Se connecterMiaLa journée passe ainsi. Puis une autre. Puis une autre encore.Dorian m'apprend le calme, la respiration, le toucher des fils. Il m'apprend à bloquer un coup, à esquiver, à tomber sans me faire mal. Il m'apprend à reconnaître les plantes, à lire les traces, à écouter le silence.Et chaque nuit, il me raconte un souvenir.La première fois qu'il m'a vue. La première fois que j'ai brisé un sceau devant lui. La première fois que je l'ai fait rire. La première fois que j'ai pleuré dans ses bras.Ses histoires deviennent mes histoires. Pas des souvenirs, pas encore. Mais des points d'ancrage. Des preuves que j'ai existé, que j'ai vécu, que j'ai aimé avant même de savoir qui j'étais.Le huitième jour - ou ce que je crois être le huitième jour - ils reviennent.Je les sens avant de les voir. Les fils autour de nous vibrent, s'agitent, sonnent l'alarme dans une langue que je commence à comprendre.— Ils arrivent.Je dis sans ouvrir les yeux.Dorian, qui m'observait, se lève d'un bond.— Co
MiaNous marchons toute la nuit.Ou ce qui ressemble à la nuit. Ici, le temps n'a pas de vrai sens. Parfois le ciel s'assombrit, parfois il s'éclaircit sans raison. Dorian guide, lisant des signes que je ne vois pas dans la pierre, la mousse, la direction du vent.Vers l'aube - si c'est l'aube - nous trouvons un refuge. Une grotte, creusée par l'eau dans la roche, assez profonde pour nous cacher tous les deux.— On va dormir un peu.Décide Dorian.— Après, je commence à t'apprendre.— Quoi ?— Tout. Ce que tu as oublié. Comment utiliser ton pouvoir. Comment survivre. Comment reconnaître les pièges, les mensonges, les dangers. On n'a peut-être pas beaucoup de temps, alors on va en faire le meilleur usage possible.Il s'assoit contre la paroi, dos à la pierre. Je m'installe à côté de lui, pas tout à fait assez près, pas tout à fait assez loin.— Raconte-moi quelque chose.Je demande.— Avant de dormir. Raconte-moi un souvenir de nous. Un bon.Il réfléchit.— Le couloir de brume.Dit-il
MiaIl fait un signe. Ses hommes se déploient, commencent à nous encercler.Je sens mon corps réagir avant même que ma pensée ait le temps de se former. Une chaleur dans mes paumes. Une tension dans l'air autour de moi. Comme si quelque chose en moi s'éveillait, reconnaissait le danger, se préparait à frapper.— Mia, non.Dorian lance sans me regarder.— Pas maintenant. Tu n'es pas prête.— Je ne peux pas rester sans rien faire.— Si. Tu peux. Et tu vas le faire. Parce que si tu utilises ton pouvoir sans contrôle, tu pourrais nous tuer tous. Ou pire.— Quoi, pire ?— Attirer l'attention de choses que nous ne voulons pas voir. Des choses qui dorment dans les failles du monde. Des choses qui se réveillent quand une Briseuse perd le contrôle.Je sens la chaleur diminuer un peu. Pas disparaître. Juste... attendre.Les hommes continuent d'avancer. Le cercle se resserre.Dorian soupire. Il a l'air fatigué, soudain. Fatigué et résigné.— Je vais devoir vous tuer.Dit-il, comme on annonce la
MiaLe vent souffle entre nous, chargé de brume et de froid. Je le regarde, cet homme si vieux et si vulnérable, et quelque chose s'ouvre dans ma poitrine. Pas un souvenir. Pas une image. Juste une émotion, pure et puissante, qui n'a pas besoin de passé pour exister.— Je ne me souviens pas de toi.Je dis lentement.— Je ne me souviens pas de nous. De ce qu'on a vécu, de ce qu'on s'est dit, de ce qu'on s'est promis. Mais je sais une chose.— Quoi ?Je m'approche de lui. Je pose ma main sur son cœur. Je le sens battre, fort et vite.— Quand tu es près de moi, je me sens bien. En sécurité. Entière. Comme si toutes les pièces éparpillées de moi-même trouvaient leur place sans que j'aie besoin de savoir pourquoi. Peut-être que l'amour, le vrai, n'a pas besoin de mémoire. Peut-être qu'il vit dans le corps, dans le sang, dans cette façon qu'ont mes doigts de chercher les tiens sans que je le décide.Il tremble. Je sens ses épaules trembler sous mes mains.— Mia...— Je ne sais pas qui j'éta
MiaIl raconte.Sa voix est douce, patiente, comme s'il avait toute l'éternité devant lui. Il parle d'une femme qui tenait tête aux tyrans, qui brisait les chaînes invisibles du monde, qui regardait la mort dans les yeux sans ciller. Il parle d'une incendie, d'une petite fille sur une pelouse, d'une vie de solitude et de peur avant qu'elle ne découvre ce qu'elle était vraiment.Il parle de moi.Et je l'écoute comme on écoute la histoire de quelqu'un d'autre. Quelqu'un d'intéressant, quelqu'un de courageux, quelqu'un que j'aurais aimé connaître. Mais pas moi. Pas vraiment moi.— Tu ne te souviens de rien ?Il demande pour la troisième fois.— Non. Désolée.— Ne t'excuse pas. C'est moi qui devrais m'excuser. C'est à cause de moi que...Il s'arrête, passe une main sur son visage.— À cause de toi que quoi ?— Rien. Plus tard. Trop tôt.Je fronce les sourcils. Il y a quelque chose qu'il ne me dit pas. Quelque chose de douloureux, à en juger par la façon dont ses mâchoires se serrent quand
MiaIl ouvre les yeux. Ils sont humides, ses yeux gris, humides d'une eau que je n'aurais jamais cru possible.— Pourquoi ?Murmure-t-il.— Pourquoi moi ? Après tout ce que j'ai fait, tout ce que j'ai été, pourquoi est-ce que tu donnerais tout pour moi ?Je réfléchis une seconde. Puis je souris, un sourire tremblant, mouillé de larmes.— Parce que tu es resté.Je dis.— Parce que quand j'avais peur, tu es resté. Parce que quand je doutais, tu es resté. Parce que quand je t'ai montré le pire de moi-même, mes peurs, mes faiblesses, ma terreur de revivre l'incendie... tu es resté. Personne n'est jamais resté, Dorian. Personne. Et toi, tu es resté.Il attrape ma main, la porte à ses lèvres. Embrasse ma paume. Mes doigts. Mon poignet.— Je ne mérite pas ça.— Ce n'est pas une question de mérite.— Je ne pourrai jamais te rendre ce que tu vas perdre.— Alors tu passeras ta vie à essayer. Et ça me va.Le livre, derrière nous, émet une lueur douce. Le soleil doit baisser, dehors, dans le mond







