No me divorciare de mi marido tirano.

La lluvia golpeaba con furia los cristales del piso treinta y cinco de la corporación Vanderbilt. El reflejo de Emma en el vidrio parecía el de un fantasma: pálida, con los ojos hinchados y sosteniendo una carpeta de cuero que pesaba más que su propia existencia. Dentro de esa carpeta estaba la prueba de que sus últimos cinco años de matrimonio habían sido una farsa perfecta.

Lucas Vanderbilt, el magnate automotriz que la prensa financiera catalogaba como un hombre intachable y despiadado en los negocios, había resultado ser igual de implacable en la traición.

Emma tragó saliva, tratando de contener la náusea. No necesitaba abrir la puerta de la oficina presidencial; las voces filtrándose por la fina madera tallada eran más que suficientes.

—Lucas, mi amor, tienes que apurarte con los papeles —decía una voz femenina, suave, juguetona. La voz de Carla, la secretaria personal que Emma misma había ayudado a seleccionar meses atrás—. No quiero seguir escondiéndome en los hoteles de la periferia. Merezco estar a tu lado. En tu cama. En tu casa.

—Calma, preciosa —respondió la voz profunda y barítona de Lucas, esa misma voz que una vez le juró amor eterno a Emma frente a un altar—. Emma es una mujer predecible y mansa. Firmará el acuerdo de divorcio sin chistar si le hago creer que es lo mejor para los dos. No tiene el dinero ni la astucia para pelear contra mis abogados. Mañana mismo estará fuera de mi vida, y tú ocuparás el lugar que te corresponde.

Un gemido ahogado y risas cómplices sellaron la promesa.

El mundo de Emma se resquebrajó. La humillación le quemó las entrañas. Sin pensarlo, empujó la puerta con fuerza, estrellándola contra la pared. El estruendo interrumpió el abrazo lujurioso de los amantes. Carla, con la blusa ligeramente desabrochada, soltó un grito y se ocultó detrás del imponente escritorio de caoba. Lucas, sin embargo, ni siquiera se inmutó. Solo se acomodó los puños de su costoso traje italiano y miró a su esposa con una frialdad que congelaba la sangre.

—Emma. No es propio de ti entrar sin anunciar —dijo él, con una calma insultante.

—¿Propio de mí? —la voz de Emma tembló, pero de pura rabia—. ¿Y es propio de ti revolcarte con esta mujer en la oficina que yo ayudé a financiar con la herencia de mi padre? ¡Eres un monstruo, Lucas!

Lucas soltó una risa seca, desprovista de cualquier rastro de culpa. Caminó hacia su sillón y sacó un fajo de documentos de su cajón. Los arrojó sobre la mesa.

—Ya que estás aquí y decidiste jugar a la detective, ahorrémonos el drama. Firma esto. Es el acuerdo de divorcio. Te dejaré el departamento de la playa y una pensión mensual básica. Si intentas apelar o ir a los medios, te hundiré. Sabes perfectamente que controlo a los jueces y a la prensa de esta ciudad. Saldrás de aquí sin un centavo si me haces perder el tiempo.

Emma miró los papeles. El acuerdo era una burla; la despojaba de todas las acciones de la empresa que legalmente le correspondían. Miró a Carla, quien ahora la observaba con una sonrisa de superioridad maliciosa, limpiándose el labial corrido con un pañuelo.

El dolor mutó en una desesperación ciega. Con las manos temblorosas, Emma tomó el bolígrafo sobre el escritorio. Sabía que no tenía las fuerzas ni el apoyo para luchar contra el imperio Vanderbilt.

—Espero que el karma te devuelva cada gota de este dolor, Lucas —susurró ella, firmando el documento con trazos rápidos y erráticos.

—El karma no existe en el mundo de los negocios, Emma. Solo el poder —sentenció él, tomando el documento firmado sin siquiera mirarla a los ojos—. Ahora, sal de mi oficina.

Emma salió corriendo. Las lágrimas le nublaban la vista mientras cruzaba el vestíbulo y subía a su vehículo en el estacionamiento subterráneo. El motor rugió. Necesitaba huir, escapar de la humillación que le asfixiaba el pecho. Conducía a toda velocidad por la autopista mojada, las luces de la ciudad borrándose a su alrededor debido al llanto.

"¿Por qué?", se preguntaba una y otra vez. "¿Por qué me entregué por completo a un hombre que me veía como un objeto desechable?"

De repente, unos faros cegadores aparecieron de la nada. Un enorme camión de carga perdió el control en la curva contraria, derrapando sobre el pavimento helado. Emma pisó el freno a fondo, pero los neumáticos perdieron adherencia. El auto giró sobre su propio eje.

El impacto fue ensordecedor. El metal se retorció como si fuera papel, el parabrisas estalló en mil pedazos y un dolor agudo, indescriptible, le atravesó el cuerpo. El olor a gasolina y a sangre inundó el aire. Mientras su vista se oscurecía y el último aliento escapaba de sus pulmones, el rostro de Lucas y la risa burlona de Carla se proyectaron en su mente.

"Si tuviera una oportunidad más... si tan solo pudiera hacerlos pagar..."

El monitor de su corazón dejó de sonar. Emma murió en la fría oscuridad de la autopista.

—¡Emma! ¡Emma, despierta, vas a llegar tarde al almuerzo con mi madre!

Una voz estridente rompió el silencio. Emma abrió los ojos de golpe, ahogándose, buscando aire desesperadamente. Se llevó las manos al pecho, esperando sentir el dolor lacerante del metal incrustado, la sangre caliente, las costillas rotas. Pero no había nada. Su piel estaba intacta. Vestía un camisón de seda blanco y la luz del sol entraba suavemente por los ventanales de una habitación impecable.

No era el suelo de la autopista. Era su propia cama.

Confundida y con el corazón latiéndole a mil por hora, miró a su lado. Lucas estaba allí, de pie frente al espejo, ajustándose una corbata de seda azul. Se veía impecable, joven, sin un solo rasguño.

—¿Qué te pasa? Parece que hubieras visto un fantasma —dijo Lucas, mirándola de reojo con esa sutil pizca de fastidio que siempre usaba cuando ella no reaccionaba rápido—. Apúrate. Carla llamó para recordar que tenemos la reunión con los inversionistas mañana por la tarde, y no quiero retrasos hoy.

Emma se quedó paralizada. ¿Carla? ¿Inversionistas? ¿Mañana?

Con las manos temblando, estiró el brazo hacia la mesita de noche y tomó su teléfono móvil. Miró la pantalla. La fecha parpadeaba en la pantalla de bloqueo: 12 de septiembre.

Un escalofrío violento recorrió su espina dorsal.

12 de septiembre. Eso era... veinticuatro horas antes del accidente. Veinticuatro horas antes de descubrir la traición en la oficina. Veinticuatro horas antes de firmar su sentencia de ruina y morir.

El destino, el universo o alguna fuerza desconocida le había otorgado lo imposible: había regresado en el tiempo. Tenía todos sus recuerdos intactos. El dolor de la traición seguía quemándole el pecho, pero la debilidad y la ingenuidad que la habían caracterizado durante años se evaporaron en ese mismo instante.

Miró la espalda de Lucas a través del espejo. El hombre que amaba ya no era su esposo; era su verdugo. Y esta vez, ella no iba a ser la víctima.

—¿Emma? ¿Me estás escuchando? —preguntó Lucas, volteándose con una ceja alzada, impaciente.

Emma bajó las piernas de la cama. Sus pies tocaron el frío suelo de mármol, pero esta vez se sintió extrañamente firme, conectada a la tierra de una manera que nunca antes había experimentado. Una chispa de hielo y fuego se encendió en sus ojos oscuros. Una sonrisa milimétrica, calculadora y fría, se dibujó en sus labios.

—Te escucho perfectamente, querido —dijo Emma, con una voz tan serena y melódica que hizo que Lucas la mirara con una extraña curiosidad—. Solo estaba pensando en lo hermoso que es el día de hoy. El día perfecto para empezar a cambiar las reglas del juego.

Lucas la miró por un segundo más, extrañado por su tono, pero restándole importancia con un gesto antes de salir de la habitación.

Emma se quedó sola. Caminó hacia el gran ventanal y observó la ciudad a sus pies. La dulce, sumisa e ingenua Emma Vanderbilt había muerto en esa autopista bajo la lluvia. La mujer que estaba de pie hoy planeaba quemar el imperio del magnate desde los cimientos.

Lucas y Carla creían que tenían el control del futuro. Pero no sabían que Emma ya se los sabía de memoria. La venganza acababa de comenzar.

Continuará...