Passion interdite

Chapitre 1 — L’ascenseur

MARGO

Le cuir de mes talons claque sur le marbre glacé du hall, résonnant comme un défi dans le silence climatisé du building. Chaque pas est précis. Délibéré. Mes hanches balancent, mais pas trop. Juste assez pour laisser deviner que je sais exactement ce que je fais.

Trente-troisième étage. Entretien final. Luxe, pouvoir, risques.

Je n’ai pas dormi de la nuit. Pas à cause du stress. À cause de ce rêve.

Ce corps. Ces mains. Ce regard.

Il ne m’a même pas touchée, et pourtant, j’ai senti mon corps trembler. Le genre de rêve qui colle à la peau. Qui salit les draps. Qui vous réveille avec les cuisses trempées et le cœur en feu.

Et pourtant, je suis là. Droite. Glaciale. Habillée pour dominer, mais le feu est dessous.

L’ascenseur s’ouvre. Vide. Parfait. Je monte. Seule. Je respire.

Le miroir me renvoie l’image d’une femme déterminée. Jupe fendue sur la cuisse, chemisier blanc boutonné jusqu’au cou, veste noire ajustée. Lèvres rouge cerise. Cheveux tirés.

Chaque détail est étudié. Calibré pour l’impact.

Une façade parfaitement maîtrisée. Une illusion bien dressée.

Et puis… juste avant que les portes ne se referment, il entre.

Il ne fait pas que marcher. Il occupe l’espace.

Costume noir profond, parfaitement taillé. Chemise ouverte d’un bouton. Montre en or discret. Démarche souple, féline. Maîtrisée.

Ses yeux. Gris, sombres, tranchants. Ils me frôlent à peine. Comme s’il m’avait déjà vue.

Non. Comme s’il m’avait déjà prise.

Il appuie sur le même étage que moi. Trente-troisième. Évidemment.

Un parfum boisé me caresse la gorge. Cuir. Ambre. Plaisir interdit.

Je détourne légèrement la tête. Inutile. Il s’infiltre en moi.

Il ne dit rien.

Moi non plus.

L’ascenseur démarre. Le silence est plus dense que les parois d’acier.

Je fixe le miroir, mais mes yeux glissent vers lui. Lentement.

Il est appuyé contre la paroi. Une main dans la poche. L’autre libre. Dangereuse.

Il ne m’observe pas. Il m’analyse.

Je vois son regard glisser sur la ligne de mes jambes, remonter jusqu’à la naissance de mes cuisses. Ma jupe est trop fendue. Je le savais. C’était voulu. Mais là, sous ses yeux, je regrette. Non. Je frémis.

Je me raidis.

Et ce regard… ce regard est une caresse interdite. Froide. Dominante.

Il ne sourit pas. Il ne joue pas. Il exerce une pression.

Et je déteste que ça me plaise.

Son souffle me frôle. Il s’est approché.

Je ne l’ai pas entendu bouger.

Et pourtant, il est là. Juste derrière moi. Trop près. Mon dos effleure son torse.

— Première fois ici ? me demande-t-il, sa voix rauque, posée, lente.

Chaque syllabe descend en moi comme une coulée chaude.

Je hoche la tête. Incapable de répondre. Ma gorge est nouée.

Je suis sûre qu’il sent ma nervosité. Mon souffle court. Le battement affolé de ma veine sous l’oreille.

Il s’approche d’un pas. Lent. Sans brusquerie.

Il ne touche rien. Et pourtant, je sens tout.

Mon corps entier est sous tension. Mes cuisses se contractent d’elles-mêmes.

— Vous avez quelque chose… dans le regard, murmure-t-il, son souffle frôlant ma nuque.

— Quoi donc ? je parviens à chuchoter.

— Un feu mal tenu.

Je déglutis.

— C’est dangereux, ajoute-t-il.

Sa voix est presque tendre. Mais tranchante dessous. Comme un gant de velours sur une lame nue.

L’ascenseur s’arrête brusquement entre deux étages. Un choc léger. Les lumières vacillent.

Je me tends. Un hoquet m’échappe.

Je m’accroche à la barre, et je le sens derrière moi. Inébranlable.

— C’est souvent comme ça ? je souffle, mal à l’aise.

— Non. Seulement quand c’est le bon moment.

Je me tourne lentement vers lui.

Il est près. Trop près.

Ses yeux ne me quittent pas. Il n’a pas peur de croiser mon regard. Au contraire. Il l’attire. L’aspire.

Il approche une main. Elle frôle ma mâchoire. Un contact si léger, mais si autoritaire que je me fige.

Mon cœur cogne.

Je retiens mon souffle.

— Je m’appelle Espoir, dit-il en effleurant la base de mon cou. Sa voix est un murmure rauque, presque intime.

— Margo, je souffle.

Nos souffles se mélangent. Mes seins frémissent sous le tissu de ma chemise.

Je déteste ce qu’il provoque en moi. Ce déséquilibre. Ce vertige.

Et soudain, il recule. Juste assez pour me laisser respirer.

Il n’a pas besoin de me toucher davantage.

Il m’a déjà marquée.

— Tu veux vraiment travailler ici, Margo ?

Je hoche la tête.

— Oui.

— Alors tu dois savoir ce que tu risques.

Je fronce les sourcils.

— Tu crois que je ne suis pas à la hauteur ?

Il sourit. Pour la première fois.

— Je crois que tu vas perdre le contrôle.

Il recule, lentement. Un pas. Puis un autre.

Ses yeux restent sur moi. Comme une morsure.

Il appuie sur le bouton d’appel. L’ascenseur reprend.

Silence. Mon corps brûle.

Mes cuisses sont humides. Mon souffle encore court. Mon esprit… désordonné.

Quand les portes s’ouvrent, il sort le premier.

Il ne se retourne pas. Il n’a pas besoin.

Il sait.

Je sors à mon tour. Le couloir est vide. Silencieux. Tapissé d’élégance froide.

Une femme en tailleur me fait signe.

— Mademoiselle Margo ? Monsieur Espoir vous attend. Il sera votre supérieur direct.

Je ne réponds pas.

Je souris.

Je suis déjà en train de tomber.