2: O Senhor das Trevas

Aurora Whitmore

Eu só queria sobreviver ao primeiro dia sem ser descartada como mais uma babá descartável, mas o homem que abria a porta me olhava como se eu já tivesse falhado antes de cruzar o umbral, e o silêncio daquela casa pesava mais do que o calor seco do Texas.

Não precisei de apresentações. O sobrenome Blackwood carregava um tipo de fama silenciosa que o motorista do táxi já deixara clara com o olhar de despedida. Diante de mim estava exatamente o que eu esperava e, ao mesmo tempo, pior do que imaginava. Magnus Blackwood era alto, ombros largos, postura tão rígida que arrepiou a espinha. Usava um terno escuro de três peças apesar do calor que fazia a gente suar só de existir. O tecido caro não apresentava um único vinco. O clima, aparentemente, não tinha permissão para desobedecê-lo. O rosto fechado trazia linhas de tensão que não vinham da idade, mas de algo mais antigo e mais profundo. Aquele homem não construíra um império sendo gentil. A frieza no jeito e na postura deixava isso evidente demais.

Ele era bonito. Indiscutivelmente. Mas o que realmente me prendeu não foi a beleza. Foi o olhar. Frio. Calculista. E cansado. Um cansaço que não se resolvia com sono.

Será que ele já tinha desistido de viver?

Ou era só mais um daqueles homens que se imaginavam donos do universo?

O que existia atrás da muralha que ele erguera?

Será que era tão perverso quanto diziam?

Não tive tempo de responder a mim mesma. A voz dele cortou o ar.

— Senhorita Whitmore. Chegou atrasada.

Não foi pergunta. Foi constatação. Ele estava testando. Eu sabia. E ele não imaginava que, nessa estrada longa e cheia de pedras, eu também aprendera a lidar com touro bravo. Modéstia à parte, sempre me saíra bem.

— Cheguei — respondi, erguendo o queixo sem pensar. Algo nele me fazia querer não recuar.

Ele me avaliou de cima a baixo sem disfarçar. Não havia interesse naquele olhar. Havia análise. Como se eu fosse um item a ser classificado, aprovado ou descartado. Camisa larga, jeans um número maior, cabelo preso, zero maquiagem. Eu me escondia de propósito. Trabalhava com crianças. Não queria homens olhando. As recordações que eu tinha deles não eram boas. Nenhuma.

Esse homem me dá calafrios, pensei. Mas se ele imagina que vou baixar a guarda, está muito enganado.

— Espero que saiba onde está se metendo — ele completou.

Agora foi minha vez de examiná-lo. Terno impecável. Relógio caro. Mãos grandes e limpas demais para alguém que vivia no meio de petróleo e terra. Ele percebeu o meu olhar. Antes que pudesse dizer qualquer coisa, Emily correu até ele e segurou a mão dele com as duas pequeninas.

— Ela consertou minha boneca, papai.

Eu não tinha consertado coisa nenhuma. A boneca continuava sem um braço. Mas sorri mesmo assim. O que Emily menos precisava naquele momento era de mais frieza.

O olhar de Magnus suavizou por um segundo ao descer até a filha. Foi rápido. Quase imperceptível. Mas eu vi. E foi ali que entendi: por trás da armadura de homem inabalável existia algo quebrado. Algo que talvez fosse difícil de consertar.

— Entre — disse ele, mais frio do que o ar-condicionado que eu ainda não sentira. Lançou-me um olhar de soslaio e já se afastava, dando ordens baixas a uma funcionária de uniforme cinza.

Atravessei a porta. As pernas tremiam de um jeito que eu odiava. O coração batia descompassado. O interior da casa era ainda mais impressionante do que a fachada. Tudo gritava luxo controlado: móveis escuros, madeira polida, quadros antigos em molduras pesadas, cheiro de cera e de algo que me apertou o peito. Luto. A palavra veio clara demais. Silêncio absoluto. Cresci no Ravenwood Orphanage cercada de crianças barulhentas, portas batendo, freiras gritando para fazer silêncio que nunca vinha. Aqui o silêncio era tão denso que parecia abandono. Uma criança não deveria crescer nisso.

Emily subiu as escadas correndo, a boneca balançando no braço bom. Magnus conversava com dois funcionários perto da escada principal. Ouvi meu nome. Ouvi a palavra “vigilância”. Ouvi “qualquer irregularidade”. Clássico. Gente rica via gente como eu e já imaginava ladrão. Sorri por dentro. Se eles soubessem quantas vezes eu deixara passar oportunidades de roubar só porque odiava a ideia de virar exatamente o que esperavam de mim.

Uma mulher de meia-idade, cabelo grisalho preso em coque apertado, aproximou-se.

— Senhorita Whitmore, eu a levo ao seu quarto.

Segui-a pelo corredor longo. As paredes eram altas demais. Os tapetes absorviam o som dos meus passos. Senti o corpo inteiro tenso, como se estivesse andando em território inimigo. Eu não falava baixo. Não andava em linha reta. Não sabia obedecer regras que não faziam sentido. E ainda assim estava ali.

O quarto era enorme. Cama de casal com lençóis brancos impecáveis. Janelas altas que davam para o campo sem fim. Um armário que caberia a mala surrada e mais três iguais. Uma escrivaninha de madeira escura. Tudo novo demais para mim. Tudo grande demais.

A funcionária deixou as chaves em cima da cômoda e saiu sem mais palavras. Fechei a porta. O clique da fechadura soou definitivo.

Sentei na beirada do colchão. O tecido era macio demais sob os dedos. Soltei o ar que nem sabia que estava prendendo. O silêncio voltou, pesado como o calor do lado de fora. Passei a mão pelo cabelo, soltando o rabo de cavalo. Os fios castanhos caíram nos ombros. Olhei para as próprias mãos. Unhas curtas. Pele ressecada pelo sol da viagem. Cicatriz fina no polegar esquerdo, lembrança de uma briga no orfanato quando eu tinha nove anos.

— O que você está fazendo aqui, Aurora? — murmurei.

Ainda dava tempo de ir embora. Pegar a mala, descer as escadas, atravessar o portão e sumir. Eu não tinha ninguém me esperando. Não tinha dívidas com aquele homem. Não tinha obrigação emocional com a menina loira de tranças tortas. Mas a imagem dela correndo sozinha no jardim com a boneca quebrada não saía da cabeça. Eu conhecera aquele tipo de solidão. Eu fora aquela menina.

Levantei. Abri a mala em cima da cama. Tirei as poucas roupas que trouxera: três camisetas largas, dois jeans, uma calça de moletom, um vestido simples que quase nunca usava. Arrumei tudo no armário com movimentos precisos, como se organizar as coisas pudesse organizar também o nó no estômago. Guardei a escova de dentes no banheiro privativo. O espelho refletiu meu rosto: olhos castanhos claros, olheiras leves, boca cerrada. Nada de especial. Nada que chamasse atenção. Exatamente como eu queria.

Quando terminei, fiquei parada no meio do quarto. O vento lá fora batia nas janelas. Longe, muito longe, ouvi o som metálico de alguma estrutura de petróleo. O rancho inteiro parecia respirar diferente de mim.

Desci as escadas devagar. Queria encontrar a cozinha. Queria água. Queria qualquer coisa que me desse a sensação de controle. No corredor do térreo, ouvi vozes baixas. Parei. Magnus falava com alguém ao telefone. A porta do escritório estava entreaberta. Não consegui evitar.

— …não quero visitas. Nem da família. Especialmente da família. A menina não precisa disso agora.

A voz dele era a mesma de antes: controlada, sem emoção. Mas havia um fio de algo mais afiado por baixo. Eu recuei antes que ele percebesse. O coração acelerou de novo. Aquele homem não era só frio. Era protetor de um jeito distorcido. E eu acabara de entrar no meio disso.

Voltei para o quarto. Fechei a porta com mais força do que pretendia. Sentei outra vez na beirada da cama. As mãos tremiam levemente. Eu odiava quando isso acontecia. Odiava qualquer sinal de fraqueza. Passei as palmas nas calças jeans, secando o suor frio.

Lá fora, o sol já começava a baixar, pintando o campo de laranja queimado. Eu olhei pela janela e vi Emily no jardim de novo, agora sentada na grama, conversando sozinha com a boneca sem braço. O peito apertou.

Eu não vinha de um mundo de mansões e ternos escuros. Eu vinha de corredores cheirando a desinfetante, de noites em que a gente dividia cobertor e medo. Eu sabia reconhecer quando uma criança precisava de alguém que ficasse. E eu também sabia reconhecer quando um homem usava o silêncio como arma.

Levantei-me de uma vez. Peguei a chave do quarto, coloquei no bolso da calça e abri a porta. O corredor estava vazio. O luxo ao redor continuava mudo. Eu desci as escadas com passos firmes, mesmo sentindo o estômago revirar. No hall de entrada, parei diante do espelho alto de moldura dourada. Ajeitei a camisa larga. Ergui o queixo. Respirei fundo.

Do escritório, a porta se abriu. Magnus saiu. Os olhos dele me encontraram imediatamente. Ele parou. Eu não me mexi. O ar entre nós ficou denso demais para o tamanho do hall.

— Preciso saber os horários da Emily — disse eu, sem esperar que ele falasse primeiro. — Rotina. Alergias. O que ela gosta de comer. O que a deixa assustada à noite. E se o senhor pretende continuar me tratando como se eu fosse uma ameaça, melhor avisar agora. Porque eu não vim aqui para ser vigiada. Vim para cuidar da sua filha.

O maxilar dele tensionou. Os olhos escureceram. Ele deu um passo à frente. Eu não recuei.

— Cuidado com o tom, senhorita Whitmore.

— Cuidado com o seu — respondi, sentindo o sangue bater nas têmporas. — Sua filha brinca sozinha com uma boneca quebrada. Seu silêncio grita mais alto do que qualquer grito. Eu não sou empregada doméstica. Sou a pessoa que vai ficar com ela quando o senhor estiver trancado nesse escritório. Então ou me trata como tal, ou eu pego minha mala e saio agora. E a senhora do coque pode voltar a fingir que a menina está bem.

O silêncio que se seguiu foi cortante. Magnus me encarou por longos segundos, o peito subindo e descendo uma vez só, controlado demais. Depois, a voz saiu baixa, perigosa.

— Amanhã. Oito horas. No escritório. Não se atrase de novo.

Virou-se sem esperar resposta. Os passos dele ecoaram pelo corredor de madeira até sumirem. Eu fiquei parada no mesmo lugar, a chave cravando a palma da mão até doer, o coração batendo tão forte que eu ouvia o sangue nos ouvidos.