Las crónicas de los papás guarros

~POV de Samantha~

Querido diario, hoy accidentalmente vi la polla de mi padrastro. Y… no puedo evitar querer probarla.

Sé cómo suena eso. Sé que no debería estar escribiendo esto, que no debería sacar estos pensamientos de mi cabeza y ponerlos en palabras donde puedan existir fuera de mí.

Pero mi mano no deja de temblar mientras agarro este bolígrafo, y si no saco esto de alguna forma, creo que de verdad voy a explotar.

Pasó esta mañana. Acababa de despertarme, todavía a medias ahogada en ese espacio borroso entre el sueño y la conciencia, envuelta en sábanas que olían a lavanda y a mi propio sudor rancio. La casa estaba en silencio… Mamá se había ido a su turno temprano en el hospital, el clic de la puerta principal horas atrás apenas se había registrado en mis sueños. Me levanté a trompicones de la cama, todavía con la camiseta oversized con la que había dormido, una merch descolorida de alguna banda que me colgaba más allá de los muslos, y avancé a paso suave por el pasillo hacia el baño.

No estaba pensando. Esa es la cosa de las mañanas: todavía no estás del todo ahí, no estás del todo presente en tu cuerpo. Solo te mueves en piloto automático, siguiendo la memoria muscular de mil mañanas iguales a esa.

Empujé la puerta del baño sin llamar.

Ese fue mi primer error.

El segundo error fue no cerrar los ojos de inmediato cuando me di cuenta de lo que estaba mirando.

Pero que Dios me ayude, no pude apartar la vista.

Marvin… mi padrastro, estaba de pie frente al váter, de espaldas a medias hacia mí, todavía a mitad de orinar. Debió oír que se abría la puerta porque empezó a girarse, y ahí fue cuando la vi… colgando pesada, gruesa y enorme entre sus piernas, todavía medio dura de la mañana, todavía goteando.

Fue como si mi cerebro se cortocircuitara. Todo se volvió cámara lenta, como describen en las películas cuando a alguien se le pasa la vida por delante de los ojos, solo que no era mi vida lo que estaba viendo.

Era su polla. Y era preciosa.

No, preciosa no es la palabra correcta. Esto era otra cosa por completo.

Era primitiva. Era poderosa.

Era de esas cosas que te hacen agua la boca antes de que el cerebro alcance a procesar el porqué.

Era gorda. Gruesa. El tipo de polla que prometía cosas: placer, dolor y todo lo que hay en medio. La cabeza era de un morado profundo y enfadado, hinchada y brillante en la punta, asomando por un prepucio que se había retraído lo justo para enseñar su forma.

Las venas recorrían el largo como ríos en un mapa, llevando hasta una base enmarcada por un mechón oscuro de vello que subía por su vientre en una senda que yo quería seguir con la lengua. También era larga. Incluso floja, no del todo erecta, colgaba más abajo de sus huevos, que se veían pesados y llenos, balanceándose ligeramente cuando se movía.

Durante un momento… quizás dos, nos quedamos mirándonos. Los ojos de Marvin se abrieron de par en par. Su boca se abrió, se cerró, se abrió otra vez.

—Samantha…

Balbuceé algo. —Perdón, perdón, lo siento muchísimo —y cerré la puerta de un portazo, el corazón golpeándome tan fuerte que lo sentía en la garganta, en las sienes, entre las piernas.

Corrí de vuelta a mi habitación y eché el pestillo. Luego me senté en la cama, con las manos temblando, y pensé. No debería quererla. De verdad, de verdad no debería.

Pero joder… la quiero. Quiero que me estire los labios, que me ahogue la garganta, que me destroce el coño apretado mientras me llama cada nombre sucio que se le ocurra. Y no sé cómo se supone que voy a mirarlo igual que antes.

Déjame contarte más sobre cómo llegamos aquí, porque quizás si lo escribo todo tenga sentido por qué estoy tan jodida por él.

Hace dos años mi madre trajo a Marvin a casa por primera vez. Había estado saliendo de vez en cuando desde el divorcio… una sarta de hombres olvidables con colonia barata y peores chistes que nunca pasaban de la segunda cita. Pero Marvin era distinto. Marvin era el que ella mencionaba durante semanas antes de presentárnoslo por fin.

—Es contratista —había dicho, con esa voz que ponía cuando intentaba sonar casual pero en realidad estaba nerviosa—. Hace reformas, muebles a medida. Muy útil tenerlo por casa.

Yo puse los ojos en blanco, como hacen las adolescentes, y dije algo sarcástico sobre que si quería un manitas podía simplemente contratar uno.

Pero luego lo conocí.

Era más alto de lo que esperaba… un metro ochenta y ocho fácil, con unos hombros que parecían ocupar toda la puerta cuando entró en el salón. El pelo oscuro y espeso, salpicado de plata en las sienes que de alguna forma le daba un aire distinguido en vez de viejo. La mandíbula lo bastante afilada como para cortar cristal, cubierta por la cantidad justa de barba de unos días que le daba ese aspecto rudo, a medio hacer, que la mayoría de los hombres no consiguen sin parecer vagabundos.

Pero fueron sus ojos los que me atraparon. Marrones profundos, casi negros según la luz, con un peso que te hacía sentir que te estaba viendo a través, más allá de toda la m****a y la fachada, directo a la cosa confusa y desordenada que había debajo.

Él tenía cuarenta y dos cuando se conocieron. Yo diecisiete.

La cuenta es fácil de hacer.

Se casaron ocho meses después. Ceremonia pequeña, en el jardín, con guirnaldas de luces y demasiado champán. Yo estuve delante como testigo, sosteniendo el ramo de mi madre, mirándola casarse con un hombre con el que llevaba fantaseando desde la primera noche que se quedó a dormir.

Lo sé. Soy un monstruo. Ya he hecho las paces con eso.

Pero esta mañana algo cambió.

Antes las fantasías eran abstractas, imágenes borrosas de manos fuertes y voces graves, de que me empujaran contra las paredes y me follaran de formas que no se supone que quiera. Me tocaba en la ducha, el agua corriendo por mi cuerpo, e imaginaba cómo se sentiría que él me tocara, me besara, me follara.

Pero ahora tenía contexto. En concreto.

Tenía la imagen de su polla quemada en el fondo de los párpados. No podía dejar de pensar en ella. Todo el día, cada vez que cerraba los ojos, ahí estaba. Ese peso grueso y pesado balanceándose entre sus piernas.

La forma en que la luz había atrapado la gota de precum que todavía se aferraba a la punta. La forma en que sus huevos se habían tensado cuando se giró, como si supieran que los estaban mirando.

Intenté distraerme. Vi la tele. Deslicé el dedo por el móvil. Incluso intenté hacer deberes, abrí el portátil para mirar un documento en blanco que se supone que era un ensayo sobre «El gran Gatsby» pero en su lugar me quedé ahí sentada, el cursor parpadeando, mientras pensaba si Gatsby habría dejado que Daisy le chupara la polla o si eso era demasiado ordinario para la gente de East Egg.

Para cuando mamá me mandó un mensaje diciendo que iba a hacer un doble turno, yo ya tenía las bragas empapadas.

Pórtate bien con tu padre, escribió. Hay sobras en la nevera.

Mi padre. Ahora lo llama así. Tu padre.

Casi me río en voz alta.

La casa se quedó en silencio después de eso. Marvin estaba en su taller del garaje, el sonido familiar de la lija sobre la madera flotando a través de las paredes. Podía oírlo moverse, el roce de una silla, el murmullo bajo de él canturreando alguna emisora de rock clásico en su radio vieja.

Yo estaba en mi habitación, tumbada en la cama, sin nada más que aquella misma camiseta oversized de la mañana.

Y no podía dejar de tocarme.

Mi mano bajó por el vientre, pasó el dobladillo de la camiseta, los dedos encontrando el coño ya resbaladizo y listo. Estaba empapada, lo había estado desde el momento en que me desperté, en realidad, desde el momento en que vi lo que se escondía detrás de su cremallera.

Abrí más las piernas, dejando que las rodillas cayeran abiertas, y recorrí con los dedos la raja, recogiendo la humedad, extendiéndola alrededor del clítoris en círculos lentos y perezosos. Pero no era suficiente. Ya nunca era suficiente.

Me metí un dedo dentro, luego dos, jadeando con la dilatación.

—Joder, papá… —susurré a la habitación vacía.

No estaba apretada, llevaba horas tocándome, me parecía, abriéndome a mí misma, intentando encontrar un alivio que nunca terminaba de llegar. Los dedos entraban y salían, cada vez más rápido, pero estaban mal.

Demasiado finos. Demasiado cortos. No llegaban a los sitios que necesitaba, no me llenaban como necesitaba que me llenaran.

Lo quería a él. Quería su polla.

Esa polla gruesa y gorda que había visto esa mañana. Quería saber cómo se sentía en mi mano, pesada y caliente y latiendo de sangre. Quería saber a qué sabía… salada, amarga y masculina, como siempre es el precum pero de alguna forma mejor porque era de él.

Quería sentirla presionando contra mis labios, empujando más allá, deslizándose por mi garganta hasta que no pudiera respirar, hasta que estuviera atragantándome a su alrededor, con lágrimas corriendo por la cara mientras él me sujetaba la cabeza y me follaba la boca como si yo no fuera más que un agujero para que él lo usara.

—¿Esto es lo que quieres, putita codiciosa? —gruñiría con esa voz grave—. ¿Llevas todo el día comiéndole la polla a tu padrastro con los ojos como una zorra desesperada?

Gemí ante la idea, las caderas empujando contra mi mano. La quería dentro del coño. Dios, eso era lo que quería.

Quería sentirla abrirme, separándome de par en par, partiéndome en dos a lo largo de su longitud. Quería sentir la cabeza empujando contra el cérvix, esa presión profunda y contundente que te hace ver estrellas. Quería que me agarrara de las caderas y me follara contra el colchón, tan fuerte que el cabecero golpeara la pared, tan fuerte que no pudiera caminar derecho durante una semana.

—La quiero en el coño, papá —jadeé en voz alta, la voz entrecortada y rota—. Quiero que me abras… que me folles a pelo… que me llenes de tu leche…

Estaba tan cerca. Tan cerca. Los dedos se movían a toda velocidad contra el clítoris, la otra mano apretándome el pecho, pellizcándome el pezón hasta que dolía.

—Eso es —imaginaba que decía, la voz baja y ronca en mi oído—. Esa es mi buena chica. Córrete para papá. Córrete toda sobre mi polla.

El orgasmo me golpeó fuerte. Me arqueé sobre la cama, los muslos temblando, gritando su nombre sin pensarlo.

—¡Marvin… joder, papá!

Olas de placer me atravesaron. El coño se cerró alrededor de los dedos, echando un poco de squirt sobre las sábanas. Seguí frotando a través de todo, montando cada pulso, gimoteando.

Me desplomé hacia atrás, jadeando, los dedos todavía enterrados dentro.

Y entonces lo oí.

El suave crujido de la puerta de mi habitación abriéndose.

Los ojos se me abrieron de par en par de puro horror.

Marvin estaba en el umbral, una mano todavía en el pomo, mirándome… piernas abiertas, dedos hundidos en el coño chorreante, pecho agitado, pezones duros, su nombre todavía flotando en el aire como una prueba.

Sus ojos oscuros bajaron despacio por mi cuerpo desnudo, deteniéndose en el coño empapado, luego subieron otra vez hasta mi cara. Algo peligroso parpadeó en su expresión.

No ira. No vergüenza.

Hambre.

—Samantha. —Su voz era distinta ahora. Más baja. Más oscura—. ¿Qué coño estás haciendo?

—Joder —respiré.

No podía moverme. No podía hablar.

No podía hacer nada más que quedarme ahí tendida, congelada, pillada en la posición más comprometida de mi vida, con los ojos de mi padrastro recorriéndome el cuerpo desnudo como si estuviera catalogando cada centímetro.