L’Ombre du Collectif

Les rues de Westbridge sont désertes.

Pas le genre de désert qu'on trouve un dimanche matin tranquille. Pas celui où les gens dorment encore, rêvant de café, de crêpes et d'après-midis paresseux. C'est différent. C'est le genre de désert qui précède l'orage. Celui où les oiseaux cessent de chanter, où le vent tombe et où tout s'immobilise, dans l'attente d'un malheur.

Et quelque chose de terrible est en train de se produire.

Le ciel est anormal. Il ne fait pas encore nuit – il est trop tôt – mais la lumière décline comme si on baissait l'intensité d'un variateur. Les ombres sont plus longues qu'elles ne devraient l'être. Plus profondes. Plus sombres. Elles bougent quand je ne les regarde pas, glissant le long des façades des immeubles comme si elles étaient vivantes.

Je sens un voile peser sur moi. Lourd. Froid. Comme une couverture de glace et de peur.

« Continue de marcher », dit Damon. Sa voix est basse. Calme. Comme s'il avait l'habitude. « Ne te retourne pas. Ne t'arrête pas. »

« Je ne vais pas m'arrêter », dis-je. « Je… »

Je m'arrête.

Parce qu'il y a quelque chose dans la rue, devant nous.

Une forme. Grande. Sombre. Humanoïde, mais pas tout à fait humaine. Elle se tient au milieu de la route, immobile, et nous observe. Je ne vois pas son visage. Je ne distingue aucun trait. Juste une silhouette sur la lumière déclinante.

« C'est quoi ce truc ? » murmure Cutter.

La main de Damon se dirige vers son arme. Lentement. Avec précaution. Comme s'il essayait de ne pas effrayer une bête sauvage.

« Ne la regarde pas », dit-il. « Fais comme si de rien n'était. Continue de marcher. »

« Marcher où ? » sifflai-je. « C'est juste devant nous. »

« À travers », dit-il. « Ce n'est pas réel. Pas encore. Ce n'est qu'une ombre. Une projection. Le voile se renforce et commence à transparaître. »

« Transparaître ? »

« Des choses de l'autre côté », dit-il. « Elles ne peuvent pas encore passer. Pas complètement. Mais elles peuvent envoyer des fragments d'elles-mêmes. Des ombres. Des échos. »

« Et c'est censé me rassurer ? »

« Ça n'est pas censé te faire ressentir quoi que ce soit », dit-il. « C'est censé te donner la force de continuer à marcher. »

Je prends une grande inspiration. Et je continue à marcher.

L'ombre ne bouge pas. Elle reste là, immobile, à nous observer tandis que nous approchons. Je sens son regard sur moi – pas des yeux physiques, mais autre chose. Quelque chose qui me transperce du regard, qui pénètre jusqu'à mes os.

Je la dépasse.

Elle ne bouge pas.

Je continue à marcher.

Et puis je la sens. Un murmure à mon oreille. Doux. Froid. Comme si quelqu'un me soufflait dans la nuque.

« Tu ne peux pas nous échapper. »

Je me fige.

« Elara », dit Damon. « N'écoute pas ça. »

« Nous t'observons depuis des siècles », poursuit le murmure. « Nous savons ce que tu es. Ce que tu peux devenir. Nous te trouverons. Et quand nous t'aurons trouvée… »

Je me retourne brusquement.

L'ombre a disparu.

Juste… disparue. Comme si elle n'avait jamais existé.

« C'était quoi, ça ? » je demande.

« Le Collectif », dit Damon. « Ou quelque chose qu'ils ont envoyé. Ils essaient de te faire peur. De tester tes limites. »

« Ça a marché. »

« C'est censé marcher. Mais tu es toujours debout. C'est ce qui compte. »

J'avale ma salive avec difficulté. Mon cœur bat la chamade. Mes mains tremblent. Mais je suis toujours debout.

« On continue d'avancer », dis-je.

On continue d'avancer.

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Le bunker n'est plus qu'à quelques rues. Je le sens. Cette sensation dans ma poitrine. Cette boule au ventre. Il m'appelle à la maison.

Mais nous n'irons pas encore au bunker.

D'abord, il faut aller chercher quelqu'un.

« Il y a une maison », dis-je. « À quelques rues d'ici. Une voisine. Elle s'appelle Mira. Elle a dix ans. Je dois la récupérer. »

« Elara… » commence Damon.

« Je sais ce que tu vas dire. C'est dangereux. On n'a pas le temps. Mais je ne l'abandonnerai pas. »

« Ce n'est qu'une enfant. »

« C'est justement pour ça que je ne l'abandonnerai pas », dis-je. « Dans ma première vie, je n'ai pas pu la sauver. Je l'ai trouvée quatre jours après le début de la catastrophe. Elle était seule. Effrayée. Affamée. J'ai essayé de l'aider, mais je n'ai pas pu. »

Je marque une pause. Le souvenir est encore vif. Encore douloureux.

« Je ne laisserai plus jamais ça se reproduire. »

Damon me fixe longuement. Puis il hoche la tête.

« Montre-moi le chemin. »

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La maison de Mira est un petit bungalow bleu au coin de la rue Elm. Les fenêtres sont sombres. La porte est fermée. Mais j'aperçois une lumière vacillante à la fenêtre de l'étage – une bougie, peut-être. Ou une lampe de poche.

Je monte les marches en courant et frappe à la porte.

« Mira ! C'est Elara ! Ouvre ! »

Pas de réponse.

Je frappe de nouveau.

« Mira, s'il te plaît ! Je sais que tu es là ! Ouvre la porte ! »

La porte s'ouvre en grinçant. Un petit visage apparaît – yeux noirs, cheveux noirs, une tache de terre sur la joue. Elle a l'air terrifiée.

« Elara ? » Sa voix est faible. Tremblante.

« C'est moi, ma chérie. Je suis là. Je vais te sortir d'ici. »

« Où est ma mère ? Elle est partie travailler ce matin et elle n'est pas rentrée. »

Mon cœur se serre.

« Je ne sais pas où elle est, dis-je. Mais il faut qu'on parte. Tout de suite. Ce n'est pas sûr ici. »

Elle regarde Damon et Cutter par-dessus mon épaule. Ses yeux s'écarquillent.

« Qui sont-ils ? »

« Des amis, dis-je. Ils vont nous aider. »

Elle hésite.Puis elle ouvre la porte en grand.

« D'accord.»

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Nous quittons la maison ensemble. Mira me tient la main. Ses doigts sont froids, petits et tremblants.

« Où est-ce qu'on va ?» demande-t-elle.

« Dans un endroit sûr », je réponds. « Un bunker. Sous terre. Personne ne pourra nous trouver là-bas.»

« Et ma mère ?»

Je ne sais pas quoi dire. Je ne veux pas lui mentir. Mais je ne peux pas lui dire la vérité non plus.

« On la cherchera », je dis. « Je te le promets.»

Elle hoche la tête. Mais je vois bien qu'elle ne me croit pas.

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Le bunker nous attend.

Je déverrouille la porte et nous descendons dans l'obscurité. Les lumières s'allument en vacillant à notre entrée, comme avant. Le bourdonnement de la source d'énergie. L'odeur du béton et de la terre.

Mira a un hoquet de surprise.

« C'est immense », murmure-t-elle. « Oui », dis-je. « C'est ça. »

Je conduis tout le monde aux quartiers d'habitation. Il y a des lits. Une cuisine. Une salle de bains. Tout ce qu'il nous faut pour survivre.

« Restez ici », dis-je. « Je dois vérifier quelque chose. »

Je me dirige vers la salle centrale. L'ordinateur est toujours allumé. L'écran brille encore.

Mais il y a du nouveau.

Un message.

« Elara,

Ils savent où tu es. Ils arrivent.

Tu n'as plus beaucoup de temps.

— Sera. »

Je suis glacée d'effroi.

« Damon ! » criai-je.

Il apparaît dans l'embrasure de la porte. « Qu'y a-t-il ? »

« Sera a envoyé un message. Elle dit qu'ils savent où nous sommes. Ils arrivent. »

« Combien de temps avons-nous ? »

Je regarde l'écran. L'horodatage du message.

« Dix minutes », dis-je. « Peut-être moins. »

« Il faut qu'on se prépare. »

« Se préparer à quoi ? On n'a pas d'armes. Pas de plan. Rien. »

Il fouille dans sa veste et en sort un pistolet. Pas un petit. Un gros. Le genre qui fait un trou de la taille d'un poing.

« J'ai un plan », dit-il. « Ça ne va pas te plaire. »

« Lequel ? »

« On va t'utiliser comme appât. »

Je le fixe. « T'es complètement fou ? »

« Le Collectif te traque », dit-il. « Ils te veulent vivant. Ils ne te tueront pas… pas avant d'avoir extrait ton pouvoir. Alors on s'en sert. Tu les attires. Et quand ils seront assez près… »

Il regarde Cutter, qui se tient dans l'embrasure de la porte, son arme levée.

« On les tue tous. »

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Je regarde Damon. Cutter. À Mira,

cachée dans un coin, les

mains sur les oreilles.

C'est de la folie. C'est du suicide. Mais c'est

notre seule chance.

La porte explose vers l'intérieur.

Et là, c'est le chaos.

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