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L’homme attendait patiemment dans un couloir délibérément verdâtre. Stoïque, raide de posture, il conservait les mains dans le dos, le menton haut, le regard aiguisé. Ses yeux avaient le teint pâle de ceux qui n’ont pas vu la lumière du jour depuis longtemps. Mais telle était son existence aujourd’hui, faite de méditation, de foi et d’espoir. Surtout d’espoir. Il avait volontairement adopté ce mode de vie et ce n’étaient pas quelques minutes d’attente qui allaient le gêner. Après tout, l’homme qu’il allait voir était son maître.

Au bout d’un moment, enfin, il arriva. Sa démarche n’était plus aussi assurée qu’auparavant, mais il fallait très mal le connaître pour y voir une quelconque faiblesse. Il était toujours aussi résolu, toujours aussi puissant, toujours aussi intelligent.

— Prorok derzhit Putras, prononça son maître, en s’inclinant devant lui.

— Naideno proroka, lui répondit-il, en baissant la tête plus bas encore, gêné et honoré qu’il était de voir