Chapitre 6 — Le Lac des Mensonges

Le lendemain, le lac avait perdu sa couleur.

Un voile de brume s’était abattu sur Willowridge, et les collines ressemblaient à des bêtes endormies sous un drap trop lourd.

Je ne parvenais plus à penser à autre chose qu’à la soirée de la veille : le ruban rouge, le masque, la façon dont Laila m’avait observée — ni tout à fait curiosité, ni tout à fait tendresse.

Sur la table, le dé noir brillait.

Un son de goutte sur le verre, régulier, rythmait la pièce.

Quand je m’approchai, j’aperçus sur la face du dé un chiffre que je n’avais jamais vu : un zéro gravé dans le bois.

J’eus l’impression que le lac, à travers lui, me parlait.

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Un message vibra sur mon téléphone.

Midi. Urgent. Viens seule.

— Ivy

Pas de signature supplémentaire. Pas d’explications.

Le chemin du Boathouse semblait plus long que d’habitude.

Quand j’arrivai, le portail était grand ouvert.

L’eau battait le rivage d’un rythme impatient.

Ivy m’attendait sur la terrasse, pâle, les bras croisés.

— Tu es la seule à qui je peux parler, dit-elle sans préambule.

— Que se passe-t-il ?

— Quelqu’un a menti hier soir.

— Au Cercle ?

— Oui. Et ce n’est pas une petite faute. Ici, un mensonge attire le lac. Et le lac réclame toujours un prix.

Sa voix tremblait, malgré son assurance d’habitude.

Elle me montra une petite boîte métallique : à l’intérieur, le même ruban rouge que celui que Laila m’avait rendu.

— Je l’ai trouvé sur le ponton ce matin. Tu l’avais encore, non ?

— Oui. Je l’avais.

— Alors quelqu’un est venu chez toi cette nuit, Sonia. Ou quelque chose.

Je sentis la peur se mêler à la curiosité, comme deux rivières qui refusent de se séparer.

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Laila apparut derrière nous, calme, impeccable.

— Le lac ne garde jamais le silence longtemps, dit-elle.

Son ton était neutre, mais ses yeux cherchaient les miens.

— Qu’as-tu perdu, cette fois ?

— Le ruban.

— Et qu’as-tu gagné ?

Je ne sus quoi répondre.

Elle s’approcha lentement, posant sa main sur la rambarde, proche de la mienne.

— Tu dois comprendre, Sonia. Le Cercle vit d’équilibre. Si quelqu’un ment, il faut trouver la vérité avant que l’eau ne la prenne à notre place.

— Et comment ?

— En rejouant.

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Le salon avait été transformé.

Au centre, les dés noirs formaient un cercle parfait.

Chaque membre du Cercle était là : René, nerveuse ; Claudia, impassible ; Ivy, crispée.

Laila, comme toujours, au centre.

Elle fit rouler un dé, qui s’arrêta sur zéro.

— Voilà, dit-elle. Le chiffre de la nuit. Celui du vide. Celui qui ne ment pas, parce qu’il ne dit rien.

Elle tourna le regard vers moi.

— Sonia, c’est toi qui commenceras.

Je m’assis. Le feu crépitait doucement dans la cheminée, comme si la pièce retenait sa respiration.

Je pris un dé, le lançai.

Le chiffre trois.

Laila hocha la tête.

— Trois : question directe. À qui fais-tu confiance ?

Je sentis mon cœur battre trop vite.

— À toi, dis-je.

Elle sourit.

— C’est déjà trop.

Les autres rirent doucement, mais leurs rires n’avaient rien d’innocent.

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René prit un dé à son tour. Le bois tapa contre la table. Cinq.

— Révélation, dit Claudia.

René pâlit.

— Quelqu’un est venu me voir cette nuit.

— Qui ? demanda Laila.

— Je ne sais pas. Je dormais. Quand je me suis réveillée, la porte du balcon était ouverte. Et sur la table, il y avait ceci.

Elle sortit un petit masque rouge, plus foncé que ceux du Cercle.

Le silence tomba, dur.

— C’est impossible, murmura Ivy. Ce masque-là… il n’appartient à personne.

Laila prit l’objet, le tourna entre ses doigts.

— Le lac ment parfois, mais il ment toujours pour une raison.

Elle posa le masque devant moi.

— C’est à toi de décider ce que ce mensonge veut dire, Sonia.

Je sentis tout le Cercle m’observer, comme si mon souffle pouvait déclencher un verdict.

— Et si ce n’est pas un mensonge ? ai-je soufflé.

— Alors c’est un avertissement, répondit Laila.

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Le feu se mit à crépiter plus fort. Une odeur d’orage s’insinua dans la pièce.

Dehors, la brume s’épaississait, avalant la rive opposée.

Je fixai le masque rouge. Sa surface semblait respirer, légèrement.

Un détail me frappa : à l’intérieur, un mot gravé au canif.

Reviens.

— Qu’est-ce que ça veut dire ? murmurai-je.

— Que le Cercle n’aime pas les frontières, dit Laila doucement. Le lac non plus. Il réclame toujours ce qu’on a essayé de lui cacher.

Je levai les yeux vers elle.

— Et toi ? Qu’as-tu caché, Laila ?

Son sourire fut bref, trop bref pour être sincère.

— Assez pour savoir que la vérité flotte toujours avant de couler.

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Quand je quittai le Boathouse, le ciel s’était ouvert.

Une pluie fine tombait, droite, silencieuse.

Le ruban rouge pesait dans ma poche, humide et froid.

Au milieu du lac, quelque chose bougea — un éclat de métal, peut-être, ou un reflet de lune, mais le mouvement était trop précis, trop volontaire.

Je restai là, sous la pluie, le regard rivé à cette ondulation lente.

Et, l’espace d’un instant, je crus voir — juste avant que les gouttes ne brouillent tout — un visage remonter à la surface.