Capítulo 3

La agonía de su zapato casi rompe el último hilo de mi cordura.

Pero no supliqué.

Me quedé mirándolo fijamente, mientras mi mente retrocedía a dos años atrás.

Fue un intento de asesinato contra la familia Bianchi.

Él fue secuestrado, gravemente herido. Me llevó siete días, arrastrándome por casi todas las alcantarillas de Nueva York, encontrarlo.

Estaba inconsciente en un almacén abandonado. La bomba que los secuestradores habían colocado estaba a punto de explotar.

Lo arrastré con todas mis fuerzas, y justo cuando la onda expansiva nos lanzó por el aire, protegí su cabeza con mi mano derecha.

Un trozo afilado de vidrio perforó mi muñeca, cortando los nervios.

Con lo último que le quedaba de consciencia, Marco me miró con los ojos rojos. Dijo que me amaba. Dijo que se casaría conmigo.

¿Y qué pasó después?

La familia me llevó de urgencia a Suiza para recibir tratamiento. Los mejores médicos, pero también los costos más altos y la recuperación más dolorosa.

No quería que se preocupara, así que minimicé lo mal que estaba.

Pero de todos los mensajes que le envié, sus respuestas pasaron de:

[Mejórate pronto.] a [Ok.] y [Ocupado.]

Un año después, regresé, llena de esperanza. Fui recibida por él y Sandra, y las palabras de su boca:

—Tu mano es inútil. No eres apta para ser la matriarca de la familia Bianchi.

Solo ahora entendía.

No era que él hubiera dejado de amarme. Él creyó las mentiras de Sandra. Pensó que yo era una mentirosa que tomó su dinero para hacerse un aborto.

—Déjame ir… —logré decir con dificultad.

—¡Pide disculpas! —Marco presionó más fuerte, girando su talón—. ¡Arrodíllate y discúlpate con Sandra, y soltaré tu mano! ¡O si no, haré que alguien te tatúe PUTA justo aquí!

¡CRASH!

No fue un disparo, sino el rugido ensordecedor de un motor. Un Hummer negro no solo perdió el control, sino que saltó la acera y se estrelló contra la vidriera de la tienda.

Los cristales y las vitrinas salieron volando.

Gritos por todas partes.

Esto no fue un accidente.

Una multitud de motocicletas sin distintivos llegó rugiendo, hombres enmascarados disparando a la tienda con armas automáticas. Era un clásico tiroteo desde un coche. El objetivo era claramente alguien de allí.

Las balas destrozaron el suelo de mármol y rebotaron en el aire.

—¡AH! ¡AYUDA! —gritó Sandra, buscando apresuradamente refugio.

Por puro instinto, Marco levantó el pie de mi mano, agarró a Sandra y se zambulló detrás de un mostrador.

Sus movimientos fueron suaves, decisivos y llenos de una feroz necesidad de protección.

Justo como yo lo protegí hace tres años.

Solo que esta vez, yo era la que quedaba a la vista, un blanco viviente.

Seguía desplomada en el suelo, con la mano derecha entumecida por el dolor. No podía moverme lo suficientemente rápido.

Una bala impactó en el suelo a centímetros de mi cara y los fragmentos de piedra me cortaron la mejilla.

Observé la espalda de Marco mientras protegía a Sandra, sin mirarme ni una sola vez.

En ese momento, una parte de mi corazón se derrumbó en escombros.

Una bala gritó por mi corazón.

Cerré los ojos, lista para el final.

¡CHILLIDO!

El chillido de los neumáticos ahogó los disparos.

Un Maybach blindado se detuvo bruscamente, posicionándose entre la lluvia de balas y yo.

El pesado chasis absorbió el ataque y las chispas saltaron del metal.

El mundo se quedó en silencio.

La ventanilla trasera se deslizó hacia abajo.

Incluso en medio de ese caos, el hombre que estaba dentro estaba terriblemente tranquilo.

No pude ver su rostro completo, solo una delicada máscara plateada cubriendo la mitad, y un par de ojos azul hielo tan profundos como un abismo.

—¿Puedes moverte? —su voz era un retumbar bajo y magnético, lleno de un encanto peligroso que exigía obediencia.

Apreté los dientes y asentí.

Apareció una mano con un guante de cuero negro, ofreciendo un pequeño recipiente plateado.

—Para el dolor del nervio. Rocíalo sobre la herida.

Mis dedos temblorosos lo tomaron. En el momento en que rocé su guante, una sacudida me atravesó.

—Gracias...

Pero la ventanilla ya estaba subiendo. El auto se alejó como un fantasma, dejando atrás el humo, el caos y un Marco aturdido asomándose por detrás del mostrador.

***

Al día siguiente. Catedral de San Patricio.

Cada familia poderosa de Nueva York estaba allí, pero nadie se atrevía a sentarse en los bancos delanteros.

Esos eran para la familia Moretti.

Mientras me ponía mi vestido de novia, mi padre todavía me suplicaba que no hiciera confesar a Sandra.

Pero yo no la dejaría salirse con la suya.

Me paré sola en el altar con un vestido color marfil, esperando al legendario monstruo.

El novio aún no había aparecido.

—¡Esperen!

Las puertas de la catedral se abrieron de golpe. Marco irrumpió, con la familia Bianchi siguiéndolo, junto con una Sandra de aspecto engreído.

—¡Esta boda no puede llevarse a cabo! —gritó, señalándome, y su voz resonó por la inmensa iglesia—. ¡Odessa Rossi es un producto dañado! ¡Una mentirosa! ¡Tiene la mano derecha lisiada, es indigna del Padrino Moretti!

Los invitados comenzaron a susurrar.

Me quedé allí, sintiendo sus ojos sobre mí, mi corazón era un mar tranquilo y muerto.

—¡Y se pasó un año en Suiza liándose con otros hombres! ¡Se hizo un aborto! —bramó Marco, decidido a clavarme en una cruz de vergüenza—. ¿Cómo puede una mujer impura como está casarse con el gran Padrino? ¡Esto es un insulto al nombre Moretti! ¡No merece ser su esposa! ¡Ni siquiera puede sostener un anillo con firmeza con esa mano! ¡Solo deshonrará el apellido Moretti! ¡Deberían echarla a los barrios bajos!

Él estaba aquí para humillarme. Para demostrar su lealtad a Sandra, para mostrar a todos que no quería tener nada que ver con la "puta" que estaba dejando atrás.

Incluso cuando estaba a punto de casarme con otro hombre, él tuvo que destruir mi nombre para asegurarse de que no tuviera futuro.

Observé su loca actuación, a punto de hablar.

Tap. Tap. Tap.

El sonido pesado y constante de zapatos de cuero sobre piedra provino de las sombras detrás del altar.

El aire en la catedral se congeló. Todas las respiraciones se contuvieron.

Una figura alta emergió.

Llevaba un traje negro perfectamente ajustado que no ocultaba el poder en sus anchos hombros y estrecha cintura. Su presencia era tan pesada que resultaba sofocante.

No llevaba máscara.

Su rostro era brutalmente atractivo. Una cicatriz irregular le atravesaba una ceja, pero no arruinaba su apariencia; solo le daba un aire salvaje y sanguinario.

Jude Moretti.

Él ignoró a todos y caminó directamente hacia mí.

Esos ojos azul hielo se fijaron en los míos y luego se posaron en mi mano derecha enguantada.

Él extendió la mano.

Después de un momento de vacilación, le di mi mano.

Me quitó el guante, dejando al descubierto la carne cicatrizada y temblorosa que había debajo. Y en el dorso de mi mano, el feo y descolorido moretón del pisotón de Marco.

Desde la multitud, Marco se burló.

—¿Ves, Don Moretti? Te lo dije. Es una mano inútil. No es digna...

Él no terminó.

Jude de repente inclinó la cabeza.

Y ante los ojos horrorizados de todos, este temido Padrino, este demonio del submundo, con reverencia y dulzura, depositó un beso en mi más fea cicatriz.

—Esta mano salvó la vida de un hombre ciego.

Él levantó la vista y su voz era baja y áspera, cargada de una autoridad innegable que llenó la iglesia.

—Pero en mi casa, está destinada a llevar una corona.

Al segundo siguiente, Jude se dio la vuelta.

Sacó su arma, la amartilló y apuntó con el cañón negro justo entre los ojos de Marco.

—Estás en mi territorio —dijo, con su voz mortalmente suave—. Y le pusiste tus sucias manos encima a mi esposa.