Cherry para el sacerdote – {7}

Punto de vista de LILA

La luz de la mañana se colaba a través de las finas cortinas y nos encontraba aún entrelazados.

Me desperté al sentir su boca en mi hombro y su polla, ya dura, contra la parte posterior de mi muslo. No dijo nada. 

Simplemente me levantó la pierna, se introdujo entre mis pliegues y me penetró por detrás con una embestida lenta y 

profunda. Todavía estaba dolorida de la noche anterior. Cada centímetro ardía de una forma que me cortaba la 

respiración. Me sujetó con fuerza contra su pecho y me folló con embestidas largas y deliberadas, como si intentara 

memorizar mi forma exacta.

—Es la última vez en esta cama —me susurró al oído—. Tómatelo todo.

Y así lo hice. Empujé hacia atrás para recibir cada embestida, con los dedos aferrados a las sábanas, dejando que el 

placer se acumulara hasta desbordarse en un orgasmo silencioso y tembloroso. Él llegó poco después, hundiéndose 

profundamente y llenándome por última vez. Permanecimos unidos mientras la luz se hacía más intensa. Su mano 

descansaba sobre mi corazón. Podía sentir cómo nuestros pulso se aceleraban y luego se calmaban lentamente.

Al final, se retiró. El semen resbalaba por mi muslo. Lo observó un momento, luego se levantó y empezó a vestirse 

en silencio. La camisa negra. Los vaqueros. La versión de él que pertenecía al mundo exterior. Me incorporé, 

envolviéndome en la sábana, sintiendo de repente frío.

—Vístete —dijo sin mirarme—. Nos vamos en veinte minutos.

El viaje de vuelta transcurrió en silencio. Su mano permaneció sobre mi muslo durante todo el trayecto, pero no dijo nada. 

Cuanto más nos acercábamos a la ciudad, más denso se volvía el ambiente dentro del coche. Cuando por fin aparcó a unas 

cuantas manzanas de mi casa, dejó el motor en marcha.

«Mírame». Lo 

hice.

Sus ojos eran firmes, pero algo detrás de ellos se había cerrado.

«Este fin de semana ha pasado», dijo. «Todo lo que ha pasado. Pero esto no puede seguir así. No de esta manera. No a la 

vista de todos. De ninguna manera».

Esas palabras me golpearon como un puñetazo.

«¿Qué?»

«Soy sacerdote, Lila. Tú tienes diecinueve años. Lo que hicimos… lo que te hice… no hay ninguna versión de esto que 

termine bien. Si alguien se entera, lo pierdo todo. Tú lo pierdes todo. A tu familia. Tu puesto en la iglesia. Tu futuro».

Se me hizo un nudo en la garganta. «¿Así que eso es todo? ¿Simplemente… me utilizas durante un fin de semana y me mandas a 

casa?».

Apretó la mandíbula. Por un segundo vi el mismo deseo que había habitado en sus ojos durante todo el tiempo que estuvimos 

en la cabaña. Luego desapareció.

«No te estoy mandando lejos porque haya terminado contigo. Te estoy mandando lejos porque no puedo quedarme 

contigo. Hay una diferencia».

Me eché a reír, pero me salió una risa entrecortada. «A mí no me parece que haya ninguna diferencia».

Se inclinó por encima de la consola y me sujetó la barbilla con la mano, obligándome a mirarle a los ojos.

«Te irás a casa. Asistirás a misa. Me mirarás como si solo fuera tu sacerdote. Y no volverás a la rectoría. ¿Lo entiendes?».

Las lágrimas me quemaban los ojos. Odiaba que estuvieran ahí. Odiaba que mi cuerpo aún me doliera en lugares que 

solo él había tocado. Odiaba que una parte de mí ya quisiera suplicarle.

«Dilo», me ordenó en voz 

baja. «Lo entiendo».

Mantuvo mi mirada un momento más y luego me soltó. «Vete».

Salí del coche con las piernas temblorosas. La puerta se cerró detrás de mí con un sonido suave y definitivo. No 

miré atrás mientras recorría la distancia que me separaba de mi casa. Mi madre estaba en la cocina cuando entré. 

Sonrió y me preguntó cómo había ido el retiro. Le dije que había sido tranquilo. La mentira sabía a ceniza.

Aquel domingo me senté en el tercer banco de la izquierda, el mismo sitio en el que me había sentado durante años. 

Cuando el padre Dominic salió para comenzar la misa, todo mi cuerpo reaccionó. Mi pulso se aceleró. Apreté los 

muslos sin darme cuenta. Recordé su peso. El sonido de su voz cuando me llamaba «suya». La forma en que me 

había mirado mientras estaba dentro de mí.

Ni una sola vez miró en mi dirección.

Su voz era tranquila, mesurada, sagrada. Habló del perdón, del autocontrol y del peligro de la tentación. Cada 

palabra parecía dirigida al espacio entre mis costillas. Mantuve la mirada fija en el altar e intenté no recordar cómo 

se habían sentido sus manos al abrirme.

Después de la misa, la gente se agolpó a su alrededor, como siempre. Me escabullí por la puerta lateral sin hablar con nadie. 

El aire de fuera era fresco. Caminé de vuelta a casa con los brazos cruzados sobre el pecho, con el recuerdo de su tacto aún 

vívido en mi piel.

Pasaron 

los 

días. 

Luego 

una 

semana. 

Después, dos.

No volví a la rectoría. Él no llamó. La vida siguió su curso habitual. Fui a clase. Ayudé a mi madre a preparar la cena. 

Me arrodillaba en el mismo banco todos los domingos y escuchaba al hombre que me había destrozado hablar de 

pureza, como si nunca me hubiera inclinado y me hubiera hecho sollozar su nombre.

A veces, a altas horas de la noche, el dolor volvía con tanta intensidad que tenía que hundir la cara en la almohada 

para no hacer ruido. Me tocaba y fingía que mis dedos eran los suyos. Nunca funcionaba igual. El placer siempre 

terminaba de forma brusca y vacía.

Una tarde lo vi por casualidad fuera de la oficina de la iglesia. Estaba hablando con un feligrés mayor. Durante un 

breve segundo, levantó la vista y nuestros ojos se cruzaron al otro lado del aparcamiento. Algo crudo brilló en ellos. 

Luego apartó la mirada y continuó la conversación como si yo no existiera.

Ese fue el momento en que por fin lo comprendí.

No habría más cabaña. Ni más golpes a altas horas de la noche. Ni más órdenes susurradas que me hacían flaquear 

las rodillas. Lo quequiera que hubiéramos sido durante esos pocos días había sido sacado a la parte trasera de la 

iglesia y enterrado. Él había elegido el collarín en lugar de a mí. Siempre había sabido que lo haría. Saberlo no hacía 

que doliera menos.

Caminé de vuelta a casa en el crepúsculo que se cernía, con los brazos bien apretados contra el cuerpo. El cielo tenía 

el mismo color que la mañana en que nos fuimos de la cabaña. No dejaba de revivir la última vez que había estado 

dentro de mí, la forma en que me había abrazado después, la tranquila irrevocabilidad de su voz cuando me dijo que 

se había acabado.

Hay pecados que no se 

perdonan. De otros, 

simplemente se sobrevive.

Cerré la puerta de mi dormitorio tras de mí, me senté en el borde de la cama y dejé que las lágrimas fluyeran en silencio. 

Afuera, las campanas de la iglesia comenzaron a repicar para la oración vespertina. Me cubrí el rostro con las manos y 

permanecí así mucho tiempo después de que el sonido se desvaneciera.

Él seguía siendo sacerdote.

Yo seguí siendo la chica que una vez le había pertenecido durante un único fin de semana 

robado. Y eso era todo lo que seríamos jamás.