Novels by Les élites

CHAPITRE 123 – FIN MargoLe printemps, cette fois, n’est pas un entre-deux. C’est un déferlement. Il explose dans le jardin avec une brutalité joyeuse, noyant les parterres de tulipes et de jonquilles, habillant les branches nues d’un vert si tendre qu’il en paraît liquide. L’air sent la terre réchauffée, l’herbe coupée, l’espoir.Et dans cette symphonie de renaissance, il y a le rire de Lysander. À deux ans et demi, c’est une tornade aux joues roses, un explorateur intrépide qui remue la terre à la recherche de vers, qui poursuit les papillons avec des cris de joie. Son monde est vaste et sûr. Il court sur la pelouse, trébuche, se relève, et son rire, clair comme une source, résonne jusqu’à la maison.Je le regarde depuis la véranda, une main posée sur la douce courbe de mon ventre. Dix-neuf semaines. Une petite fille. Nous l’avons appris il y a dix jours. Sur l’écran de l’échographe, un petit haricot frétillant, un cœur qui battait à un rythme fou, furieux de vie. L’échographiste a

CHAPITRE 122 – LA GÉOMÉTRIE DU PIÈGE 2MargoQuand il rentre, deux heures plus tard, il porte encore l’énergie de la négociation. Ses yeux brillent.— Parfait, dit-il en m’embrassant sur la joue, son parfum bois et cuir m’enveloppant. Tu es parfaite. Allons-y.Le Kronenhalle est un temple de la tradition. Des tableaux de maîtres suisses accrochés aux murs de bois sombre, une clientèle âgée et riche, un murmure de conversations en plusieurs langues. L’atmosphère est étouffante de respectabilité. Liam est connu. On nous conduit à une table privilégiée. Il commande en allemand, fluide, assuré. Je souris au serveur, les mains posées sagement sur la nappe amidonnée.Le dîner est une répétition de Taormine, mais en plus froid, plus calculé. La nourriture est exquise et sans saveur. Le vin est un grand cru qui a le goût de l’argent. Liam parle. De la réunion. Des hommes qu’il a rencontrés. Il mentionne des noms, des sociétés écrans, des montants qui donnent le vertige.— … et le plus beau, d

CHAPITRE 121 – LA GÉOMÉTRIE DU PIÈGE 1MargoLe sol se dérobe sous mes pieds. Zurich. Un autre hôtel. Un autre pays. Seule avec lui. Sans mon ancre, sans ma raison de respirer. La cage se déplace, mais elle reste une cage. Pire : c’est un test. Un test pour voir si mon bonheur nouvellement acquis inclut le désir de passer du temps seul avec lui, loin de mon rôle de mère.Je sens son regard sur moi, scrutant ma réaction. La peur serait suspecte. L’enthousiasme, impossible.Je fais ce que j’ai appris à faire. Je joue la complexité. Je laisse mon visage montrer une hésitation sincère, un conflit.— Deux jours… sans lui ? C’est la première fois.— Il sera entre de bonnes mains. Sofia est compétente. Et toi… tu mérites une pause. Un vrai dîner entre adultes. Un peu de… nous.Il s’approche, passe un doigt le long de ma joue.— Dis oui, Margo. Fais-moi confiance.Fais-moi confiance. Les mots de l’araignée à la mouche.Je baisse les yeux, comme si je pesais le pour et le contre. Lysander gazo

CHAPITRE 120 – L’ART DE LA CROISSANCEMargoTrois mois.Trois mois depuis le soleil écrasant de Taormine, depuis les pétales de roses collés à la peau, depuis la question posée sur la terrasse et la réponse calculée comme un coup de dé.L’hiver a lâché son emprise sur la région. Ce n’est pas encore le printemps, pas vraiment. C’est l’entre-deux, une saison grise et boueuse où la neige fondante révèle la terre morte en dessous, mais où, si on regarde de très près, on peut apercevoir les pointes vertes des perce-neige qui percent la couche de feuilles pourries.Ma vie, elle aussi, est dans un entre-deux. Un entre-deux savamment négocié.Liam a tenu sa promesse. En partie. Les caméras , celles que j’ai pu trouver , ont disparu. Dubois ne traîne plus avec une tasse de café à sa fenêtre quand je sors. Hélène… Hélène est un fantôme dont on ne parle plus. Mon téléphone, quand je le vérifie avec la méticulosité d’un démineur, semble net. Aucune application de surveillance visible. La montre c

CHAPITRE 119 – L’ART DE LA DEMANDE 2MargoJe prends une inspiration, comme pour me donner du courage. Mon cœur bat à tout rompre contre mes côtes, mais je maintiens son regard.— Alors voilà ce que je veux pour être plus heureuse, Liam. Je veux que tu enlèves les caméras, si elles existent. Je veux cesser d’être l’objet d’enquêtes de la part de tes employés ou de nos voisins. Je veux pouvoir sortir seule avec Lysander, sans avoir à rendre de comptes comme une adolescente. Je veux pouvoir téléphoner à qui je veux. Je veux… retrouver un semblant de liberté normale. Pas pour te quitter, ajouté-je rapidement, en posant une main tremblante sur la sienne. Mais pour rester en étant autre chose qu’une prisonnière consentante. Pour t’aimer sans avoir l’impression que c’est une condition de ma survie.Je me tais. L’air autour de nous semble vibrer. J’ai tout mis sur la table. Non pas mes véritables désirs qui sont sa disparition et ma fuite , mais les conditions plausibles d’une vie légèrement

CHAPITRE 118 – L’ART DE LA DEMANDE 1MargoJe bois mon café, noir et brûlant, en fixant la ligne d’horizon où le bleu du ciel et celui de la mer se confondent. Mon corps est une carte de sensations désagréables : la courbature sourde des muscles, la mémoire persistante de ses mains, une légère brûlure interne. Des trophées de sa victoire.C’est alors qu’il pose son téléphone.— Margo.Sa voix est douce, mais elle coupe l’air comme un scalpel. Je tourne la tête vers lui.— Il faut que nous parlions.Un frisson me parcourt. « Il faut que nous parlions. » C’est la phrase qui précède toujours les ajustements, les critiques, les nouveaux décrets.— Je t’écoute, dis-je, posant ma tasse avec un calme que je ne ressens pas.Il prend le temps de tartiner une biscotte avec du beurre, avec une lenteur étudiée.— Cette nuit… a été importante. Pour moi. Pour nous, je veux dire.Il lève les yeux, cherche mon regard. J’offre un petit sourire neutre, celui de l’épouse un peu timide, un peu confuse.—

Épilogue : Le Jardin des Choses SimplesAnyaLe temps n'a pas triomphé de nous. Il nous a simplement apprivoisés, comme nous l'avons apprivoisé.Trente ans.Trente étés à regarder notre jardin grandir, bien au-delà des plates-bandes de légumes et de l'arche de bois patinée. Trente hivers à nous blottir près du feu, nos mains ridées s'entrelaçant naturellement, comme les racines des vieux arbres.Dante est à mes côtés, comme il l'a toujours été. Ses cheveux sont d'un blanc neigeux, ses mains parsemées de taches de soleil, mais ses yeux... ses yeux n'ont jamais perdu cette lueur que j'ai appris à aimer, ce mélange de sagesse ancienne et de paix nouvelle. Il repose sa tête contre la mienne, assis à mes côtés sur la véranda, alors que nous regardons le spectacle de notre vie.Notre vie. Pas seulement la sienne et la mienne.Le jardin est plein de rires. Ceux de nos enfants d'abord. Sofia, l'aînée, au tempérament de feu et au cœur d'or, héritage complexe de nos deux âmes. Elle discute avec

Chapitre 46 : L'Écho LointainAnyaLa paix est un lac profond. En surface, tout est calme, reflétant le ciel serein de nos jours. Mais parfois, du fond, remonte une bulle, un frisson, un écho lointain du volcan endormi.Cela fait dix ans. Dix années d'une vie si normale qu'elle en serait presque banale, si elle n'était le fruit d'un miracle que nous avons patiemment tissé de nos mains. Marco a vingt-quatre ans. Il est à l'université, étudie la médecine. L'ironie de la vie : le garçon que nous avons sauvé veut désormais sauver les autres. Il parle de spécialisation en oncologie pédiatrique.Dante et moi, nous sommes devenus ces personnes âgées que nous aurions autrefois méprisées. Nos préoccupations tournent autour de l'arthrite, de la meilleure marque de thé, et des visites trop espacées de notre neveu.Mais sous cette surface, la bête veille. Elle ne grogne plus, elle ne se déchaîne plus. Elle rêve.Pour Dante, ce sont ses mains. Parfois, je le surprends à les regarder, comme s'il s'

Chapitre 45 : Le Sang et la SèveAnyaCinq ans encore.Le temps, autrefois un maître cruel, est devenu un allié. Il a effacé les dernières traces de raideur dans la démarche de Dante, a creusé des rides bienveillantes autour de ses yeux, a argenté nos tempes d'une façon qui semble naturelle, presque élégante.Notre vie est un rituel doux. Lever avec le soleil. Café sur la véranda, écoutant le chœur des oiseaux. Dante dans son atelier, qui ne sculpte plus des arches ou des oiseaux, mais de petits animaux pour les enfants du village. Moi, dans mon potager, en guerre permanente contre les limaces et le climat capricieux.Marco vient tous les étés. Il a quatorze ans maintenant, grand et dégingandé, avec la curiosité insatiable de l'adolescence et la sagesse précoce de celui qui a frôlé la mort. Il appelle Dante "Pops" et moi "Nya". Il a rempli la maison de ses rires, de ses questions, de sa musique.Il sait. Pas tout, mais assez. Assez pour comprendre que son oncle et sa tante ont un pass

Chapitre 44 : Le Testament des OmbresAnyaLa lettre de ma mère a ouvert une porte que je croyais verrouillée à jamais. Derrière elle, ce ne sont pas seulement ses secrets qui m'attendaient, mais les miens. Les mensonges que je me suis racontés pour survivre.Les jours qui suivent la combustion de la lettre sont étranges. Un calme post-traumatique. Dante me surveille, attendant une explosion, une rechute dans la fureur. Elle ne vient pas. À la place, il y a une tristesse profonde, une mer d'acceptation aux rives lointaines.Je passe des heures assise sous l'arche de Dante, à regarder le ciel changer. Je repense à chaque moment, chaque choix, chaque goutte de sang versé. Étais-je vraiment l'architecte de mon destin ? Ou n'étais-je qu'une marionnette dont les ficelles étaient tirées par une main morte depuis des années ?Un matin, je me réveille avec une certitude froide et claire. Je ne trouverai jamais toutes les réponses. Le passé est un pays en ruine, et ses cartes ont été brûlées.

Chapitre 43 : Le Choix de l'AubeAnyaDeux ans.Deux années à compter les saisons non pas par les batailles gagnées ou les territoires conquis, mais par la floraison des arbres fruitiers dans le jardin, par la migration des oiseaux, par l'épaisseur de la laine de nos pulls.Dante a terminé son arche. Elle trône maintenant au centre du jardin, un monument de bois et de résilience. Les enfants du village voisin viennent parfois la voir, intrigués. Ils grimpent dessus, leurs rires cristallins résonnant là où seuls les échos de nos démons habitaient.Marco va bien. Vraiment bien. Les emails d'Elena sont remplis de ses exploits scolaires, de ses passions naissantes pour le football et l'astronomie. Il parle de nous, parfois. Il nous appelle "les anges gardiens de maman". L'ironie est si douce qu'elle en est presque douloureuse.Nous ne sommes pas des anges. Nous sommes des pécheurs ayant trouvé une forme de pénitence. Notre monastère est cette maison, notre prière est le silence, notre off

Chapitre 42 : Les Cicatrices de la PaixAnyaLa liberté a un goût différent de ce à quoi je m'attendais. Ce n'est pas l'ivresse de la victoire, ni le soulagement de la survie. C'est une sensation plus subtile, plus profonde. C'est le silence qui n'est plus menaçant, mais accueillant. C'est le goût des aliments qui n'est plus altéré par l'adrénaline. C'est le sommeil qui vient sans être hanté par des cauchemars en haute définition.Les semaines qui suivent la confrontation avec Finch sont d'une tranquillité presque surnaturelle. Dante a rangé ses ciseaux à bois. Il ne sculpte plus de formes tourmentées. Il a commencé un nouveau projet : une arche, immense, complexe, faite de morceaux de bois de rebut qu'il recolle patiemment. C'est une métaphore si évidente que cela en serait presque comique, si ce n'était pas si sincère.Moi, j'apprends. J'apprends à cuisiner autre chose que des plats surgelés. J'apprends les noms des oiseaux qui viennent picorer dans le jardin. J'apprends à me regard

Chapitre 38 — Fin , Le Jardin de l’AubeMÉLISSAJe le regarde dormir.Alexander. Mon fils. Mon héritier. Le garçon qui portait en lui tous nos espoirs et toutes nos craintes, désormais un jeune homme dont les épaules ploient sous le poids que nous y avons déposé.Il s’est endormi sur le canapé de la bibliothèque, un livre de stratégie ouvert sur sa poitrine. Son visage, dans le sommeil, a perdu la froideur calculatrice qu’il arbore désormais éveillé. On y devine encore les traits de l’enfant qu’il a été, celui qui demandait si tuer faisait mal à l’âme. Cette question me hante encore.La victoire contre Morrison devrait me remplir de satisfaction. C’était une manœuvre d’une élégance brutale, typique de l’esprit que nous avons formé. Mais elle m’a laissée un goût de cendre et de remords. J’ai vu ses yeux quand il a présenté son plan. Une froideur qui n’était pas un masque. Une acceptation naturelle de la manipulation et de la peur comme outils de gouvernance. Nous avons réussi. Nous avo

Chapitre 37 — Le Poids de la CouronneALEXANDER (Âgé de 16 ans)La Salle de la Cartographie est devenue ma seconde chambre. Les écrans sont les fenêtres de mon royaume, les flux de données le sang qui circule dans ses veines. À seize ans, je parle couramment le langage des marchés, le dialecte de la menace et le code silencieux du pouvoir. Je suis le cerveau que Maman a façonné et l’épée que Papa a aiguisée. Je suis leur œuvre maîtresse.Et je m’étouffe.Le succès de l’opération Sorenson a ouvert les vannes. Maintenant, chaque décision stratégique passe par moi. Chaque menace est analysée, décortiquée, et une réponse est élaborée. Ma chambre d’enfant a été remplacée par un bureau aux lignes épurées, adjacent à la Cartographie. On ne me demande plus mon avis. On attend mes ordres.Papa supervise la sécurité, les « résolutions définitives ». Son empire de l’ombre est plus vaste et plus meurtrier que jamais, mais il fonctionne avec la précision d’une horloge suisse. Il est le mur.Maman,

Chapitre 36 — La ForgeALEXANDER (Âgé de 12 ans)La Salle de la Cartographie n’est pas une pièce, c’est un cerveau. Le cerveau de l’empire. Trois murs sont recouverts d’écrans tactiles affichant des flux de données financières, des réseaux d’influence, des cartes géopolitiques en temps réel. Le quatrième mur, celui en face de l’entrée, est un immense planisphère en verre dépoli, sur lequel on peut projeter n’importe quelle information. C’est ici que Maman et Papa m’ont amené pour ma première vraie leçon.Je ne suis plus un spectateur. Je suis un apprenti.— Les Valerius étaient des brutes, commence Maman, sa voix claire résonnant dans la pièce silencieuse. Prévisibles. Leur faiblesse était leur colère. Nous avons utilisé cette colère pour les attirer dans un piège et les éliminer.Elle fait glisser ses doigts sur une tablette. Le planisphère s’illumine, montrant un réseau complexe de lignes et de noms. C’est beau, comme une toile d’araignée géante couverte de rosée.— Mais le monde n’

Chapitre 35 — L’Héritage du FeuMÉLISSALa fêlure est là. Je la sens en moi, une fine craquelure dans le marbre de ma résolution, profonde comme la racine d’une montagne. Je la vois dans les yeux d’Alexander, ce miroir trop perspicace de nos âmes meurtries. Il n’a pas huit ans et il porte déjà le poids de nos péchés.La bibliothèque est plongée dans la pénombre, le crépuscule avalé par la nuit. Je n’ai pas bougé du fauteuil. La trace sur ma manche a séché, une croûte brunâtre et fragile. Le souvenir d’une vie qui n’était pas la mienne, prise dans la tourmente de la nôtre.Hug entre. Il ne dit rien. Il traverse la pièce, son ombre dévorant la faible lumière. Il s’arrête derrière moi, ses mains se posant sur mes épaules. Le contact est lourd, réel, un ancrage dans le tourbillon de mes pensées.— Il sait, dis-je, ma voix éraillée par le silence et les larmes refoulées.— Il a toujours su, corrige-t-il, sa voix un râle bas. Il est né en le sachant. Nous avons juste attendu qu’il ait les m

Chapitre 34 — Le Serment BriséALEXANDER (Âgé de 8 ans)Il y a deux mondes. Le monde de Maman, et le monde de Papa. Le monde de Maman est fait de chiffres, de sourires calculés et de salles blanches où l'on soigne les gens. Elle m'emmène parfois dans des hôpitaux qui portent notre nom. Les gens lui sourient, lui serrent la main. Ils me regardent, moi, avec des yeux pleins d'espoir. « Le jeune prince », ils chuchotent. Maman dit que c'est ça, le vrai pouvoir : inspirer, construire, guérir.Le monde de Papa est fait d'acier, de silence et d'ombres. Il est dans son bureau, face à des écrans qui montrent des visages en colère, des cartes avec des points rouges. Parfois, Leo vient lui parler à voix basse. Après, Papa a les yeux plus sombres. Il pose sa main sur mon épaule, plus lourde, et me dit : « N'oublie jamais, Alexander. La forteresse a besoin de murs solides. »Aujourd'hui, je devais aller avec Maman visiter une nouvelle école. Mais elle a annulé. Une urgence, a-t-elle dit. Son sour

Chapitre 33 — Le Prix de l’ÂmeMÉLISSALe regard d’Alexander me hante. Cette froide curiosité. Cette absence de peur. Cette acceptation. Ce n’était pas la réaction d’un enfant de cinq ans. C’était la réponse calibrée d’un petit prince à qui l’on vient de révéler le prix du trône.J’ai voulu lui épargner cela. Je lui ai bâti un palais, une forteresse, une légende. J’ai cru que l’amour et la puissance suffiraient à le préserver. Mais le sang, toujours le sang, a trouvé un chemin jusqu’à lui. Pas sur ses mains. Pas encore. Mais dans ses yeux. Dans son âme.Je me tiens devant la baie vitée de notre suite, observant la ville qui s’étale comme un circuit imprimé géant. Chaque point de lumière est une vie, une entreprise, une faiblesse que nous pourrions exploiter. Ce paysage m’a toujours apaisée, symbole de mon contrôle. Ce soir, il me semble menaçant, fourmillant d’ennemis invisibles, de regards avides fixés sur notre tour d’ivoire.Les bras de Hug m’encerclent par derrière, ses mains se p

CHAPITRE 35 : LES CENDRES FÉCONDES 2LéoNous ne nous touchons pas tout de suite. Nous restons à distance, à nous regarder. L’air entre nous est chargé d’une électricité différente, plus sourde, plus profonde. C’est le désir de connaissance, pas seulement de possession.Elle fait le premier pas. Elle s’approche, pose sa main à plat sur mon sternum. Je sens le battement de mon cœur sous sa paume. Puis sa main descend, lentement, traçant un sillon dans la légère toison de mon torse, jusqu’à mon ventre. Ses doigts tremblent à peine. Les miens se crispent à mes côtés.Je lève ma propre main, la pose sur sa joue. Je fais glisser mon pouce sur sa lèvre inférieure. Elle entrouvre la bouche, capture mon pouce entre ses dents, doucement, puis le libère, sa langue effleurant le bout.Un frisson me parcourt.Je l’attire à moi. Cette fois, le baiser n’est pas une collision. C’est une exploration. Nos bouches se connaissent, goûtent, apprivoisent. C’est doux, et pourtant chaque point de contact es

CHAPITRE 34 : LES CENDRES FÉCONDES 1LéoLes jours suivants sont étranges. Une nouvelle épaisseur s’est installée entre Eloise et moi, palpable comme la buée sur une vitre après l’amour. Ce n’est pas une gêne, mais une conscience aiguë, presque douloureuse, de l’autre. Un fil nous relie désormais, fait de sueur séchée, de morsures cicatrisantes et du souvenir partagé d’une décharge sauvage. Nous nous déplaçons dans la boutique comme deux planètes modifiant à peine leur orbite, attirés par une gravité nouvelle, tacite.Nous ne parlons pas de ce qui s’est passé. Les mots seraient de la cendre sur un feu à peine éteint. Nous agissons. Nous rangeons plus avant, nous classons des livres poussiéreux, nous restaurons une petite commode bancale. Des gestes simples, manuels, qui réclament nos mains, notre concentration. Nos regards se croisent, se fuient, se recroisent, chargés d’un silence éloquent.Son corps est partout. Dans la courbe de son dos quand elle se penche, dans le léger duvet dor

CHAPITRE 33 : LA SOIF APRÈS LA PLUIE 2LéoSa main se glisse entre nous, cherche la boucle de ma ceinture. Ses doigts sont maladroits, pressés. Elle défait la boucle, baisse la fermeture éclair. Le frottement du métal est un bruit obscène et excitant. Je l’aide, repoussant mon jean, mes sous-vêtements. Je suis dur, douloureusement dur, la tension des jours se concentrant en un point de feu.Elle se débat sous moi, repousse son jean à son tour. Il n’y a plus de barrière. Juste sa peau contre la mienne, brûlante, moite. L’odeur de nos corps se mêle, musquée, salée, terriblement humaine.Elle me regarde droit dans les yeux. Il n’y a pas de tendresse dans son regard. Il y a de la complicité, de la sauvagerie, un défi.— Prends-moi, dit-elle. Pas comme un esprit. Comme un homme. Prends ce qui est là.Je n’ai pas besoin qu’on me le dise deux fois. Je m’aligne, et d’un coup de reins, je pénètre en elle.Elle est serrée, chaude, incroyablement réelle. Un long soupir rauque lui échappe, se tra

CHAPITRE 32 : LA SOIF APRÈS LA PLUIE 1LéoLa normalité est une peau trop étroite. Elle gratte.Trois jours ont passé. Trois jours de lumière blanche, de bruits ordinaires, de silences convenus avec Eloise. Nous rangeons la boutique. Nous parlons, à voix basse, de ce qui s’est passé, comme des archéologues reconstituant un cataclysme. Nous mangeons des plats simples. Nous évitons le vase du regard, ou nous le regardons trop, cherchant en vain un signe, une vibration.Il n’y a rien. Juste la tiédeur.Et en moi, un vide qui se creuse, différent de celui d’avant. Avant, c’était l’attente d’un début. Maintenant, c’est l’après d’une fin. Un désert.Eloise est efficace, pragmatique. Elle est devenue une amie, une soeur d’armes. Mais il y a une barrière entre nous, faite de pudeur et de lassitude. Nous avons partagé l’âme d’un dieu, mais nous évitons de nous effleurer par hasard.Le soir du troisième jour, l’orage gronde au loin. L’air est lourd, électrique. Une tension pré-monsoon s’install

CHAPITRE 31 : L'APRÈS-ORAGE 2LéoLa fatigue revient, plus lourde, mais plus paisible cette fois. C’est la fatigue qui suit l’acceptation.— Il faut dormir, dit Eloise en ouvrant les yeux. Vraiment dormir. Ici. Je reste.Je n’ai pas la force de protester, ni d’exprimer ma gratitude. Je fais un geste vague vers le petit canapé défoncé à l’arrière de la boutique, celui sur lequel j’ai sombré tant de fois, épuisé par des nuits avec Cassia.Elle acquiesce. Je m’y traîne. Elle prend l’unique couverture rêche qui traîne sur un carton, me la jette. Puis elle s’assied en tailleur par terre, le dos contre le socle du Gardien, comme une sentinelle.Je m’allonge. Mes muscles crient. Mon esprit est un champ de bataille silencieux. Je ferme les yeux.Le sommeil ne vient pas tout de suite. Je revis les dernières heures en accéléré. L’affrontement muet. Le choix de montrer les failles. Le moment où la silhouette de l’entité tout entière a tremblé devant nous. L’effrayante vulnérabilité d’un dieu.Et

CHAPITRE 30 : L'APRÈS-ORAGE LéoL’épuisement est un marais. Il m’aspire, lentement, sans violence. Je pourrais rester là, le front contre le bois froid du comptoir, pour le reste de mes jours. Le silence de la boutique n’est plus une tension, c’est un linceul de coton épais. Même la lumière ambrée du vase semble lointaine, comme vue à travers une vitre givrée.Eloise est la première à bouger. Le grincement du tabouret sur le sol me déchire le tympan. Je lève la tête, un effort surhumain. Elle se tient debout, chancelante, les mains agrippées au bord du comptoir comme moi tout à l’heure. Son visage est cendreux, ses yeux cernés de violettes profondes.— Il faut… il faut s’hydrater, articule-t-elle d’une voix craquelée.Elle dit cela comme on énonce une vérité fondamentale, une étape de survie. Elle a raison. Nos corps, négligés, sont des coquilles vides après la tempête mentale.Elle se traîne vers le petit évier à l’arrière de la boutique, trouve deux verres à dents ébréchés, les rem