Mon Nouveau Patron Est l’Homme Avec Qui J’ai Eu Une Nuit

La ville ne dormait jamais. Sa douleur non plus.

Les néons de Chicago saignaient à travers les baies vitrées de l'Ember Lounge, mais Sloane Carter ne regardait rien de tout ça. Elle fixait le rond d'humidité que son verre laissait sur le bar, comptant les verres comme d'autres femmes comptaient leurs regrets.

Sept. Ou huit. Est-ce que ça changeait quelque chose ?

— Encore un.

Elle fit glisser le verre vide sans lever les yeux.

— Madame.

Le barman, jeune, nerveux, visiblement pas payé assez cher pour ça, se pencha vers elle.

— Je crois peut-être que…

Elle sortit une épaisse liasse de billets de sa pochette et la laissa tomber sur le comptoir comme un verdict.

— Ça répond à votre question ?

Il se tut. Il remplit le verre. Elle but.

La basse du DJ vibrait à travers le sol, remontait le long du tabouret, s'enfonçait jusque dans ses os. Des centaines de corps s'entassaient sur la piste de danse, tous en sueur, en rires, en caresses, parfaitement indifférents au fait que le monde entier de Sloane avait explosé six heures plus tôt.

Elle posa sa main gauche à plat sur le bar. Elle fixa la marque pâle à son annulaire, là où avait vécu la promesse de Marcus.

Six heures plus tôt, il lui avait dit :

— Je veux rompre avec toi. Je n’éprouve absolument plus rien pour toi.

Quatre ans. Quatre ans qu'elle avait donnés à cet homme, ses week-ends, sa patience, sa confiance absolue et humiliante, et elle était rentrée pour le trouver emmêlé avec sa collègue dans le lit qu'elle l'avait aidé à choisir chez West Elm.

— Sloane Carter.

Elle murmura son nom dans son verre.

— T'es vraiment une idiote de première.

Tu lui as offert ton cœur entier et il s'en est servi comme d'un paillasson.

Elle vida le verre d'un trait.

— Tu sembles avoir besoin de compagnie.

La voix surgit dans son dos, lisse de cette façon que seuls les hommes aux mauvaises intentions maîtrisaient vraiment. Sloane ne se retourna pas.

— Non.

— Allez, ma belle…

— J'ai dit non.

Elle articula chaque mot comme si elle lui apprenait un nouveau mot de vocabulaire.

— Dégage.

Il ne dégagea pas. À la place, sa main atterrit sur sa taille, possessive, non invitée, révoltante. Elle sentit son souffle chaud dans la nuque.

— J'aime les femmes qui ont du caractère…

Le son qu'il fit quand elle lui tordit le poignet n'avait rien de digne. Pas plus que la façon dont il percuta le couple derrière lui quand elle le repoussa.

Quelques têtes se tournèrent. Très bien. Qu'ils regardent.

— Il y en a d'autres ?

Sloane lança la question à la cantonade, sa voix portant nettement par-dessus la musique.

Quelques rires. Quelques hochements de tête, et les gens retournèrent à leurs verres. Le type disparut dans la foule en se tenant le bras.

Elle souffla. Elle attrapa sa pochette. Elle se regarda dans la glace derrière les bouteilles.

Le mascara tenait bon par pur entêtement, le rouge à lèvres avait depuis longtemps disparu, et ses cheveux étaient un peu sauvages.

Elle avait l'air d'aller bien.

Mais elle ne l'était pas.

Elle le savait. Elle savait aussi que Marcus dormait probablement en ce moment, sans le moindre état d'âme, pendant qu'elle se délitait sur un tabouret dans le West Loop. Cette pensée seule lui donnait envie de faire quelque chose d'inconsidéré. Quelque chose qui prouverait qu'elle existait encore, qu'elle comptait encore, qu'elle avait encore un pouls sous toute cette dévastation.

Elle ne rentrerait pas seule ce soir.

Elle se leva du tabouret.

La pièce bascula, à peine, juste assez, et elle tendit le bras pour se rattraper, mais percuta un mur à la place.

Sauf que le mur était chaud. Et il sentait le cèdre et quelque chose de frais, vaguement mentholé, et il avait des mains qui la rattrapèrent par les épaules avant qu'elle ne touche le sol.

— Doucement.

Sloane leva les yeux.

L'homme qui la regardait était, mon Dieu, il était injuste. Grand, costume sombre, une mâchoire taillée dans quelque chose de coûteux. Pas beau. Saisissant. Le genre de visage qui ne souriait pas facilement, et qui, s'il souriait un jour, vous ferait comprendre que vous l'aviez mérité. Son regard était sombre, acéré, parfaitement illisible, parcourant son visage avec l'assurance tranquille de quelqu'un qui n'avait jamais douté de rien.

Quelque chose se réveilla dans la poitrine de Sloane qui n'avait absolument pas le droit de se réveiller en ce moment.

Elle s'agrippa au revers de sa veste pour ne pas tomber.

— Tu es libre ce soir ?

Elle s'entendit prononcer ces mots.

Un sourcil sombre se haussa, à peine.

— Pardon ?

— Tu as très bien compris.

Elle soutint son regard et releva le menton. L'alcool la rendait courageuse. Ou peut-être qu'elle n'avait plus rien à perdre.

— Je te demande si tu veux passer la nuit avec moi. Oui ou non.

Un silence. La musique pulsait autour d'eux.

Puis sa bouche se courba, pas tout à fait un sourire, mais presque. Quelque chose de plus dangereux qu'un sourire.

— Tu es sûr de toi ?

— Je ne veux pas rentrer chez moi.

Sa voix sortit plus ferme qu'elle ne l'espérait.

— J'ai juste envie de ressentir autre chose ce soir. Quelque chose qui ne ressemble pas à ça.

Elle porta brièvement la main libre à sa poitrine.

— Et je veux que ce soit avec toi.

Elle le dévisagea de la tête aux pieds.

Il soutint son regard quelques secondes, puis son expression changea légèrement.

Il se pencha alors et déposa un léger baiser au coin de sa mâchoire. Sloane en eut le souffle coupé.

— Alors, allons-y.

Il murmura ces mots contre sa peau.

L’ascenseur n’était que chrome et silence.

À peine eut-il touché le bouton qu’il la plaqua contre la paroi, sans brutalité, sans violence, juste avec cette certitude qu’il mettait dans tout ce qu’il faisait, comme s’il avait déjà décidé.

Sa bouche trouva la sienne et Sloane cessa de penser à Marcus. Cessa de penser à la marque sur son doigt et au lit West Elm et aux quatre années perdues.

Il n'y avait plus que ça. Que cette chaleur, ce cèdre et le son sourd qu'il fit quand elle l'attira plus près d'elle.

— C'est quel étage ?

Elle parvint à articuler les mots.

— Ça n'a aucune importance.

Ses mains encadrèrent son visage.

— On ne repart pas avant le matin.

L'ascenseur s'ouvrit. Il la fit reculer dans la chambre sans briser le baiser. Puis la porte se referma derrière eux, et Sloane prit la seule décision dont elle avait été certaine de toute la nuit.

Elle passa les bras autour de son cou et l’attira à elle.

— Ne sois pas doux.

Elle chuchota ces mots.

Son regard s'assombrit.

Il la souleva sans effort et la porta jusqu’au lit.

Le cœur de Sloane s’emballa lorsqu’il la déposa doucement.

Ses doigts glissèrent lentement le long de sa taille avant de remonter jusqu’à sa nuque. Il l’embrassa de nouveau, plus profondément cette fois.

Sloane passa les bras autour de son cou et l’attira contre elle.

Le baiser devint plus intense. Sa respiration se troubla peu à peu tandis que ses mains parcouraient son corps, découvrant la chaleur de sa peau sous ses doigts.

Il glissa ses doigts sous le bord de son haut et le lui retira lentement. Sloane frissonna lorsque l’air frais effleura sa peau.

Son regard s’assombrit lorsqu’il la vit ainsi devant lui.

Il retira ensuite sa propre chemise, dévoilant son torse. Sloane ne put s’empêcher de laisser son regard s’y attarder avant de poser les mains sur ses épaules.

Il se pencha vers elle.

Ses lèvres trouvèrent son cou et descendirent lentement jusqu’à sa poitrine. Il déposa plusieurs baisers sur sa peau, puis embrassa doucement l’un de ses seins avant de s’attarder sur son téton.

Sloane cambra légèrement le dos sous la sensation.

Ses doigts s’enfoncèrent dans ses cheveux.

— Ne t’arrête pas…

Sa voix n’était plus qu’un murmure.

Il releva la tête et l’embrassa à nouveau, ses mains parcourant lentement son corps.

Chaque caresse faisait monter la chaleur dans le corps de Sloane. Une sensation brûlante se répandit peu à peu dans son bas-ventre, lui faisant perdre le souffle.

Il lui retira le reste de ses vêtements, puis la rejoignit sous les draps.

Sloane sentit son corps frissonner lorsqu’il la rapprocha de lui.

Ses lèvres retrouvèrent les siennes tandis que sa main descendait lentement entre ses jambes.

— Tu es déjà prête pour moi.

Sa voix grave contre son oreille lui arracha un nouveau frisson.

Sloane enfouit son visage contre son cou, incapable de répondre.

Il l’embrassa encore et pressa son corps contre le sien.

Lorsqu’il s’enfonça en elle, un gémissement étouffé leur échappa à tous les deux.

— Tu es parfaite, bébé.

Sloane s’agrippa à ses épaules, le souffle court. Il resta immobile un instant, lui laissant le temps de s’habituer à cette nouvelle sensation.

Puis il recommença à bouger, lentement d’abord, sans quitter ses lèvres.

Sloane répondit à ses mouvements, son souffle devenant de plus en plus irrégulier.

— Plus fort…

Il accentua ses mouvements, accélérant progressivement le rythme.

Elle resserra ses bras autour de lui.

— Oui… plus fort.

Elle s’abandonna peu à peu au rythme de leurs corps, oubliant tout ce qui n’était pas lui.

La chambre se remplit bientôt de leurs souffles irréguliers, de leurs baisers et de murmures étouffés.

Au petit matin, alors que les premiers rayons du soleil traversaient les rideaux, Sloane ouvrit les yeux. Elle observa un instant l’homme endormi à ses côtés avant de détourner le regard.

Elle s’habilla en silence et quitta la chambre sans se retourner.

Elle était persuadée de ne plus jamais le revoir.

Un mois plus tard.

Deux lignes rouges apparurent sur son test de grossesse.

Pour en avoir le cœur net, elle alla à l’hôpital.

Le verdict la laissa sans voix : elle était enceinte de six bébés !