Niñera del hijo del multimillonario

POV de Tessa

El aviso de desalojo estaba pegado torcido en mi puerta, como si el casero lo hubiera puesto a toda prisa y esperara que no me diera cuenta hasta que fuera demasiado tarde.

Me di cuenta.

Me quedé de pie en el pasillo del tercer piso de mi edificio en los Muelles, con una bolsa de la compra rebajada clavándoseme en los dedos, y leí la misma línea tres veces. Incumplimiento de pago. Debe remediarse en un plazo de siete días.

Siete días. Tenía menos de cuatrocientos dólares en la cuenta, un trabajo en la guardería que acababa de recortarme la jornada a la mitad, y una madrastra que le daría dinero a un desconocido antes que a mí.

Arranqué el aviso, lo doblé y me lo metí en el bolsillo. Me repetí lo de siempre: una cosa cada vez, Tessa.

El teléfono sonó antes de que pudiera meter la llave en la cerradura.

—¿Hablo con Tessa Marlowe? —La voz de la mujer era educada y tan suave que no tenía aristas—. Habla Voss Holdings. El señor Adrian Voss desea verla hoy a las cuatro.

Apoyé la frente contra la puerta húmeda.

—Creo que se ha equivocado de persona.

—Usted es la hermanastra de Vivienne Hale.

El pasillo se quedó en silencio. Hasta las viejas tuberías dejaron de golpear.

Vivienne. Hacía mucho que no decía su nombre en voz alta. Tenía diecinueve años cuando mi padre se casó con su madre, y yo tenía catorce y estaba furiosa. Durante unos años fue lo más parecido a una hermana que tuve. Era hermosa y segura de sí misma. Me enseñó a trenzarme el pelo y a mentir a los profesores. Más tarde se sentó a mi lado en una clínica de Saint Brannock Row la peor noche de mi vida, y nunca llegué a decidir del todo si debía estarle agradecida.

Después se casó con Adrian Voss, uno de los hombres más ricos de Halden Bay. Yo no fui a la boda porque no estaba en condiciones de quedarme de pie en una habitación sonriendo. Luego nos distanciamos. Y hace trece meses los periódicos anunciaron que la esposa del multimillonario había desaparecido de la noche a la mañana. Leí todos los artículos con un vacío en el pecho y no se lo conté a nadie.

—A las cuatro —repitió la mujer—. Un coche la esperará abajo.

—No he hablado con ella —dije rápido—. Si esto tiene que ver con dónde está, no lo sé.

—El señor Voss se lo explicará.

La línea se cortó.

Me quedé quieta un minuto entero. Después guardé la compra, me puse el único blazer que tenía y me dije que iba por curiosidad, porque la curiosidad no costaba nada.

Era mentira. Iba porque estaba a siete días de quedarme en la calle, y una parte cansada y práctica de mí había oído el nombre Voss y pensado una sola palabra:

Dinero.

El coche era negro, silencioso y olía a cuero. El conductor no dijo ni una palabra. Dejamos atrás los Muelles, cruzamos el río y subimos al Distrito de Cristal, donde hasta el aire parecía más caro. Miré mi reflejo en la ventanilla: pálida, cansada, el pelo recogido demasiado fuerte, unos rizos ya escapándose. Me pregunté qué aspecto tendría para la gente que poseía edificios enteros.

La Torre Voss tenía cuarenta y ocho plantas. Su despacho estaba en la más alta.

Una asistente de postura perfecta me guió por un pasillo tan silencioso que mis zapatos sonaban fuera de lugar. Llamó una sola vez a unas puertas dobles, las abrió y dijo:

—La señorita Marlowe, señor.

Luego se apartó como quien sale de una jaula.

La habitación era enorme y casi vacía. Ventanales de suelo a techo, un escritorio de acero, un sofá bajo en el que nadie se había sentado jamás. Más allá del cristal, toda la ciudad se extendía bajo la lluvia como algo que él hubiera comprado.

Y detrás del escritorio, sin levantarse y sin sonreír, estaba sentado Adrian Voss.

Lo había visto en fotografías. En persona resultaba más difícil de mirar. Era más joven de lo que esperaba —unos treinta y cuatro años—, con la mandíbula marcada y el cabello oscuro un poco largo. El traje era perfecto. El hombre que había dentro, no. Tenía ojeras del color de moretones antiguos y una quietud que reconocí de inmediato, porque la había visto en mi propio espejo durante cuatro años.

La quietud de alguien que carga algo muy pesado y se niega a soltarlo.

Sus ojos eran tan oscuros que no delataban nada. Se posaron en mí y, durante medio segundo, algo pasó por su cara. Demasiado rápido para nombrarlo. Luego desapareció.

—Siéntese —dijo.

No era una petición. Me senté.

—Ha estado evitando mis llamadas.

—No sabía que me estuviera llamando.

—Mi asistente ha llamado a su piso once veces este mes. Su buzón de voz está lleno.

—No puedo permitirme vaciarlo —dije antes de poder detenerme, y enseguida desearía haberme mordido la lengua.

No me miró con lástima. Parecía un hombre que acababa de confirmar una carta que esperaba. Deslizó una carpeta por el escritorio.

—Ábrala.

Lo hice. Dentro estaba toda mi vida impresa en páginas limpias. Mi dirección. Mis extractos bancarios. La guardería de Little Orchard donde trabajaba, las horas recortadas, el alquiler atrasado, una tarjeta de crédito que había olvidado que existía. Al final había una fotografía mía delante del funeral de mi padre, tres años atrás. La cara en blanco como el papel.

Se me secó la boca.

—Me ha investigado.

—Investigo a todo el mundo que tiene relación con mi esposa.

—Apenas tengo relación con ella. No hablamos desde hace años.

—Cuatro años son tiempo suficiente —dijo— para muchas cosas.

No me gustó la forma en que pronunció la palabra cuatro. Mantuve la expresión neutral.

—Mi esposa salió de esta casa hace trece meses en mitad de la noche —continuó—. Se llevó ciento cuarenta millones de cuentas a las que no tenía derecho. No dejó ninguna nota. No contactó con nadie. Ni con su familia, ni con sus amigos, ni conmigo. —Dijo la última palabra sin ningún calor, y eso resultó peor que si hubiera gritado—. Todo el que la conocía ha sido interrogado. La mayoría no sirvió de nada. Algunos mentían.

—Y cree que yo miento.

—Creo que usted es la única persona de su vida a la que nunca se ha interrogado como es debido, porque ha pasado un año evitando a todo el mundo.

—Evitaba a todo el mundo porque estaba de duelo. —Las palabras salieron antes de que pudiera frenarlas—. Mi padre murió. Y antes de eso… —Me detuve—. Llevo mucho tiempo sin estar en condiciones de hablar con la gente.

Hubo un silencio. Su mirada bajó a la carpeta y volvió a subir. La mano izquierda descansaba sobre el escritorio. Me fijé en su reloj: de acero sencillo, correa de cuero desgastada, una esfera demasiado simple para un hombre tan rico. Mis ojos se clavaron en él y no querían apartarse. Un leve hormigueo me recorrió la nuca, como una palabra en la punta de la lengua.

Aparté la mirada.

—Lo siento por su padre —dijo, y sonó sincero, lo cual me hizo confiar menos en él.

Cerré la carpeta.

—Señor Voss, si me ha llamado para preguntarme por Vivienne, le diré lo mismo que a la policía. No sé dónde está. No he tenido noticias de ella. No sé por qué se llevó ese dinero ni por qué dejaría a un marido y a un hijo.

—Le creo.

Parpadeé.

—¿Me cree?

—Creo que usted lo cree. —Juntó las manos—. Eso no es lo mismo que sea verdad.

—Eso es una ofensa.

—Es una precisión.

Me levanté. Las manos me temblaban, pero me levanté de todos modos.

—Gracias por su tiempo.

—Siéntese, señorita Marlowe.

—No.

—Tengo un trabajo para usted.

Debería haberme ido. Toda la parte sensata de mí lo gritaba. Pero la palabra trabajo me detuvo los pies, y me odié por ello.

—¿Qué tipo de trabajo?

Pulsó un botón del escritorio. Las puertas se abrieron. La asistente entró con una segunda carpeta, la dejó sobre la mesa y salió sin hacer ruido. Adrian la empujó hacia mí.

—Tengo un hijo —dijo.

Lo sabía, claro. Toda la ciudad lo sabía. Los periódicos habían hablado mucho del niño trágico abandonado por su madre. Pero oírlo de él, aquí, en esta habitación de cristal, cambió el aire.

—Se llama Leo. Tiene cuatro años. Ha tenido seis niñeras en trece meses y ninguna duró más de ocho semanas.

—¿Por qué?

—No les habla. No come cuando le dan de comer. No duerme cuando lo acuestan. —La mandíbula se le tensó—. A mí me habla a veces, en un susurro. A nadie más. Y no llora, lo cual, según me dicen, es peor.

Cuatro años.

Las palabras cayeron como una piedra en agua quieta. Mantuve la cara cuidadosamente vacía, como siempre hacía cuando alguien decía ese número en voz alta. Cuatro años desde la noche en la clínica. Cuatro años desde un médico de voz suave y manos que no se atrevían a mirarme a los ojos. Cuatro años pasando junto a los parques infantiles con la mirada clavada en el suelo.

Me obligué a respirar.

—Trabajo con niños —dije con tono neutro—. En la guardería. No es lo mismo, pero se me dan bien.

—Lo sé. —Golpeó la carpeta con el dedo—. Su supervisora dice que los niños se aferran a usted. Escribió cuatro párrafos. —Hizo una pausa—. También escribió que usted sale de la habitación cuando llegan las madres a recogerlos.

Se me apretó el pecho. Miré la lluvia.

No se disculpó por saberlo. Simplemente esperó.

—¿Qué me ofrece? —pregunté por fin.

—Un puesto a tiempo completo, con vivienda incluida. Alojamiento y comidas. Un sueldo tres veces superior al que gana ahora. —Dijo la cifra en voz alta y el estómago se me revolvió, lento y mareado. Era más de lo que había ganado en dos años—. Sus deudas liquidadas para finales del primer mes.

—¿Por qué haría eso?

—Porque mi hijo necesita a alguien.

—Eso no es una respuesta.

La boca casi se le curvó. Fue la primera expresión que le vi, y no era amable.

—Es más difícil de convencer de lo que esperaba.

—Soy muy fácil de convencer —respondí—. Solo que me han movido demasiado. Aprendí a mirar primero el precio.

Me estudió. Fuera del cristal, un avión trazó una línea blanca fina en el cielo oscuro de la tarde.

—Condiciones —dijo por fin—. Vive en mi casa. No sale de los terrenos sin avisarme. No recibe llamadas sobre mi esposa. No trae visitas. Su habitación, sus pertenencias y su teléfono pueden ser registrados en cualquier momento.

—Eso no es un trabajo de niñera. Es una orden de libertad condicional.

—Llámalo como quieras.

Me incliné hacia delante y apoyé las palmas en su escritorio de acero frío.

—Señor Voss. ¿Esto es por su hijo… o es por mí?

El silencio que siguió fue lo bastante largo como para oír respirar al edificio.

Entonces Adrian Voss se levantó de detrás del escritorio por primera vez. Era más alto de lo que pensaba. Rodeó la mesa despacio y se detuvo a unos pasos de mí, mirándome desde arriba con unos ojos que no ofrecían nada.

—Señorita Marlowe —dijo en voz baja—, voy a ser sincero con usted, porque sospecho que lo descubriría de todos modos.

Esperé.

—No la contrato por mi hijo.

El corazón me dio un golpe duro e inestable.

—La contrato —dijo— para poder vigilarla.