Novels by Les élites

CHAPITRE 112 — L'OMBRE ENTRE LES MAILLONS 3Margo Je reste immobile, regardant ses feux arrière disparaître au tournant. Il n'a rien vu. Ou si ? A-t-il remarqué le livre sur la boîte aux lettres ? Je me retourne, le cœur battant. Le livre est toujours là, petit point sombre sur le blanc.Je n'ose pas y retourner. Ce serait suspect. Je rentre à la maison, l'esprit en déroute. L'opération a échoué. Le livre va geler, se couvrir de givre, ou être emporté par le vent. Ou pire, être trouvé par Dubois au retour, qui le rapportera à Liam en bon voisin serviable. "J'ai trouvé ça chez vous, je me suis dit que c'était à vous…"La panik monte, acide, à l'arrière de ma gorge. Je rentre, déshabille Lysander de ses combinaisons, d'un geste machinal. Mes mains tremblent. J'ai tout risqué pour rien. Pire, j'ai peut-être tout compromis.Les minutes qui suivent sont un supplice. Je regarde par la fenêtre du salon, qui donne sur l'allée. Le crépuscule tombe, teintant la neige de bleu marine. Et puis, j

CHAPITRE 111 — L'OMBRE ENTRE LES MAILLONS 2Margo Elle s'essuie les mains à son tablier, prend la liste, la glisse dans sa poche. — C'est noté, madame.Ce n'est pas la liste qui compte. C'est ce que je vais faire maintenant.Je remonte dans le bureau, le vieux roman à la main. Je prends un stylo à bille ordinaire, et sur la première page de garde, à l'intérieur de la couverture, je commence à écrire. Mais je n'appuie pas. Je trace les lettres sans encre, avec une pression ferme, laissant une empreinte, un sillon invisible à l'œil nu sur le papier épais. Une technique d'enfant, apprise dans des livres d'espionnage pour adolescents. Soudain, cette absurdité devient mon outil le plus précieux.Je grave des mots, un message destiné à Clara. Mon adresse e-mail personnelle, une vieille boîte que je n'ai pas utilisée depuis des années, que Liam ne connaît peut-être pas ou a oubliée. Un mot de passe simple, basé sur un souvenir d'enfance que nous partageons, Clara et moi. Et une phrase : "C

CHAPITRE 110 — L'OMBRE ENTRE LES MAILLONS 1Margo La journée suivante s'ouvre sur un silence de cathédrale. La neige a cessé, laissant un manteau immaculé qui étouffe tous les sons du domaine. Liam s'est levé à l'aube, m'a effleurée d'un baiser froid sur la tempe en murmurant quelque chose à propos de "régler ce problème à Lyon". Son départ a laissé dans la maison un vide palpable, un espace de respiration volé.Je reste au lit bien après le bruit de sa voiture qui s'éloigne, écoutant battre mon cœur contre l'oreiller. Chaque minute de solitude est un trésor. Je me lève enfin, le corps toujours lourd de la fatigue psychique plus que physique. Je passe par la chambre de Lysander. Il dort encore, une petite boule paisible sous la couette. Je ne vais pas le réveiller. Ce temps, aussi, est précieux.En descendant à la cuisine, je constate qu'il a laissé une note sur le plan de travail, écrite de sa main ferme et décidée : "Chérie, ne sors pas aujourd'hui. Les routes sont encore glissante

CHAPITRE 109— LES CENDRES DU MATIN 3Margo Je l’ouvre. La boucle d’oreille est là, minuscule étincelle d’or et de perle au milieu du velours noir. Elle semble innocente. Elle est tout sauf innocente. C’est un fragment de tombe, un éclat de cri étouffé.Je la prends. Elle est froide. Je la serre dans mon poing fermé, si fort que la monture doit me marquer la paume.Où la cacher ? Pas dans la maison. Liam a les clés, les codes, le contrôle. Le jardin ? La neige le recouvre, la terre est gelée. Trop risqué, trop visible.Mes yeux se portent vers la penderie, vers mes sacs à main alignés. Mon sac de tous les jours, un grand cabas en cuir souple. Je l’attrape, fouille dans la doublure intérieure. Il y a une petite poche zippée, à l’intérieur même de la doublure, presque invisible si on ne la cherche pas. Un endroit où je mets parfois un billet de réserve ou une clé de secours.Parfait.Je glisse la boucle d’oreille dans cette poche, referme la fermeture éclair. Je replace le sac parmi les

CHAPITRE 108 — LES CENDRES DU MATIN 2MargoC’est alors qu’il entre.Liam est radieux. Reposé. Il porte une chemise blanche fraîchement repassée, les manches relevées sur ses avant-bras. Il dégage une aura de puissance satisfaite, de propriétaire comblé. Son regard, quand il me voit, s’illumine d’une flamme possessive et chaude.— Bonjour, ma belle, dit-il, la voix encore un peu rauque de sommeil. Tu es levée tôt.Il s’approche, et avant que je puisse esquisser un mouvement, il passe un bras autour de ma taille, m’attire à lui et dépose un baiser possessif sur ma bouche. Je ne recule pas. Je ne gèle pas. J’offre mes lèvres, inertes mais consentantes, le temps qu’il faut. Le goût du café qu’il a déjà bu se mêle à son goût à lui, familier et soudain intolérable.— J’ai pensé à toi toute la nuit, murmure-t-il contre mes lèvres. Et à cette nuit.Il se recule, me scrutant. Je sens son regard sur les traces camouflées à mon cou, sur mes yeux cernés qu’il doit interpréter comme la fatigue d’

CHAPITRE 107 — LES CENDRES DU MATIN 1MargoLe jour se lève, lent, implacable. La lumière grise filtre à travers les stores de la chambre de Lysander, estompant les ombres, révélant la poussière qui danse dans l’air immobile. Elle caresse le visage de mon fils endormi, si paisible, si parfaitement inconscient de l’abîme sur lequel sa petite vie est construite.Mes membres sont engourdis par la nuit passée dans le fauteuil à bascule. Chaque muscle crie, chaque souvenir de la veille est une marque à vif sous ma peau. L’odeur de Liam, de cognac, de sueur et de cuir, semble imprégnée dans mes narines, dans mes pores. Je me lève, le plaid glissant de mes épaules, et je m’approche du berceau.Je ne touche pas Lysander. Je n’ose pas. Je crains que la souillure qui m’habite ne soit contagieuse, que le simple contact de mes doigts ne transmette l’ombre qui m’étreint. Je me contente de le regarder, de boire la vue de ses cils dorés sur ses joues, du mouvement régulier de sa petite poitrine. Il

Chapitre 41 : Le Piège de LumièreAnyaLes vingt-quatre heures sont un compte à rebours infernal qui résonne dans le silence de notre maison. Finch a envoyé les détails : la cible est un dénommé Julian Croft, un idéaliste qui tente de nettoyer les bas-fonds de Londres avec une candeur suicidaire. Sa mort doit sembler être un accident. Propre. Simple.Nous n'avons pas dormi. Nous sommes assis à la table de la cuisine, les documents étalés entre nous. Des photos de Croft, de sa famille, ses habitudes. L'homme que nous devons tuer pour sauver un enfant.Dante fixe une photo de Marco, posée à côté du dossier. Ses doigts tremblent légèrement.— On ne peut pas, répète-t-il pour la dixième fois, sa voix éraillée.— Je sais, dis-je en poussant le dossier de côté. Alors voici ce qu'on va faire.Je lui expose mon plan. Pas un plan de meurtre. Un plan de sauvetage. Un coup de poker risqué, qui repose sur une seule certitude : la cupidité et la lâcheté de nos ennemis.— Ils veulent une preuve de

Chapitre 40 : L'Écho de l'OmbreAnyaL'équilibre que nous retrouvons est précaire, comme un verre posé sur le fil d'une lame. Dante ne parle plus de Marco, mais son silence est plus éloquent que tous les mots. Il se remet à sculpter, mais ses œuvres ont changé. Ce ne sont plus des oiseaux ou des poissons, mais des formes abstraites, tourmentées, des visages qui hurlent en silence. La beauté a cédé la place à l'angoisse.Moi, je surveille l'horizon. Pas l'horizon physique, mais celui, numérique et ombrageux, du monde que nous avons fui. Les cendres de notre empire ont dû refroidir. Les charognards ont dû se partager les restes. Mais un royaume ne disparaît pas sans laisser de traces. Et des traces, nous en avons laissé des milliers.La faille ne vient pas de l'extérieur. Elle vient de l'intérieur.C'est une après-midi comme une autre. Le vent souffle de la mer, apportant l'odeur du sel et des algues. Dante est dans son atelier. Je suis dans le jardin, essayant désespérément de faire po

Chapitre 39 : Le Fil du RasoirAnyaLa paix est une coupe fragile. On croit la tenir fermement, puis une fissure apparaît, et le précieux liquide s'échappe, goutte à goutte.Cela fait huit mois. Huit mois de petits déjeuners tranquilles, de promenades le long de la plage, de nuits sans le hurlement des alarmes. Huit mois à apprendre le goût de la normalité, un goût fade et déconcertant après l'ivresse permanente du pouvoir et du danger.Dante sculpte. Des oiseaux, des poissons, des visages qu'il sort des profondeurs de sa mémoire. Ses mains, autrefois instruments de mort, créent maintenant de la beauté. Une beauté imparfaite, tourmentée, mais réelle. Je l'observe, et je vois les plaies se cicatriser, lentement.Mais certaines plaies sont trop profondes.Ce matin-là, un email chiffré arrive. Notre seule connexion avec le monde que nous avons fui. C'est Elena."Marco va mieux. Les nouveaux traitements fonctionnent. Les médecins sont optimistes."La vague de soulagement qui me submerge e

Chapitre 38 : La Cendre et la GraineAnyaLa Nouvelle-Zélande est un choc. L'air est si pur qu'il en est presque douloureux à respirer. Les couleurs sont trop vives – le vert des collines, le bleu du ciel, le blanc des nuages. Le silence est une présence tangible, brisé seulement par le chant des oiseaux et le murmure du vent. Après le grondement constant de la ville, ce calme ressemble à un vide.Nous avons acheté une maison. Modeste, en bois, adossée à une colline surplombant la mer. Pas de système de sécurité sophistiqué, pas de vitres blindées. Juste une clôture pour les moutons. L'absurdité de la situation me fait parfois sourire, un sourire sans joie.Dante erre dans la maison comme une âme en peine. Ses mains, habituées à tenir une arme ou à pianoter sur un clavier, ne savent que faire d'elles-mêmes. Il essaie de jardiner, de réparer des choses. Il est maladroit. Vulnérable. Je le préfère ainsi.Les premiers jours sont un exercice de désintoxication. Se défaire de la paranoïa.

Chapitre 37 : L'IncendieAnyaLes passeports sont un poids brûlant dans la poche intérieure de mon manteau. Mon arme, un froid familier contre mes côtes. Je sors du loft, l'air de la ville me frappe au visage, chargé des promesses empoisonnées du pouvoir et des regrets.Je n'ai pas choisi. J'ai simplement suivi mon instinct, cette boussole interne qui ne m'a jamais trompée, même lorsqu'elle me guidait vers l'enfer.Dante. Il est ma force et ma faille. Mon partenaire et mon talon d'Achille. Et maintenant, il court vers sa perte, aveuglé par l'amour d'un oncle pour son neveu. Un amour que je comprends, que je partage peut-être au fond de moi, mais que je ne peux pas me permettre.Pas comme ça.Pas en sacrifiant tout ce pour quoi nous avons lutté, saigné, tué.Je le trouve dans la salle des serveurs, le cœur numérique de notre empire. Les lumières bleues des machines clignotent, reflétées dans la sueur sur son front. Ses doigts volent sur un clavier, vidant des comptes offshore dans une

Chapitre 36 : Le Poids de la CouronneAnyaLe temps est un maître cruel. Il efface les traces de sang sur le béton, mais pas celles gravées au fer rouge dans nos âmes. Cinq ans. Cinq longues années depuis le départ d'Elena et Marco. Cinq années à régner sur un empire d'ombres, à maintenir un équilibre précaire par la terreur et la ruse.Notre pouvoir est absolu, mais il est silencieux. Nous ne paradons pas. Nous gouvernons depuis les coulisses, comme des marionnettistes tirant les ficelles d'un théâtre d'épouvante. La ville prospère en surface, mais son cœur bat au rythme de nos décrets.Dante et moi, nous sommes devenus une entité unique. Deux moitiés d'un même être froid et calculateur. Les nuits de passion sauvage ont cédé la place à une complicité profonde, presque organique. Nous n'avons plus besoin de mots pour communiquer. Un regard, un geste, suffisent. Nous sommes les gardiens du temple, et notre temple est construit sur des ossements.Mais même les pierres les plus solides f

Chapitre 38 — Fin , Le Jardin de l’AubeMÉLISSAJe le regarde dormir.Alexander. Mon fils. Mon héritier. Le garçon qui portait en lui tous nos espoirs et toutes nos craintes, désormais un jeune homme dont les épaules ploient sous le poids que nous y avons déposé.Il s’est endormi sur le canapé de la bibliothèque, un livre de stratégie ouvert sur sa poitrine. Son visage, dans le sommeil, a perdu la froideur calculatrice qu’il arbore désormais éveillé. On y devine encore les traits de l’enfant qu’il a été, celui qui demandait si tuer faisait mal à l’âme. Cette question me hante encore.La victoire contre Morrison devrait me remplir de satisfaction. C’était une manœuvre d’une élégance brutale, typique de l’esprit que nous avons formé. Mais elle m’a laissée un goût de cendre et de remords. J’ai vu ses yeux quand il a présenté son plan. Une froideur qui n’était pas un masque. Une acceptation naturelle de la manipulation et de la peur comme outils de gouvernance. Nous avons réussi. Nous avo

Chapitre 37 — Le Poids de la CouronneALEXANDER (Âgé de 16 ans)La Salle de la Cartographie est devenue ma seconde chambre. Les écrans sont les fenêtres de mon royaume, les flux de données le sang qui circule dans ses veines. À seize ans, je parle couramment le langage des marchés, le dialecte de la menace et le code silencieux du pouvoir. Je suis le cerveau que Maman a façonné et l’épée que Papa a aiguisée. Je suis leur œuvre maîtresse.Et je m’étouffe.Le succès de l’opération Sorenson a ouvert les vannes. Maintenant, chaque décision stratégique passe par moi. Chaque menace est analysée, décortiquée, et une réponse est élaborée. Ma chambre d’enfant a été remplacée par un bureau aux lignes épurées, adjacent à la Cartographie. On ne me demande plus mon avis. On attend mes ordres.Papa supervise la sécurité, les « résolutions définitives ». Son empire de l’ombre est plus vaste et plus meurtrier que jamais, mais il fonctionne avec la précision d’une horloge suisse. Il est le mur.Maman,

Chapitre 36 — La ForgeALEXANDER (Âgé de 12 ans)La Salle de la Cartographie n’est pas une pièce, c’est un cerveau. Le cerveau de l’empire. Trois murs sont recouverts d’écrans tactiles affichant des flux de données financières, des réseaux d’influence, des cartes géopolitiques en temps réel. Le quatrième mur, celui en face de l’entrée, est un immense planisphère en verre dépoli, sur lequel on peut projeter n’importe quelle information. C’est ici que Maman et Papa m’ont amené pour ma première vraie leçon.Je ne suis plus un spectateur. Je suis un apprenti.— Les Valerius étaient des brutes, commence Maman, sa voix claire résonnant dans la pièce silencieuse. Prévisibles. Leur faiblesse était leur colère. Nous avons utilisé cette colère pour les attirer dans un piège et les éliminer.Elle fait glisser ses doigts sur une tablette. Le planisphère s’illumine, montrant un réseau complexe de lignes et de noms. C’est beau, comme une toile d’araignée géante couverte de rosée.— Mais le monde n’

Chapitre 35 — L’Héritage du FeuMÉLISSALa fêlure est là. Je la sens en moi, une fine craquelure dans le marbre de ma résolution, profonde comme la racine d’une montagne. Je la vois dans les yeux d’Alexander, ce miroir trop perspicace de nos âmes meurtries. Il n’a pas huit ans et il porte déjà le poids de nos péchés.La bibliothèque est plongée dans la pénombre, le crépuscule avalé par la nuit. Je n’ai pas bougé du fauteuil. La trace sur ma manche a séché, une croûte brunâtre et fragile. Le souvenir d’une vie qui n’était pas la mienne, prise dans la tourmente de la nôtre.Hug entre. Il ne dit rien. Il traverse la pièce, son ombre dévorant la faible lumière. Il s’arrête derrière moi, ses mains se posant sur mes épaules. Le contact est lourd, réel, un ancrage dans le tourbillon de mes pensées.— Il sait, dis-je, ma voix éraillée par le silence et les larmes refoulées.— Il a toujours su, corrige-t-il, sa voix un râle bas. Il est né en le sachant. Nous avons juste attendu qu’il ait les m

Chapitre 34 — Le Serment BriséALEXANDER (Âgé de 8 ans)Il y a deux mondes. Le monde de Maman, et le monde de Papa. Le monde de Maman est fait de chiffres, de sourires calculés et de salles blanches où l'on soigne les gens. Elle m'emmène parfois dans des hôpitaux qui portent notre nom. Les gens lui sourient, lui serrent la main. Ils me regardent, moi, avec des yeux pleins d'espoir. « Le jeune prince », ils chuchotent. Maman dit que c'est ça, le vrai pouvoir : inspirer, construire, guérir.Le monde de Papa est fait d'acier, de silence et d'ombres. Il est dans son bureau, face à des écrans qui montrent des visages en colère, des cartes avec des points rouges. Parfois, Leo vient lui parler à voix basse. Après, Papa a les yeux plus sombres. Il pose sa main sur mon épaule, plus lourde, et me dit : « N'oublie jamais, Alexander. La forteresse a besoin de murs solides. »Aujourd'hui, je devais aller avec Maman visiter une nouvelle école. Mais elle a annulé. Une urgence, a-t-elle dit. Son sour

Chapitre 33 — Le Prix de l’ÂmeMÉLISSALe regard d’Alexander me hante. Cette froide curiosité. Cette absence de peur. Cette acceptation. Ce n’était pas la réaction d’un enfant de cinq ans. C’était la réponse calibrée d’un petit prince à qui l’on vient de révéler le prix du trône.J’ai voulu lui épargner cela. Je lui ai bâti un palais, une forteresse, une légende. J’ai cru que l’amour et la puissance suffiraient à le préserver. Mais le sang, toujours le sang, a trouvé un chemin jusqu’à lui. Pas sur ses mains. Pas encore. Mais dans ses yeux. Dans son âme.Je me tiens devant la baie vitée de notre suite, observant la ville qui s’étale comme un circuit imprimé géant. Chaque point de lumière est une vie, une entreprise, une faiblesse que nous pourrions exploiter. Ce paysage m’a toujours apaisée, symbole de mon contrôle. Ce soir, il me semble menaçant, fourmillant d’ennemis invisibles, de regards avides fixés sur notre tour d’ivoire.Les bras de Hug m’encerclent par derrière, ses mains se p

CHAPITRE 27 : LE FIL DE LA MÉMOIRE 2LéoElle ferme les yeux un instant, fronce les sourcils. Puis elle les rouvre, son regard est perçant.— Il t’a montré… les débuts.Je hoche la tête.— Il propose un retour en arrière. Une annihilation par la simplicité.Elle s’approche, s’assoit en face de moi. Elle réfléchit, les doigts tambourinant sur le comptoir.— C’est intelligent, finit-elle par dire. Il ne nous attaque plus sur nos faiblesses. Il nous attire sur un terrain neutre. Il nous montre la beauté de l’avant. Avant le chaos des sentiments.— C’est un mensonge par omission, dis-je, mais ma voix manque de conviction.— Est-ce un mensonge ? Le soleil sur l’argile, c’était réel. C’était bon. C’est la suite qui a tout compliqué.Elle dit cela calmement, sans jugement. Elle explore la proposition de l’ennemi, comme on examine un piège sophistiqué.— Tu y songes ? demandé-je, horrifié.Elle me regarde, et dans ses yeux, je vois la même lassitude, le même désir de paix, quelle qu’elle soit

CHAPITRE 26 : LE FIL DE LA MÉMOIRE 1Eloise Le silence qui suit est différent. Purgé de la séduction. Le froid revient, un froid rancunier, frustré. Le parfum a laissé place à une amertume métallique dans l’air.Le Gardien laisse échapper un long soupir, un bruissement de feuilles sèches. Ses racines se rétractent, honteuses.Nous restons debout, main dans la main, pantelants. Nous venons de repousser la plus dangereuse des attaques : celle qui venait de nos cœurs mêmes.Le Collecteur a révélé sa nouvelle arme : la nostalgie empoisonnée. L’offrande volontaire du meilleur de nos souvenirs, vidé de leur substance, transformé en leurre.Je regarde Léo. Son regard croise le mien. Il n’y a pas de victoire dans nos yeux. Seulement la conscience terrible d’une nouvelle frontière franchie dans cette guerre. Nous ne nous battons plus seulement contre un envahisseur extérieur. Nous nous battons contre nos propres fantômes, magnifiés, offerts en pâture par l’ennemi.Et le plus effrayant, c’est

CHAPITRE 25 : L’OFFRANDE VOLONTAIREEloiseLa fatigue est devenue un organe à part entière. Elle palpite en moi, lourde et sombre, à côté de mon cœur. Je la sens dans la lenteur de mes gestes le matin, dans le goût de cendre que rien n’arrive à masquer, dans les brumes qui voilent mes pensées. Je dors, mais je ne me repose pas. Je rêve de fissures. De choses froides qui rampent dans mes propres veines.Léo a changé, lui aussi. Il est plus mince, ses yeux creusés brillent d’une intensité fébrile. Il parle moins. Il écoute plus. Il écoute la boutique, les murs, le silence entre les silences. Parfois, je le surprends à poser sa paume à plat sur le sol, les yeux fermés, comme pour prendre le pouls de la pierre. Il communie avec le Gardien, d’une façon que je ne comprends pas tout à fait. Une communion d’usure.Le vase… il est l’épicentre de tout. Il ne semble plus menaçant, juste infiniment las. Sa lumière est terne, un vert d’eau stagnante. Les cicatrices noires ont l’air figées, mais je

CHAPITRE 24 : LES RACINES DU GUETLéoLe printemps s'installe sur la rue des Acacias. Les marronniers déploient leurs feuilles tendres, aveugles aux fissures qui courent sous leurs racines. La boutique respire cette saison nouvelle avec un râle d'agonisant. L'air y est constamment tiède, humide, chargé d'un parfum de terre et de moisi doux qui ne parvient pas à masquer l'odeur de brûlé froid qui revient parfois, la nuit.Notre routine s'est durcie, transformée en rituel de survie.Eloise vient dès l'aube. Elle apporte des plantes : de la menthe, du basilic, du thym en pot. Des choses vivaces, odorantes. Elle les dispose près des fenêtres, sur le comptoir, partout où la lumière du jour peut les atteindre. « Des sentinelles végétales », dit-elle. Leur présence semble aider. Un peu. Quand l'air se fait trop lourd, les feuilles de menthe se recroquevillent en premier. Un système d'alarme rudimentaire.Moi, j'ai appris à lire les signes dans la texture du silence. Il y a le silence normal,

CHAPITRE 23 : LA VIGILANCE DES CICATRICES 2LéoUne pensée glacée, qui n’est pas la mienne, effleure la surface de mon esprit.…solitude… inutile… collectionner… préserver… dans le froid… rien ne se perd… rien ne souffre…C’est la voix du Collecteur. Ou l’écho de son essence. Une logique de musée glacial. Pourquoi se battre ? Pourquoi ressentir ? Pourquoi risquer la douleur, la perte ? Tout peut être saisi, figé, classé. Dans le néant organisé, il n’y a plus de chaos. Plus de mal. Plus de bien non plus. Juste… l’ordre.La tentation est insidieuse. Après la peur, après la lutte, elle offre un repos éternel. Une abdication.Mais au fond de moi, les braises que Cassia a ravivées crépitent. Elles brûlent face à ce froid. La douleur de la perte ? Oui. Mais aussi la fulgurance de la joie. La chaleur du partage. La complexité désordonnée, merveilleuse, de la vie.— Non, je dis à voix haute. Le son est étranglé dans l’air épais. Tu n’auras pas ça. Tu n’auras pas nous.Je marche vers le vase.

CHAPITRE 22 : LA VIGILANCE DES CICATRICES 1LéoLes jours qui suivent sont des jours de veille.Chaque matin, je pousse la porte de la boutique avec une appréhension qui se niche au creux de mon estomac. L’air est-il trop calme ? Trop froid ? L’odeur de terre humide et de vie végétale a-t-elle laissé place à une senteur de cave, de poussière ancienne ? Je vérifie le vase en premier. Toujours à sa place. Ses cicatrices noires ne se sont pas étendues. La lumière qui palpite derrière l’argile est faible, constante, comme un patient sous sédatif. Je pose les doigts à quelques millimètres de sa surface. Je ne sens plus la brûlure du désir frénétique, ni le vide absolu du Collecteur. Je sens une tiédeur résignée, une fatigue immense. C’est presque pire.Le Gardien est toujours sur son socle, enveloppé de lierres plus épais, presque un cocon. Parfois, une lueur verte traverse les interstices des feuilles, un signe de vie lointaine. Il se restaure. Lentement. Il ne parle pas, ne bouge pas. Il