ログインALESSANDROJe le trouve près du cercle d'entraînement.Kael est là, son épée à la main, en train de répéter ses gestes, ses mouvements, ses gardes. Il s'entraîne comme si sa vie en dépendait. La sueur coule sur son visage, sur ses bras, sur sa poitrine nue. Il transpire, il souffre, il se pousse à la limite. Chaque mouvement est précis, violent, désespéré. Il ne m'a pas vu arriver. Il ne sait pas ce qui l'attend.— Kael.Il se retourne. Son visage est calme, ses yeux sont clairs. Il n'a pas peur. Il n'a pas honte. Il me regarde comme si de rien n'était. Comme s'il n'avait pas pris sa main. Comme s'il n'avait pas embrassé ses doigts. Comme si je n'avais pas vu.— Alessandro, dit-il.— Je t'ai vu.— Quoi ?— Je t'ai vu. Avec elle. À la lisière.
Je tourne les talons. Je traverse le camp. Mes poings sont serrés, mes ongles s'enfoncent dans mes paumes, tirent le sang. Mes dents grincent, ma mâchoire est crispée, mes yeux brûlent de larmes que je ne laisserai pas couler.Sera me regarde passer. Elle est assise devant sa tente, à aiguiser son épée. Ses yeux me suivent, brillants, curieux, satisfaits. Ses lèvres s'écartent en un sourire. Un sourire que je voudrais effacer de son visage à coups de poing.Je ne m'arrête pas.Je ne peux pas m'arrêter.Je vais exploser.---CHAPITRE 80 : LA TEMPÊTE DE SENTIMENTSALESSANDRO---Je le trouve près du cercle d'entraînement.Kael est là, son épée à la main, en train de répéter ses gestes, ses mouvements, ses gardes. Il s'entraîne comme si sa vie en dépen
Aurora pose sa tête sur mon épaule. Ses cheveux sentent la fumée et la nuit. Elle est si légère, si fragile, si humaine. Pendant un instant, je ne vois pas la guerrière, la meneuse, celle qui porte le poids du monde. Je vois une jeune fille. Une enfant perdue. Quelqu'un qui a besoin qu'on la prenne dans ses bras.— Pourquoi les humains se font-ils tant de mal quand ils s'aiment ? je demande.— Parce qu'on a peur. Parce qu'on est fragiles. Parce qu'on sait que tout peut s'arrêter à tout moment. Parce qu'on a vu des gens qu'on aimait mourir, partir, disparaître.— Et comment on fait pour ne plus avoir peur ?— On ne fait pas. On vit avec. On avance quand même. On aime quand même. On se blesse quand même.— C'est triste.— C'est la vie.On reste là, toutes les deux, à regarder le camp, à att
SERA---Je l'ai vu partir.Il est sorti du camp, seul, son épée à la main, sa rage dans le cœur. Il va dans la forêt, je le sais. Il va frapper des arbres jusqu'à ce que ses poings saignent. Il va crier, pleurer, se vider de tout ce qu'il retient depuis des jours. Il va souffrir.Je devrais le suivre.Je devrais m'asseoir à côté de lui, poser ma main sur son épaule, lui dire que tout va bien, que je suis là, que je ne le jugerai pas. Je devrais profiter de sa faiblesse, de sa solitude, de son besoin d'être aimé.Mais non. Pas encore. Il faut le laisser souffrir. Il faut le laisser comprendre par lui-même. Il faut qu'il vienne à moi, qu'il me choisisse, qu'il me veuille.— Tu es cruelle, dit Lyra.Elle est derrière moi. Je ne l'ai pas entendue arriver. Elle est toujours silencieuse, toujours impré
AURORA---L'aube est grise, froide, humide. Le soleil ne s'est pas levé, ou peut-être qu'il s'est levé et que les nuages l'ont avalé. Le ciel est bas, lourd, chargé de neige ou de larmes. Je ne sais plus.Il n'est pas rentré. La couverture est vide à côté de moi. Les peaux sont froides, raides, comme si personne ne les avait touchées depuis des heures. Il n'est pas venu. Il n'est pas revenu. Il a choisi de rester dehors, dans le froid, plutôt qu'à côté de moi.Je sors de la tente. L'air me frappe le visage, me brûle les poumons. Mes yeux cherchent partout. Pas devant la forge. Pas au cercle d'entraînement. Pas près du feu. Le camp s'éveille lentement, des silhouettes sortent des tentes, des feux se rallument, des voix murmurent. Personne ne me regarde. Ou peut-être que si, et que je ne le vois pas.— Tu cherches Alessandro ? demande Lyra.Elle est assise sur une souche, ses jambes croisées, ses yeux fermés. Ses mains sont posées sur ses genoux, paumes vers le ciel. Elle ressemble à u
AURORAL'aube est grise, froide, humide. Le soleil ne s'est pas levé, ou peut-être qu'il s'est levé et que les nuages l'ont avalé. Le ciel est bas, lourd, chargé de neige ou de larmes. Je ne sais plus.Il n'est pas rentré. La couverture est vide à côté de moi. Les peaux sont froides, raides, comme si personne ne les avait touchées depuis des heures. Il n'est pas venu. Il n'est pas revenu. Il a choisi de rester dehors, dans le froid, plutôt qu'à côté de moi.Je sors de la tente. L'air me frappe le visage, me brûle les poumons. Mes yeux cherchent partout. Pas devant la forge. Pas au cercle d'entraînement. Pas près du feu. Le camp s'éveille lentement, des silhouettes sortent des tentes, des feux se rallument, des voix murmurent. Personne ne me regarde. Ou peut-être que si, et que je ne le vois pas.—
La dent s’échauffe. La douleur devient aiguë, brillante. Les souvenirs ne viennent pas sous forme d’images, mais d’odeurs, de sons, de goûts.L’odeur de la sève de pin brûlée. Ils détestent la chaleur vive, les incendies maîtrisés.Le son d’un certain type de cloche, un carillon aigu et pur. Le mét
AURORALa salle des cartes s’est remplie d’une présence dense, animale. L’odeur de la pierre froide se mêle maintenant à celle du cuir huilé, de la sueur masculine, de l’herbe amère mâchée pour rester éveillé. Et par-dessus tout, l’odeur de la peur. Une peur tenace, musquée, qu’ils portent comme un
Son intensité est palpable. C’est la première fois qu’il me montre à quel point il compte sur cela. Sur moi. Ce n’est pas une attente placide. C’est une soif.— Les souvenirs sont chaotiques. Fragments. Sensations. Ce n’est pas un manuel clair.— Alors trouve un moyen de les clarifier. Concentre-to
AURORAIl ne me ramène pas vers les quartiers silencieux. Il me conduit plus profond dans la forge, vers un renfoncement plus calme, où des étagères de pierre supportent des armes finies : épées au tranchant mat, haches au bec cruel, armures de plaques aux articulations souples. C’est un arsenal qu







