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CHAPITRE 59 : L'ATTAQUE DANS LES RUINES

Author: Eternel
last update publish date: 2026-03-29 04:42:00

ALESSANDRO

La première vague nous frappe comme un mur.

Ce n'est pas solide, pas vraiment. Mais ça a du poids. De l'intention. De la volonté. Je me retrouve projeté contre un mur de pierre, le souffle coupé, les côtes qui craquent. La douleur explose dans mon dos, ma nuque, ma tête.

— Alessandro !

La voix d'Aurora perce le chaos comme une lame. Je la vois, debout face à l'obscuri

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    ALESSANDROLes miroirs s'allument.La lumière explose, blanche, aveuglante, impossible. Elle remplit la forge, les ruines, le ciel. L'ombre hurle, recule, se contracte, se plie sur elle-même. Je vois sa forme se révéler un instant, une chose sans visage, sans corps, sans âme. Un vide qui a pris forme. Un trou qui a appris à avoir faim.Je serre Aurora contre moi. Ses yeux sont toujours vides. Son cœur bat toujours, mais c'est un cœur vide, un cœur sans âme.— Reviens, je murmure, ma bouche contre ses cheveux. Reviens, je t'en supplie. Reviens pour moi. Reviens pour nous. Je ne peux pas vivre sans toi. Je ne peux pas être moi sans toi.La lumière des miroirs faiblit. Bren s'effondre, épuisé, vidé, consumé. Lyra court vers lui, ses vies dispersées, ses mains qui tremblent.L'ombre, blessée mais pas d&

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    ALESSANDROLa première vague nous frappe comme un mur.Ce n'est pas solide, pas vraiment. Mais ça a du poids. De l'intention. De la volonté. Je me retrouve projeté contre un mur de pierre, le souffle coupé, les côtes qui craquent. La douleur explose dans mon dos, ma nuque, ma tête.— Alessandro !La voix d'Aurora perce le chaos comme une lame. Je la vois, debout face à l'obscurité, sa lame levée, sa silhouette découpée contre la lumière des torches. Elle ne tremble pas. Elle ne recule pas. Elle est là, immobile, comme un roc face à la mer.Je me relève. La douleur est là, dans mes côtes, dans mes côtes brisées peut-être, mais je l'ignore. Je la repousse. Je la tue. Je charge.La lame d'Aurora plonge dans l'ombre. Un cri, aigu, déchirant, traverse l'air. Ce n'est

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    LYRAJe les regarde tous et je sens quelque chose se briser en moi.Pas de la douleur. De la peur. La peur qu'ils réussissent. La peur qu'ils échouent. La peur, surtout, de ce qui arrivera après. De ce que je deviendrai quand tout sera fini. Quand je n'aurai plus besoin de porter ces vies. Quand je n'aurai plus de raison d'être ce que je suis.Je suis vieille. Pas en années, mais en vies. J'en ai porté tant que je ne sais plus combien. Des milliers. Peut-être des millions. Elles sont en moi, toutes, elles parlent, elles crient, elles pleurent. Elles sont ma force et ma faiblesse. Ma raison d'être et mon fardeau.Mais depuis qu'Aurora est là, elles se taisent parfois. Elles écoutent. Elles espèrent. Comme si elle était celle qu'elles attendaient depuis toujours. Comme si elle était la réponse à une question que je n'ose pas formuler.&

  • Noce de cendre   CHAPITRE 57 : BREN ET LES MIROIRS 2

    BRENElle apprend vite.Trop vite, presque. Ses mains trouvent le rythme comme si elles l'avaient toujours connu. Le métal chante sous ses coups, se plie, s'étire, devient ce que je veux qu'il devienne. L'acier étoilé répond à ses doigts comme il n'a jamais répondu aux miens.— Tu as déjà fait ça, dis-je.— Non.— Alors comment ?Elle s'arrête, regarde ses mains. Ses paumes sont rouges, marquées par la chaleur, par le frottement du manche. Mais elle ne semble pas sentir la douleur. Ou alors elle l'ignore, comme elle ignore tout ce qui n'est pas essentiel.— Les vies, dit-elle. Certaines ont forgé. Dans d'autres mondes. D'autres temps. Elles montrent. Elles guident mes mains. Elles savent ce que je dois faire.— Ça te fait quoi ? De les porter ?Elle réflé

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    AURORA---Le barrage se dresse devant nous comme une falaise de métal et de béton. La gardienne d'eau a disparu, absorbée par le lac, mais sa présence flotte encore dans l'air comme une promesse. Une promesse de vérité. Une promesse de sang.Bren ne regarde pas le barrage. Il regarde ses mains. Il a passé toute la nuit à assembler les éclats de miroir sur un morceau de bois plat, les ajustant avec une précision qui frôle la folie. Ses doigts tremblent. Pas de peur. D'excitation. De cette fièvre qui saisit les artisans quand ils touchent du doigt l'œuvre de leur vie.— Encore un peu, murmure-t-il. Encore un peu et ça marchera.Sa voix est rauque, usée par les heures de silence et de concentration. Il n'a pas dormi. Il n'a pas mangé. Il n'a regardé que les éclats, que la façon dont ils captent la lumière, que cette géométrie invisible qui transforme des morceaux de verre brisé en arme.— Qu'est-ce que ça doit faire ? je demande.Il lève les yeux vers moi. Ses doigts sont couverts de pe

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