LOGINDans les profondeurs glacées d’une forêt ancestrale, Isabella, une trappeuse farouche et solitaire, vit loin de la civilisation, piégeant et survivant selon ses propres règles. Marquée par la disparition de sa famille, elle fuit les hommes comme les souvenirs… jusqu’à ce qu’une nuit, elle trouve un homme blessé, inconscient près de ses pièges. Mais cet homme n’en est pas un. Il s’appelle Lucien, et sous ses traits d’ange tourmenté, se cache un vampire millénaire, traqué par ses semblables pour une trahison ancienne. Isabella aurait dû le tuer. Au lieu de cela, elle le soigne, le cache… et découvre un monde qu’elle croyait appartenir aux légendes. Entre feu et glace, instinct et tentation, commence une liaison interdite où chaque nuit peut être la dernière. Car dans l’ombre, d’autres vampires s’approchent, et la forêt devient le théâtre d’une guerre silencieuse. Isabella pourra-t-elle aimer une créature qu’elle devrait craindre ? Et Lucien renoncera-t-il à sa soif… ou finira-t-il par se nourrir de la seule femme capable de le sauver ?
View MoreISABELLALe champ de bataille s’étend devant nous, un théâtre de chaos et de flammes.L’air est saturé d’odeurs de sang et de poudre, de cris déchirants et de hurlements sauvages.Je sens la puissance d’Élyas en moi qui gronde, un torrent prêt à se déchaîner.Lucien, Mikhaïl, Ezra, Ivan mes quatre piliers sont aux aguets, incarnations vivantes de la rage et de la stratégie.Je serre les poings.Il est temps.La bataille recommence, plus féroce, plus désespérée.Les ennemis surgissent en vagues ininterrompues.Leurs visages sont des masques de haine, leurs armes des prolongements de leur fureur.Je canalise la magie d’Élyas. Elle se déploie en éclairs bleus et pourpres, tissant des chaînes d’énergie qui foudroient et paralysent.Lucien élève sa voix en un chant d’ancêtres, libérant des ondes qui désorientent les assaillants.Mikhaïl charge, un mur d’acier indomptable, ses poings fracassant les boucliers.Ezra bondit tel un prédateur, griffes déchirant, crocs claquant, rugissant la veng
ISABELLALe vent hurle à travers les arbres du domaine, porteur d’un présage lourd et sourd. Il traverse les branches nues, emportant avec lui des murmures d’ombres et de dangers.Le ciel est bas, chargé de nuages lourds, menaçants, comme une tempête qui sommeille au-dessus de nos têtes.Depuis des jours, la menace se précise.Les sentinelles parlent à voix basse, à peine audible, de mouvements ennemis dans les bois profonds. Des éclats furtifs de lumière noire, des traces indéchiffrables laissées au sol.Le souffle de la guerre est à nos portes.Je marche dans le jardin, la terre humide sous mes pieds, mon manteau noir flottant dans le vent. Le regard fixé vers l’horizon où se dessinent des formes indistinctes, une armée obscure s’approchant.À mes côtés, mes quatre piliers. Mes amants. Mes gardiens.Lucien, Mikhaïl, Ezra, Ivan.Leurs présences sont autant d’ancres dans ce chaos naissant.Lucien serre les dents, ses yeux d’ambre brillant d’une flamme farouche.— Leur nombre dépasse t
ISABELLALe monde semble avoir changé.Le silence qui suit la tempête est lourd de promesses.Je tiens Élyas contre moi, sa peau encore tiède, son souffle léger comme une caresse sur mon cœur.Autour de nous, les flammes mystiques se sont apaisées.Leurs lueurs dansent encore, faibles, comme un dernier éclat avant l’aube.Mes amants sont là.Lucien, Mikhaïl, Ezra, Ivan.Leurs regards sont emplis d’une fierté tendre, d’un amour ancien et nouveau.Ils approchent doucement.Leurs mains se posent sur moi, sur l’enfant.Un cercle de force, un pacte silencieux.— Il est tout ce que nous espérions, murmure Lucien.— Un miracle vivant, souffle Mikhaïl.Je sens la puissance d’Élyas s’étendre en moi, en eux, en tout ce qui nous entoure.Il est notre lien, notre avenir.Je ferme les yeux un instant.Je sens leurs mains serrer les miennes.Je sens leurs cœurs battre avec le mien.Et je sais.Je sais que rien ne sera plus jamais pareil.Le chemin sera long.Parfois sombre.Mais il sera à nous.Élya
ISABELLALe matin s’étire doucement, presque avec hésitation, comme si le monde retenait son souffle, attendant quelque chose d’invisible, de grand, de sacré.La lumière pâle filtre à travers les volets entrouverts, caresse la poussière qui danse dans l’air immobile de la chambre. Pourtant, dans mon corps, c’est une tempête qui gronde.Je suis allongée, le regard fixé au plafond où les ombres se meuvent comme des spectres.Chaque fibre de mon être vibre sous l’assaut d’une énergie nouvelle, une force qui gonfle, qui pulse, qui s’ancre dans les profondeurs de mon ventre.Élyas s’éveille.Ce n’est plus un simple frémissement, un souffle léger, un caprice d’enfant à naître.C’est un chant, une force qui réclame sa place, qui hurle silencieusement pour qu’on l’écoute, pour qu’on le reconnaisse.Je sens sa présence partout, dans mes os, dans mes veines, dans chaque souffle qui quitte mes lèvres.Un courant chaud et froid à la fois qui m’envahit, me traverse, m’anime.Je ne suis plus la même
Isabella La nuit s’est épaissie, enveloppant la forêt d’un silence presque surnaturel. Aucun cri d’animal. Aucune chouette. Rien que le bruit lent de mes pas sur la neige fondue. L’air est glacial, mais ma peau, elle, brûle. Mon cœur cogne plus fort que je ne veux l’admettre.Il est encore là. Je
IsabellaLe froid est une vieille habitude.Il me mord les joues comme un chien affamé, me creuse les os, me rappelle que je suis bien vivante — du moins, tant que je continue à avancer. Les branches craquent sous mes pas, recouvertes de givre, et mon souffle s’élève en volutes blanches dans le mat
IsabellaLe matin filtre à peine à travers les planches disjointes de la cabane. Une lumière grise, cendrée, suspendue dans un silence presque irréel. Le souffle du vent dehors est timide, comme s’il craignait de troubler ce qui reste de la nuit. Il dort encore, la tête contre mon ventre nu, un bra
Isabella Le matin est cruel.Pas à cause de la douleur. Ni du froid. Mais à cause de ce vide.Lucien n’est plus là.Je me redresse, nue sous les fourrures éparses, encore imprégnées de sa chaleur. L’odeur de nos corps mélangés flotte dans l’air. Fer, sueur, feu. La trace d’une nuit trop réelle pou
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