Capitulo 5

Andrea se quedó callada un instante tras escucharla y soltó un largo suspiro.

—Deberías haberlo dejado hace años. —Golpeó la mesa con la palma—. ¿Sabes todo lo que le diste?

Sofía guardó silencio.

—Rechazaste proyectos de investigación por él, renunciaste a premios que ya te correspondían. Te adaptaste a sus caprichos: aprendiste a cocinar para su estómago delicado, le preparabas sopa a las tres de la madrugada cuando se quedaba trabajando hasta tarde. Cuando su empresa estuvo al borde del colapso, entregaste las patentes que te había dejado tu madre para salvarlo.

La voz de Andrea subía con cada palabra. —¿Y qué recibiste a cambio? ¿Te veía como algo más que una asistente gratuita?

—Andrea.

—Hablo en serio. Tres años enteros, Sofía. Tres años encogiéndote para no estorbar.

Sofía esbozó una sonrisa tenue. Había entregado todo a un hombre incapaz de verla. Esa obsesión se había apagado, y no pensaba perder más tiempo reviviéndolo.

—Se acabó. Ahora solo importa el instituto.

—Que importe más de lo que él importó jamás.

Los días siguientes, Sofía volcó toda su energía en el laboratorio.

Largas mañanas de papeleo, tardas enteras supervisando a los contratistas, revisando cableado, fontanería y los bancos de trabajo que ella misma había dibujado al dorso de viejas recetas médicas.

Su padre la llamaba repetidamente, y ella dejaba que el teléfono sonara hasta cortar. Ya sabía su discurso: que era imprudente, que debía haber conservado el matrimonio, que si se hubiera esforzado más nada habría ocurrido. Una vez, por viejo hábito, dejó sonar cuatro tonos antes de silenciarlo. No escuchó el mensaje que dejó después.

Dante, por su parte, no dio señal de vida. Sin llamadas, sin mensajes, sin presentar la demanda de divorcio. Parecía que la existencia de Sofía no le generaba ninguna reacción, ni buena ni mala.

Y a Sofía ya no le dolía.

Hasta que llegó la revisión final para el registro del instituto: faltaba el certificado original de la patente. Estaba en la caja fuerte de la antigua casa.

Esa tarde condujo hacia la villa sin prisas. La ruta le resultaba automática. Aparcó, se acercó a la puerta y puso el dedo sobre el sensor de huellas por inercia. Por un instante esperó que la rechazara.

Clic. La cerradura abrió.

Se quedó sorprendida. Había asumido que él habría borrado su huella hace mucho. No lo había hecho. No intentó buscar una explicación.

Antes de cruzar el recibidor, escuchó risas en el salón.

Serena estaba sentada en el suelo, armando bloques con Clara, una torre desequilibrada de rojo y amarillo. Dante estaba en el sofá, papeles sobre las rodillas, bolígrafo entre los dedos.

Clara dijo algo que Sofía no alcanzó a oír, se rió y corrió a abrazarlo.

—Papi…

La sala pareció congelarse. La mano de Dante se detuvo sobre el documento, su frente se tensó por un segundo, pero no la corrigió. Rodeó a la niña con el brazo y ella se aferró a su cuello. Serena, muy cerca de él, le dedicó una sonrisa tierna y ajustó la pinza del pelo de Clara sin apartar la mirada de Dante.

Desde la entrada, era la imagen perfecta de una familia. La clase de escena que Sofía alguna vez había soñado vivir.

Sofía lo observó un rato. Lo extraño no fue la escena, sino su propia indiferencia. No había celos, ni ese viejo dolor agudo. Era como ver una película que no le pertenecía.

—Solo he venido a recoger algo.

Su voz hizo que los tres giraran la cabeza. La sonrisa de Serena se heló un instante antes de recomponerse, pegándose más a Dante con aire apenado.

Dante la miró fijamente. Algo en ella era distinto, pero no lograba identificar qué. Antes, sus ojos siempre buscaban los suyos primero. Ahora ella pasaba por alto su mirada sin dudarlo.

En el despacho, abrió la caja fuerte como tantas veces antes. Junto al certificado había llaves de repuesto, un pasaporte viejo y una cajita de terciopelo que no tocó. Sacó el documento, cerró la caja y se dispuso a marcharse. El ambiente aún conservaba su perfume, la pila de papeles seguía en el mismo rincón del escritorio. No se detuvo.

Al volver a pasar por el salón, Dante habló.

—¿Cuándo vas a volver?

Sofía se detuvo y se giró lentamente. Serena observaba en silencio, inmóvil junto a la torre de bloques.

Sus ojos estaban serenos cuando respondió:

—No voy a volver.

Un silencio breve cayó sobre la habitación. La calidez de Dante se desvaneció de golpe, su rostro se volvió frío, el tono que reservaba para quienes ya no merecían su atención.

—Como quieras.

Sofía no añadió nada. Caminó hacia la puerta y se marchó.

Dante seguía convencido de que Sofía solo se había ido temporalmente a la casa de su madre para despejarse. No tenía ni la más mínima idea de que ella ya había tomado una decisión irreversible: el divorcio era definitivo.