capítulo 2

Capítulo 2: O Gelo

A transição entre o asfalto e o morro era o único momento de todo o meu dia em que eu sentia o ar encher os meus pulmões de verdade, sem o peso asfixiante da mentira. Longe das torres de vidro blindado da empresa, das reuniões do conselho repletas de engravatados hipócritas e daquelas mulheres da alta sociedade que rastejavam atrás do meu sobrenome, do meu status e da minha conta bancária, eu podia finalmente arrancar a maldita máscara. Literalmente. No banco traseiro do meu SUV importado, protegido por vidros com película de escuridão total, eu já havia limpado as pesadas cicatrizes cosméticas que usava para desfigurar falsamente o lado esquerdo do meu rosto e jogado a bengala ortopédica no fundo do porta-malas. No mundo corporativo, eu era o CEO intocável, porém marcado, um homem que os concorrentes subestimavam por uma pretensa fragilidade física que eu utilizava como a minha armadilha mais letal. Mas aqui, assim que os pneus blindados do carro tocavam o asfalto irregular da comunidade, a farsa evaporava. Eu voltava a ser a minha essência mais nua, crua e cruel. Eu era a porra do Gelo. Um predador no topo de uma cadeia alimentar implacável, dono de uma perfeição física que não deixava margem para fraquezas, operando num universo onde não existia espaço para misericórdia, falhas ou debilidades.

O poder absoluto no submundo não se constrói com assinaturas em contratos milionários ou sorrisos falsos em jantares de gala; ele é forjado com sangue, silêncio e um domínio psicológico brutal sobre todos que respiram dentro do seu território. Eu não governava a comunidade com diplomacia ou conversas mansas. Eu a controlava através de um terror milimetricamente calculado e de um respeito conquistado pelo medo. As minhas regras eram claras, implacáveis e inegociáveis. Os meus subgerentes sabiam que um único deslize ou sinal de traição significava uma passagem sem volta, e os vapores armados nas esquinas reconheciam o ronco do motor do meu carro como o prenúncio de uma força que poderia aniquilá-los num piscar de olhos. Enquanto o veículo deslizava vagarosamente pela ladeira principal, observei através da janela escurecida a reação em cadeia que a minha simples presença causava nas ruas. Era sempre a mesma coreografia patética e necessária: o comércio local abaixando as portas de ferro às pressas, as mães recolhendo as crianças para dentro de casa num desespero mudo, o silêncio denso e pesado engolindo o som do funk que antes batia nos paredões. O medo era o tributo que me pagavam diariamente, e eu o aceitava como a única moeda que realmente importava para manter o meu império de pé.

Foi exatamente no instante em que o carro estacionou perto da bifurcação que dava acesso à escola pública que o mecanismo perfeito e inquestionável da minha rotina foi quebrado. O meu braço direito, sentado no banco da frente, abriu a porta para que eu descesse. O sol forte da manhã bateu contra o meu rosto perfeitamente limpo das mentiras do asfalto, e os meus músculos — tensos, perfeitamente alinhados e letais — moveram-se com a precisão predatória de quem não tem deficiência alguma a esconder. O silêncio sepulcral desceu sobre a rua, como sempre acontecia quando eu colocava os pés no chão. Mas, dessa vez, havia uma anomalia gritante no cenário. Uma falha no meu sistema perfeito. Uma afronta direta à minha autoridade que me fez travar a mandíbula de imediato, sentindo o sangue gelar nas veias antes de ferver. No meio do caminho, cercada por vapores que já haviam abaixado as cabeças e recuado contra os muros em sinal de submissão, havia uma mulher parada.

Ela não estava encolhida, não desviava o olhar em busca de refúgio e muito menos procurava abrigo para fugir da minha presença. Pelo contrário. A mulher estava plantada no meio da rua de paralelepípedos como se fosse a própria dona daquela terra, com os braços cruzados firmemente sobre o peito e o queixo erguido numa postura de insolência tão pura e inabalável que me causou um choque elétrico quase impercetível na espinha. Ela tinha os traços marcantes de quem conhecia a realidade dura da vida, vestia roupas simples e confortáveis que denunciavam rapidamente a sua profissão de professora, mas carregava nos olhos escuros uma fúria selvagem, altiva e indomável que contrastava bizarramente com o ambiente de terror que eu impunha. As mulheres do meu convívio no asfalto eram bonecas de porcelana vazias, moldadas pela ganância e pela artificialidade; as mulheres do morro sabiam exatamente o perigo de morte que eu representava e abaixavam a guarda antes mesmo que eu me aproximasse. Mas ela... ela me olhava não com um pingo de medo, mas com um desprezo ardente, como se a minha existência, o meu poder bélico e o meu império inteiro fossem apenas um incômodo no caminho dela.

A minha primeira reação instintiva foi de uma irritação fria e cortante. A insolência no meu território era punida com exemplos brutais. Ninguém me desafiava. Absolutamente ninguém. Mas, enquanto eu dava o primeiro passo na direção dela, os meus sapatos caros ecoando solitários contra as pedras da rua num ritmo mortal, percebi que não havia estupidez ou ingenuidade naquela atitude; havia uma bravura visceral, quase suicida e absurdamente fascinante. Eu sou um psicopata funcional, um homem que dissecou as próprias emoções há muitos anos até não sobrar nada além de controle absoluto, frieza e cálculo matemático para sobreviver em dois mundos opostos. No entanto, enquanto eu encurtava a distância entre nós, sentindo a eletricidade densa que emanava do corpo daquela mulher, uma sensação nova, perigosa e sombriamente obsessiva começou a pulsar na base da minha nuca. Era um instinto predatório totalmente diferente do habitual. Eu não queria destruí-la para dar um exemplo aos moradores. Eu queria testar até onde aquela fibra inabalável suportaria a pressão antes de finalmente ceder ao meu domínio.

Parei a menos de um metro de distância dela, usando toda a minha altura e a minha envergadura física para projetar uma sombra esmagadora sobre a sua figura. A proximidade era o suficiente para intimidar e fazer suar frio os meus piores inimigos nos tribunais ou nos morros rivais, mas a professora nem sequer vacilou. Ela cheirava a sabonete comum e a café forte, um aroma absurdamente simples, real e intensamente humano que invadiu o meu espaço pessoal e me desconcertou por uma fração de segundo não calculada. Os seus olhos, profundos e carregados de uma rebeldia luminosa, sustentaram o peso do meu olhar predatório de igual para igual, sem piscar. Era uma loucura absoluta. Ela estava lidando com o diabo em pessoa, sem o terno sob medida do CEO bilionário, sem as muletas sociais, apenas a versão crua, linda e letal que destruía vidas sem qualquer sombra de remorso.

Inclinei levemente a cabeça para a frente, diminuindo ainda mais o escasso espaço entre os nossos rostos, sentindo a respiração dela acelerar minimamente — a única e traiçoeira prova física de que, por trás daquela muralha impenetrável de arrogância e coragem, havia um coração humano batendo forte.

— Você tem exatamente três segundos para abaixar os olhos e sair do meu caminho, professora — a minha voz saiu num tom perigosamente baixo, rouco e calmo, uma vibração letal que geralmente fazia homens armados implorarem por piedade. — Porque no meu morro, quem não se curva perante as regras, não levanta nunca mais.

Eu esperei pelo medo absoluto. Esperei pela submissão que eu sempre recebia. Mas o que brilhou naqueles olhos escuros a seguir foi uma chama descontrolada que ameaçava incendiar todo o meu maldito império.

oii amores me segue e comenta bjos