Le détective

CHAPITRE 4 : Le détective

Leïla

L'adresse indiquée sur la carte me mène dans une petite rue calme du dix-huitième arrondissement. Les immeubles haussmanniens se dressent de chaque côté, majestueux et indifférents. Je cherche le numéro. Une porte cochère bleu nuit, discrète, presque invisible. Je sonne. Une voix bourrue grésille dans l'interphone.

— Oui ?

— Je suis Leïla Moreau. Sofia m'a envoyée.

Un silence. Puis un bourdonnement. La porte s'ouvre. Je pousse le battant lourd. Un escalier en bois sombre m'accueille. Les marches craquent sous mes pieds. Une odeur de cire et de papier ancien flotte dans l'air. Je monte lentement, le cœur serré.

Au troisième étage, une porte entrouverte. Je frappe doucement.

— Entrez.

La voix est plus claire, plus grave. Je pousse la porte. Un bureau modeste, encombré de dossiers et de livres. Une lumière tamisée filtre à travers une fenêtre étroite. Un homme se tient debout derrière un bureau en chêne. Il est grand, brun, les épaules larges. Son regard est perçant, presque intimidant. Il me fixe sans sourire.

— Asseyez-vous, madame Moreau.

Je m'assois sur une chaise en face de lui. Mes mains tremblent légèrement. Je les pose sur mes genoux pour les calmer. Il s'assoit à son tour, croise les bras, m'observe.

— Sofia m'a parlé de vous, dit-il. Elle m'a dit que vous aviez besoin d'aide.

— Oui.

— Racontez-moi tout.

Sa voix est directe, sans fioritures. Je prends une grande inspiration. Puis je commence. Les deux ans de mariage. Le silence. Les chambres séparées. L'indifférence de Kevin. Le message découvert hier soir. Les photos que Sofia m'a montrées. Le mariage arrangé. Mes parents qui m'ont vendue. Le mystérieux message anonyme.

Adam m'écoute sans m'interrompre. Son visage reste impassible. De temps en temps, il note quelque chose sur un carnet. Je parle, je parle, je vide mon sac. Les mots sortent comme un torrent. J'ai gardé trop de choses en moi. Trop de douleur. Trop de colère.

Quand je me tais, le silence s'installe. Adam pose son stylo, me regarde droit dans les yeux.

— Vous voulez divorcer ?

— Oui. Mais pas seulement.

— Quoi d'autre ?

Je soutiens son regard.

— Je veux des preuves. Je veux tout savoir. Sa maîtresse. Ses affaires. Ses secrets. Je veux comprendre pourquoi il m'a épousée si c'était pour me détruire.

— La vengeance, alors ?

— La vérité.

Il esquisse un léger sourire. Un sourire froid, mais pas désagréable.

— La vérité est souvent plus dangereuse que la vengeance, madame Moreau.

— Je sais. Mais je n'ai plus peur.

Il incline la tête, comme s'il évaluait ma détermination. Puis il ouvre un dossier, sort quelques feuilles.

— J'ai déjà commencé à enquêter, dit-il. Sofia m'a transmis certaines informations.

— Déjà ?

— Je travaille vite.

Il me tend une photo. Une femme blonde, élégante, souriante. Camille.

— Camille Delacroix. Trente ans. Elle travaille dans une galerie d'art du Marais. Célibataire officiellement, mais en couple avec votre mari depuis au moins trois ans.

— C'est elle.

— Oui.

Il me tend une autre photo. Kevin et Camille dans un restaurant. Puis une autre. Devant un immeuble. Puis une autre. Dans un hôtel.

— Ces photos ont été prises au cours des six derniers mois. Elles montrent une relation stable, passionnée, et parfaitement assumée par votre mari.

Je serre les poings. Chaque photo est un coup de poignard.

— Il y a autre chose, reprend Adam.

Il me tend une dernière photo. Mon cœur s'arrête. Kevin tient un enfant dans ses bras. Une petite fille. Elle a deux ans, peut-être trois. Elle sourit. Kevin sourit. Camille sourit. Ils forment une famille.

— Ils ont un enfant, dis-je dans un souffle.

— Une fille. Elle s'appelle Rose. Elle est née six mois après votre mariage.

Le monde vacille. Je m'accroche au bord du bureau. Ma respiration devient courte. Adam se lève, me verse un verre d'eau. Je le bois d'un trait. L'eau est fraîche, mais elle ne calme pas la brûlure dans ma poitrine.

— Pourquoi ? je murmure. Pourquoi m'épouser s'il avait déjà une famille ?

— C'est ce que je vais découvrir.

Je relève la tête. Je regarde Adam. Ses yeux noirs, sa mâchoire serrée, son air sérieux.

— Je vous engage, dis-je.

— Vous êtes sûre ?

— Certaine.

Il hoche la tête. Il sort un contrat, me le tend. Je le signe sans même le lire. Je n'ai plus rien à perdre.

— Je vais vous donner des nouvelles rapidement, dit-il. En attendant, ne montrez pas à votre mari que vous savez quoi que ce soit.

— Pourquoi ?

— Parce que s'il se sent acculé, il pourrait devenir dangereux.

Je frissonne. Dangereux. Le mot résonne dans ma tête. Kevin, dangereux ? Je le connais à peine, finalement. Je ne sais pas de quoi il est capable.

— D'accord, dis-je. Je vais faire comme si de rien n'était.

— Bien. Je vous appellerai.

Je me lève. Adam se lève aussi. Il me raccompagne à la porte. Avant de sortir, je me retourne.

— Merci, monsieur Cohen.

— Appelez-moi Adam.

— Merci, Adam.

Je sors. L'escalier me semble encore plus sombre. Je descends lentement, les jambes flageolantes. Dans la rue, la lumière du soleil me frappe. Je cligne des yeux. Je marche un moment, sans but. Les images tournent dans ma tête. Camille. Rose. Kevin père. Kevin amoureux. Kevin heureux.

Je m'arrête devant une vitrine. Mon reflet me regarde. Une femme pâle, fatiguée, perdue. Mais dans ses yeux, une étincelle. Une toute petite étincelle. Celle de la survie.

Je sors mon téléphone. J'appelle Sofia.

— Alors ? dit-elle.

— Il a une fille.

Un silence. Puis un juron.

— Je te rejoins.

— Non. Je rentre.

— Tu es sûre ?

— Oui. J'ai besoin d'être seule.

— Leïla...

— Je vais bien. Enfin, je vais survivre.

— Appelle-moi si tu as besoin.

— Promis.

Je raccroche. Je rentre à la maison. L'appartement est vide. Kevin n'est pas là. Tant mieux. Je ne pourrais pas supporter sa présence.

Je me réfugie dans ma chambre. Je ferme la porte. Je m'allonge sur le lit. Les larmes coulent enfin. Silencieusement. Longuement. Je pleure sur ces deux années perdues. Sur cette femme que j'étais. Sur cette femme que je ne serai plus.

Puis je me redresse. J'essuie mes larmes. Je me regarde dans le miroir.

— Tu ne pleureras plus jamais pour lui, dis-je à mon reflet.

Je le crois. Presque.

Mon téléphone vibre. Un message d'Adam.

Premiers résultats prometteurs. Restez discrète.

Je serre le téléphone contre ma poitrine. La machine est lancée. Plus rien ne pourra l'arrêter. Ni Kevin. Ni Camille. Ni personne.

Je me lève. Je vais dans la salle de bain. Je me passe de l'eau froide sur le visage. Je regarde mon reflet, encore une fois.

— Bats-toi, Leïla. Bats-toi.

Je souris. Un sourire triste, mais déterminé.

La nuit tombe sur Paris. Les lumières de la ville s'allument, une à une. Je m'approche de la fenêtre. Au loin, la tour Eiffel scintille. Je pose une main sur la vitre.

— Je vais te détruire, Kevin. Doucement. Méthodiquement. Comme tu m'as détruite.

Je ne sais pas encore comment. Mais je sais que je vais y arriver.

Deux ans de mariage. Deux ans de vide. Et maintenant, la colère. La vraie. Celle qui donne la force de se relever. Celle qui transforme les victimes en guerrières.

Je reste debout, face à la ville. La nuit est sombre. Mais je ne suis plus invisible.

Je suis en colère.

Et la colère, c'est déjà une renaissance.