Le Retour de Mme Doyle : Ils Auraient Dû Achever le Travail

« Cette putain de tempête de merde. » L’homme à la cicatrice sur le front jura en luttant avec la corde de voile.

« Arrête un peu, mec. On doit juste serrer les dents. C’est pas tous les jours qu’on se fait payer pour un boulot aussi stupide… faut juste tenir bon et récupérer le fric. » Un autre homme, la peau tannée par des années passées sur l’eau, attrapa la corde à côté de lui.

« Hé. Arrête de piailler. » Un troisième homme sortit de la cabine de pilotage, la barbe rêche fouettée par les embruns. « On est allés assez loin. Finissons-en, récupérons le reste de notre fric, et allons chercher un peu d’action dans le quartier. » Il éclata de rire.

« T’as raison, Boss Marchetti. » L’homme à la cicatrice lâcha la corde, laissant son partenaire l’attacher seul.

Boss Marchetti se caressa la barbe. « Les riches savent vraiment comment dépenser leur argent pour obtenir ce qu’ils veulent, hein. » Il regarda ses hommes autour de lui. « Bon… où est la fille ? »

« Par ici, patron. » L’homme tanné poussa la femme au sol du bout de sa botte. « On dirait qu’on l’a bien assommée. »

« Hmm… » Un murmure, faible et à moitié conscient, s’échappa de la femme au sol.

Boss Marchetti s’accroupit, traçant un doigt le long de sa mâchoire. « Pas mal du tout. On ne nous a jamais dit qu’on ne pouvait pas y goûter. »

« C’est vrai. » L’homme à la cicatrice se lécha les lèvres. « Mrs. Wexford n’a jamais rien dit à ce sujet, patron. »

« Wexford… » Le mot quitta ses lèvres, à peine un murmure, ses yeux s’entrouvrant.

« Oh. » L’homme tanné sourit. « On dirait qu’elle reprend connaissance, patron. »

Avec une légère pause, Boss Marchetti tendit la main et lui saisit le menton. Tournant son visage vers lui.

« Eh bien, bonjour, jolie fille ! » Boss Marchetti, un sourire aux lèvres, commença à faire glisser sa main sur ses omoplates. « Comment tu te sens, hein. Maintenant que tu es réveillée… Et si on s’amusait un peu, hein.

Je te promets que tu vas aimer ça, hmmm… Allez, viens, hmm. » continua Boss Marchetti, ses yeux ne quittant pas son corps.

« Je veux dire, elle va mourir de toute façon. Amusons-nous un peu et ensuite on la jette dans l’océan pour qu’elle crève. » dit l’homme à la cicatrice, portant les mains vers les boutons de sa chemise.

« N-non, non… Je vous en supplie. » Reprenant ses esprits, la femme regarda les hommes avec des yeux larmoyants et suppliants. « Je ferai n’importe quoi. D-de l’argent. Oui, j’ai de l’argent, je peux vous donner de l’argent. » continua-t-elle. « S’il vous… S’il vous plaît, laissez-moi partir, je pro- »

PAF !!

« Ferme-la, salope. » D’une gifle en plein visage, Boss Marchetti lui tint le visage, cette fois plus violemment. « Qu’est-ce qu’une moins que rien dans la famille Wexford peut bien faire, hein ? »

« Je vous en prie » toujours suppliante. La femme se débattait désespérément pour se libérer des cordes qui la retenaient.

Elle écouta les hommes rire de ses efforts désespérés, jusqu’à ce que l’homme à la barbe rêche lui agrippe de nouveau les bras avec force, et c’est à ce moment-là qu’elle remarqua la blessure sur son bras. Alors que le sang de la grande plaie coulait, glissant le long de son bras, elle sentait sa tête l’élancer de douleur. Ses cheveux châtains étaient en désordre, éparpillés sur tout son visage. On aurait dit qu’elle venait de survivre à un tabassage en règle.

« Qu’est-ce que j’ai fait… Vous… S’il vous plaît, dites-moi ce que j’ai fait de mal, d’accord. Je- je vais changer. S’il vous plaît, laissez-moi partir. S’IL VOUS PLAÎT !! » Des sanglots se laissaient entendre, perçant le bruit du vent de tempête. Ses larmes coulaient tandis qu’elle suppliait pour un peu de pitié. De l’espoir, qui ne fut suivi que d’une série de rires bruyants.

« Hahaha… Ma belle, ma belle… Personne ne viendra t’aider ou te sauver, et personne ici ne se soucie de tes pleurs. Ç- ça ne t’aidera à rien, alors arrête, et peut-être que je pourrai rendre ce moment agréable avant ta fin, hmm. » traçant ses mains sur ses jambes là où sa peau était exposée à travers sa robe déchirée, Boss Marchetti affichait un air d’excitation tandis que des pensées commençaient à germer.

« Mrs. Wexford nous a dit de la jeter dans l’océan, mais qui aurait cru qu’elle reprendrait connaissance. Amusons-nous un peu, patron, et ensuite on la jette, hmm ? » dit l’homme à la cicatrice, plaçant ses mains entre ses jambes tandis qu’il se frottait l’érection à travers ses vêtements.

« W- Wexford ? Qu’est-ce que vous voulez dire par Mrs. Wexford ? » se forçant à bouger, la femme essayait de comprendre pourquoi ce nom avait déjà été prononcé deux fois.

« Eh… elle t’a vraiment bien arrangée, hein, dommage qu’elle t’ait voulue morte. T’aurais pu rapporter un bon prix au marché noir. » répondit l’homme à la peau tannée en souriant.

« Qui ? » demanda-t-elle de nouveau, la femme leva les yeux, croisant le regard de l’homme devant elle, juste pour être sûre. Elle ne savait pas pourquoi, mais la peur de ce qu’ils pourraient dire…

« Eh… c’est quoi déjà ce nom ? Je crois que je l’ai entendu à la télé » l’homme tanné se gratta la tête, essayant de se souvenir.

« Briar Wexford et Mrs. Wexford » répondit Boss Marchetti en arrêtant son geste. Il se leva, mit les mains dans ses poches et lui sourit en la regardant de haut.

Le bateau commença à tanguer d’un côté à l’autre à cause de la tempête.

« Les gars, jetez-la par-dessus bord. La tempête reprend de plus belle. On veut pas se faire surprendre dedans. » Il s’assit sur une caisse non loin de l’endroit où il se tenait.

« Bien reçu, Boss M »

« Compris. »

« Eh… ma belle, c’est dommage qu’on puisse pas s’amuser un peu mais… » continua l’homme à la cicatrice en tendant la main vers ses jambes.

« Ferme-la et tiens-la, » lui lança sèchement Boss Marchetti.

‘Je ne peux pas- je ne peux pas. Alors c’est ça que je récolte, hein.’ pensa la femme tandis que son corps heurtait l’eau dans un grand bruit sourd, s’enfonçant dans son étreinte. Tous ses souvenirs d’avant qu’elle ne mette les pieds dans la maison des Wexford et d’après affluèrent dans sa tête.

Les deux hommes la soulevèrent du sol métallique et la jetèrent par-dessus bord. Boss Marchetti se leva, sortant les mains de ses poches, et tapota l’épaule de l’un des hommes. « On bouge, les gars. »

Elle ne put arrêter le flot de pensées qui accompagnait son corps immobile. Comme si elle avait déjà abandonné la vie.

‘Briar Wexford. Margaret Wexford.’ ‘Je viendrai vous chercher, même une fois devenue fantôme.’

Elle ferma les yeux. Acceptant son destin.

« Je ne veux pas mourir »