quedé en mi habitación, sentada en el borde de mi colchón hundido y mirando la tarjeta como si pudiera morderme. Las máquinas de la lavandería retumbaban abajo, pero lo único en lo que podía concentrarme era en el brillo dorado constante de la marca en mi hombro iluminando la habitación oscura como un faro traicionero.

¿Por qué ahora? ¿Por qué no puedes simplemente dejarme en paz? pensé con amargura hacia la marca, presionando la palma sobre ella. No lo quiero. No quiero nada de esto.

Mi teléfono desechable vibró en la mesita de noche.

Lo tomé con dedos temblorosos. Un solo archivo adjunto: una foto mía.

Parecía tomada por una cámara de seguridad. La del hotel Oakhaven para ser precisos. Mi rostro —claro como el día— capturado a mitad de paso mientras huía hacia la mañana gris hacía tres semanas.

El teléfono se me resbaló de la mano.

Me habían encontrado.

El pánico me arañó la garganta. No pensé. Solo actué. Ropa, dinero, los pocos artículos de aseo que tenía… todo fue a parar a mi mochila maltrecha en menos de cuatro minutos. Ni siquiera me molesté en apagar las luces.

Salí por la ventana hacia la escalera de incendios, el metal frío contra mis palmas sudorosas. Mi corazón latía tan fuerte que estaba segura de que todo el vecindario podía oírlo. A mitad de camino, una gran sombra se desprendió de la oscuridad del callejón de abajo.

Me congelé en la escalera.

—Señorita Clara —dijo una voz profunda y retumbante—. El Rey envía sus saludos.

El hombre era enorme: hombros anchos, ropa oscura que se fundía con la noche. Estaba allí de pie con calma, las manos a los costados, sin hacer ningún movimiento para agarrarme. Esa quietud era de alguna forma más aterradora que si se hubiera abalanzado.

Apreté con más fuerza los peldaños, respirando en jadeos cortos. La marca en mi hombro ardía caliente y brillante, el tirón hacia el norte más fuerte que nunca.

Gerald.

Mi loba se agitó dentro de mí, mitad excitada, mitad furiosa.

Se me había acabado el tiempo. Ya ningún lugar era seguro.