Collision

‘Je n’arrive pas à croire qu’ils aient vraiment voulu me faire tuer. Ces putains de…’

« Yo… Rowan ! »

Les pensées de Rowan furent interrompues quand elle entendit Quinn crier son nom.

« J’arrive ! » Elle se releva de sa position accroupie après avoir déposé la dernière botte de foin au sol pour que les chevaux mangent. Elle en tapota un sur la tête et courut vers la porte pour rejoindre le petit cottage.

« Hé, t’étais où ? » demanda Quinn, qu’elle croisa en chemin, et elles se passèrent un bras autour des épaules, marchant côte à côte.

« Ho… J’étais juste en train de nourrir les chevaux. Grand-père nous cherche ? » demanda-t-elle en tenant la main de Quinn.

Cela faisait sept mois qu’elle avait été sauvée et recueillie ici. Elle avait commencé l’université quelque temps auparavant, à son troisième mois sur place, à la Parsons School of Design de New York, grâce à une bourse offerte par l’un des vieux habitants de la ville, qui avait des contacts là-bas. Vous voyez le genre… l’ami d’un ami d’un ami. Quant à Quinn, étudiante en deuxième année à NYU, elle était rentrée aussi pour les vacances, et aussi parce que le ventre de Rowan grossissait depuis.

« Ouais… et me demande pas pourquoi ? Parce que j’en sais vraiment rien et je m’en fous complètement. Mais je suis quasi sûre qu’il va me foutre dehors si je me pointe pas. » balançant leurs mains jointes, elle se lamenta tandis qu’elles entraient. Rowan rit à ses mots.

« Yo, vieux. Vieux, t’es où ? » appela Quinn, tandis qu’on entendait des bruits de cuillères et d’assiettes qui tombaient de la cuisine. Elles coururent, chassant les nuages de fumée de la main, et virent le vieil homme couvert de poussière, penché sur quelque chose sur le comptoir. C’était une tarte brûlée. Ou ce qu’il en restait.

« Putain, vieux. T’as envie de mourir ou quoi ? Qu’est-ce que tu fous, bon sang ? » demanda Quinn en cherchant l’extincteur.

« Arghm… Toux Arrête de crier, d’accord. La fumée va bientôt partir. » dit le vieux Pat en toussant, quelques larmes aux yeux.

« Grand-père Pat… Viens par là. Allons au salon, d’accord. Quinn, essaie d’ouvrir les fenêtres pour… » Rowan tapota le dos du vieux Pat et le conduisit au salon.

« Ouais, ouais. J’ai compris. » Quinn ouvrit la porte et les fenêtres en maugréant, se demandant ce qu’il fichait dans la cuisine, au départ.

« Ha… Je voulais juste faire une tarte aux myrtilles avec les myrtilles que Mme Fona m’a données. Et maintenant elles sont toutes parties, carbonisées. » Le vieux Pat secoua la tête comme s’il venait de perdre quelqu’un aux mains de la Faucheuse.

« Tu voulais faire une tarte et t’as essayé d’emporter toute la baraque avec toi, hein ? » demanda Quinn en entrant dans le salon avec un verre d’eau qu’elle tendit au vieux Pat avant d’aller s’asseoir sur l’autre fauteuil.

« Arrête de le gronder, d’accord. » la gronda Rowan en récupérant le verre vide pour le poser sur la table.

« Bon. Pourquoi tu voulais faire de la pâtisserie, d’ailleurs ? T’as jamais fait ça avant. Mme F le fait déjà. » demanda Quinn, qui ne comprenait pas pourquoi le vieil homme s’était mis à cuisiner au point de presque faire brûler toute la cuisine.

« Rowan va bientôt mettre son enfant au monde, et j’essayais de prendre le coup de main pour la pâtisserie avant leur arrivée. » tenant les mains de Rowan, le vieux Pat la regarda dans les yeux avec tendresse.

« Ohh… merci, grand-père Pat. Mais tu n’as pas besoin de le faire. Ça va. » répondit Rowan en posant son autre main sur les siennes.

« C’est gentil tout ça, mais nous emmène pas dans ta mission pour réduire cette maison en cendres, vieux. » dit Quinn en s’adossant au canapé.

« Sale gamine. Qui a dit que j’allais brûler la maison ? Je suis à peu près sûr que je survivrai même au vieux Callahan. Espèce de vilaine. » cria le vieux Pat en pointant le doigt entre la porte et Quinn, faisant éclater Rowan de rire.

« Alors pourquoi tu nous as appelées ? » demanda Quinn.

« Je voulais vous montrer la tarte que j’ai faite mais… comme vous pouvez le voir, » continua le vieux Pat.

« Je vais me coucher, bonne nuit » dit Quinn en se dirigeant vers sa chambre. « Hé, Row. Tu viens ? »

« Oui. Bonne nuit, grand-père. Dors bien, d’accord. On réessaiera la tarte demain avant de retourner à l’école, toutes les deux. D’accord ? » Se levant, Rowan se retourna vers le vieux Pat et le lui dit, recevant un hochement de tête en signe d’approbation avant de partir.

« Bonne nuit »

Après une douche rapide, les deux filles se mirent en pyjama.

Quelques secondes après s’être endormie, Rowan plissa le visage en gémissant.

* * *

Il y a un an.

Une femme marchait le long de la route, ses cheveux roux tombant de son chignon défait, quelques mèches en désordre sur son visage, le visage sec, les larmes depuis longtemps séchées sur sa peau. Cette femme, c’était Rowan, déjà plongée dans ses pensées, marchant distraitement au bord de la route. Elle n’arrivait pas à croire ce qu’elle venait de voir.

Un brouhaha de gens qui criaient, qui hurlaient après quelqu’un, attira son attention vers la route, où elle vit un vieil homme, une main sur le dos, légèrement courbé. Un vélo arrivait à toute vitesse, tout près de lui.

« Dégage de la putain de route, vieux ! ! » hurla le cycliste sans s’arrêter.

« Merde » Rowan se précipita tête la première vers le vieil homme et le tira violemment hors du chemin. Elle s’écrasa au sol avec force et perdit connaissance, couverte de sang.

« Quelqu’un appelle une ambulance ! ! »

Une berline noire arriva sur les lieux et quatre hommes en costume noir en sortirent en courant vers le vieil homme.

« Monsieur ! »

« Monsieur Wexford ! » dirent deux hommes en s’empressant de le remettre sur pied.

« Ça va. Amenez cette jeune femme à la voiture et filons à l’hôpital immédiatement. Appelez le Dr Kyle. » dit le vieil homme en se laissant conduire à la voiture.

* * *

« Faites-lui passer des examens, au cas où il y aurait autre chose. Je ne veux rester redevable à personne. » dit M. Wexford, assis sur le lit d’hôpital dans la chambre VVIP.

« C’est déjà en cours, monsieur. Et, monsieur… je voudrais aussi vous faire passer quelques examens. Vous savez, par précaution. » dit le Dr Kyle, un porte-bloc entre les mains, en le regardant droit dans les yeux.

« Très bien. »

« Où est la fille ? Je veux la voir. » dit M. Wexford en se levant du lit.

« Oui, par ici, monsieur. Et Jenna, faites analyser ceux-là aussi. » dit le Dr Kyle en remettant des échantillons de sang à une infirmière, qui partit immédiatement après les avoir pris.

« Hmmm. C’est rare de voir des jeunes se jeter à l’eau pour sauver quelqu’un, de nos jours, et je suis à peu près sûr qu’elle ne me connaît pas. » dit M. Wexford en regardant la fille échevelée sur le lit. Ses cheveux étaient étalés sur l’oreiller. Sa peau brillait tandis qu’un rayon de soleil l’effleurait. Son visage se crispait dans son sommeil.

« Monsieur ! Docteur Kyle. Il y a un problème. » dit une infirmière en entrant dans la pièce.

« Qu’est-ce qu’il y a ? »

« Tenez, monsieur. Regardez ça, monsieur. » répondit l’infirmière.

« Qu’est-ce que c’est ? Que se passe-t-il ? » demanda M. Wexford en observant leurs visages choqués et confus.

« Euh… monsieur… le test, je veux dire, les résultats montrent que… D’après les résultats, c’est une correspondance. Une probabilité de 99,9 % d’un lien grand-parent / petit-enfant. »

Toute la pièce se glaça, plongée dans le silence.