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Home / Romance / RENAÎTRE POUR ME VENGER DE MON EX / 33

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33

Author: RS WILD
last update Last Updated: 2025-05-27 20:43:34

WILLOW

Je savais à quoi m’attendre en franchissant le seuil de cette maison. Une forteresse, pas un foyer. Tout ici hurlait pouvoir et contrôle : la table en acajou qui semblait taillée pour des traités diplomatiques, les chandeliers en argent qui jetaient une lumière froide, presque accusatrice, et ces assiettes alignées avec une précision maniaque. C’était un décor pour intimider, pour rappeler à quiconque entrait qu’il n’était qu’un pion sur l’échiquier de Richard Valdark

Mais je n’étais pas là pour me laisser impressionner. J’avais promis à Maxime qu’on jouerait cette partie ensemble, et je ne comptais pas flancher. Assise à ses côtés, je sentais sa présence comme une ancre, son genou frôlant le mien sous la table, un rappel discret qu’on était dans le même camp. Je lui glissai un regard, un petit haussement de sourcil qui disait : On est prêts. Il me répondit par un sourire en coin, à peine perceptible, mais assez pour faire accélérer mon pouls.

Ce type avait le don de me trouble
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    WillowIl est plus de deux heures lorsque nous rentrons chez nous, l’horloge du salon marquant le passage du temps dans un tic-tac discret alors que la pluie continue de tambouriner doucement contre les vitres. La maison géorgienne, nichée dans les faubourgs humides de Londres, nous enveloppe de son silence pesant, les ombres des meubles en chêne massif se dessinant dans la lueur pâle d’une lampe à abat-jour en tissu. Maxime ferme la porte derrière nous, le clic du verrou résonnant comme une barrière contre le monde extérieur, et je sens la fatigue m’alourdir les épaules, un poids qui s’ajoute à l’émotion brute de cette nuit.On ne parle pas. Pas besoin. Tout est trop lourd, trop chargé pour que les mots puissent porter ne serait-ce qu’une fraction de ce que nous ressentons – la peur, la colère, cet espoir fragile qui vacille entre nous. Nos pas s’enfoncent dans la moquette luxueuse qui recouvre le couloir, un tapis épais aux motifs floraux usés par le temps, mais encore doux sous mes

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    WILLOW— À dix heures pile, dit-il, les yeux plissés comme s’il visualisait déjà la scène. Conseil élargi avec tous les gros bonnets. Si ça capote, la presse aura les documents à midi. Je veux que tout explose avant qu’il ne comprenne que c’est moi qui tiens les rênes maintenant, que le pouvoir lui glisse entre les doigts.Je le fixe, fascinée, presque effrayée par la détermination qui émane de lui. Mon Maxime – cet homme blessé, rabaissé, écarté pendant des années – est maintenant prêt à incendier l’empire qui l’a vu naître pour le rebâtir à sa manière. Il ne me regarde pas, mais je sens qu’il sait ce que je pense, je le devine dans la pression plus forte de sa main sur ma cuisse, un geste instinctif qui me réconforte malgré tout.— Et s’il réagit violemment ? S’il cherche à se défendre, à contre-attaquer ? murmuré-je, la voix tremblante, une peur ancienne refaisant surface.Il tourne la tête vers moi, ses yeux sombres plongés dans les miens, et prononce ces mots avec une douceur gla

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    WillowMaxime passe la première, et le moteur vrombit dans le silence épais de la nuit, un grondement sourd qui semble faire écho à la tension qui palpite entre nous. Je sens sa nervosité, contenue mais explosive, comme un volcan prêt à cracher sa lave, prête à tout faire voler en éclats. Assise à ses côtés, je garde les yeux fixés sur la vitre embuée, les rues détrempées de la banlieue londonienne défilant dans un flou de lumières jaunes et de briques sombres.— Et maintenant ? je murmure, la voix tremblante, presque étouffée par l’émotion, sans oser le regarder. Comment tu comptes t’y prendre… pour faire tomber ton père ?Il reste silencieux, les yeux rivés sur la route, la mâchoire si serrée que je vois un muscle tressauter sous sa peau. Le silence s’étire, lourd, insupportable, et je m’apprête à reprendre, à reformuler ma question d’une voix plus assurée, quand sa voix grave fend enfin l’air, basse et rauque, comme sortie d’un gouffre.— En l’enfermant dans son propre piège.Je t

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    Le silence dans l’habitacle est lourd, presque palpable, comme une brume qui s’infiltre dans chaque recoin. Les mots que je viens de prononcer flottent encore entre nous, suspendus, acérés. Je sens qu’ils l’ont atteint, qu’ils tournent dans sa tête, comme une lame qui racle quelque chose de trop profond, quelque chose qu’il garde enfoui depuis toujours. Maxime ne répond pas tout de suite. Il ne me regarde pas non plus. Ses mains, crispées sur le volant, trahissent une tension qu’il ne peut masquer. Ses jointures blanchissent sous la pression, et je remarque la manière dont ses doigts s’agrippent, comme s’il cherchait à ancrer quelque chose de plus grand que lui.Dehors, la nuit est épaisse. Les réverbères jettent des halos pâles sur l’asphalte mouillé, et la pluie, fine mais persistante, tambourine doucement sur le toit de la voiture. Chaque goutte semble amplifier le silence, le rendre plus oppressant, comme si le monde entier retenait son souffle en attendant sa réponse. Je l’observ

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    WILLOWL’infirmière revient avec l’ordonnance.Je me prépare à sortir, le corps lourd, la tête encore floue.Mais le box où se trouvait maman est vide.— Où est ma mère ?Je lâche doucement la main de Maxime, l’inquiétude brûlante dans la voix.L’infirmière me sourit avec douceur.— On a dû lui faire une piqûre pour la calmer. Elle est dans une chambre pour se reposer. Votre père est arrivé entre temps... Sa chambre est au bout du couloir, la numéro 14.On hoche la tête, et on s’engage dans le couloir. Un détail m’interpelle, je regarde les numéros de porte.— Il n’y a pas de 13 ?Je fronce les sourcils.Maxime sourit, un éclat d’humour dans ce moment lourd.— Non, il n’y a jamais de 13 dans les hôpitaux. Personne ne voudrait y aller.Je secoue la tête, un petit sourire triste aux lèvres.On arrive devant la chambre 14. Je frappe doucement, puis pousse la porte.Maman dort, paisible malgré tout, étendue sur le lit. Papa est assis à côté d’elle, la main posée sur la sienne, le visage m

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    WILLOWL’ambulance dévale la route en secousses, la nuit est noire, les gyrophares balayant l’obscurité comme des lames de feu. J’essaie de tenir bon, mais ma tête me lance à chaque virage, un marteau qui frappe sans répit. Ma main serre celle de maman, elle est froide et tremblante, son souffle est court, son visage blême. Elle ne parle plus, les yeux vides, comme figée dans un état que je ne comprends pas vraiment. L’état de choc, sûrement.La porte de l’hôpital s’ouvre devant nous, un éclair blanc et froid. Je sens mes jambes flancher, mais je me raccroche à maman. Elle vacille, elle aussi. Je suis blessée à la tête, j’ai du mal à garder les yeux ouverts, le goût du sang dans la bouche. Mais je dois avancer. Je dois rester debout.On est rapidement pris en charge par une équipe médicale qui bouge vite, trop vite. Je suis posée sur un brancard, la tête soutenue.J’entends des voix, des questions, des ordres, mais tout est flou, comme au ralenti.Je ne sais pas ci c'est les suite de

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