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ホーム / Romance / RUINÉE PAR MON MARI, AIMÉE PAR LE MILLIARDAIRE / Chapitre 10 — L'héritage

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Chapitre 10 — L'héritage

作者: Eternel
last update 公開日: 2026-09-04 00:54:40

Lya

Papa dort maintenant presque tout le temps. Le professeur Delaunay dit qu'il ne faut plus le fatiguer, qu'il faut lui parler doucement quand on est là, qu'on peut lui tenir la main, qu'on ne sait jamais ce que les mourants entendent encore.

Je passe mes après-midis à côté de lui. Je lui parle. Je lui parle de tout et de rien. Je lui raconte le temps qu'il fait dehors, les tulipes du jardin qui commencent à sortir, la voisine qui a acheté un chien, le nouveau tableau que j'ai commencé à pein
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    LyaIl faut que je remonte là, puisque tout remonte en ce moment, dans cette maison, comme l'eau dans une mine : il faut que je parle du commencement.Nous nous sommes mariés un jour de juin, il y a douze ans, et il faut que je dise la vérité historique, la seule chose qui m'oblige en ce moment : au commencement, il y a eu de la tendresse. Vraie. Documentée. Photographe à l'appui.Je le repense, ces premiers temps, avec la précision qu'on a des choses anciennes, et je n'y comprends rien, et c'est peut-être ça le sujet de ce chapitre : rien. Kylian de cette époque se levait avant moi. Je l'écris, et je le regarde écrit, et je ne le comprends pas : il se levait avant moi, il me faisait un café, le vrai, celui que j'aime, avec la mousse exacte, et il le posait sur ma table de nuit avec un mot doux, une blague, un Pressage du jour. Il lisait mes yeux. Il me proposait des villes, des expositions, des restaurants minuscules où la patronne nous connaissait. Il y a eu, la première année, une

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    LyaJe l'observe de loin, et je devrais m'en vouloir, et je ne m'en veux pas.C'est devenu, je le constate avec une honte froide, un rituel. Le jeudi, à dix-sept heures et demie, quand mon agenda le permet, je descends par l'escalier de service, je traverse le couloir des archives comme une inspectrice de passage, et je m'arrête, trois minutes, pas plus, à l'endroit où la baie vitrée du niveau moins un donne sur le rez-de-chaussée des sous-sols, et je le regarde travailler. Il ne sait pas que je viens. Nadia, qui range mes plannings, sait, elle, que le jeudi dix-sept heures trente est un créneau mort, elle a compris, elle ne dit rien, les bonnes secrétaires sont des confesseurs muets.Et je regarde. Je regarde un homme de cinquante et un ans, en chemise bleue repassée, qui inventorie des cartons avec une précision d'orfèvre, qui s'est taillé un territoire impeccable dans les trois semaines, qui a déjà repéré, paraît-il, deux anomalies de facturation que les systèmes automatisés n'avai

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    KylianMon bureau est une table en Formica, entre deux rayonnages d'archives, sous un néon qui grésille de temps en temps, comme s'il avait lui aussi quelque chose à me reprocher. Il y a une chaise, un téléphone de l'ancien siècle, un badge avec mon nom écrit en petites majuscules grises, et il y a, épinglée au mur devant moi, la liste de mes mensonges, la page du jour, parce que je travaille comme un homme qui se remet à zéro chaque matin : on commence par la liste, on finit par le travail.La première semaine, j'ai été invisible, et c'était parfait. La deuxième semaine, la maison m'a remarqué.Ça a commencé par les chuchotements. Dans les couloirs, à l'ascenseur, à la cantine du personnel, il y a toujours, dans une grande entreprise, un réseau de rumeur plus rapide que le réseau informatique, et le mien s'est propagé en quarante-huit heures : c'est lui. C'est le mari. C'est celui qui a ruiné la présidente. Le plongeur de la présidente, disait quelqu'un, et ce surnom-là, je l'ai ente

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    LyaIl est venu au siège un jeudi d'avril, à onze heures, en costume sombre repassé de ses propres mains, avec un dossier sous le bras et une demande écrite, et quand la secrétaire du trentième étage m'annonce qu'un monsieur Vasseur est là, sans rendez-vous, et qu'il refuse de partir, je fais venir deux choses : le café, et Ezio.Il a vieilli en beauté, de la manière dont vieillissent les hommes qui ont fait la paix avec leurs ruines : le costume simple, les mains posées sur les genoux, le visage sans énergie de flatterie, et il y a dans sa posture une chose neuve, une chose que je n'avais jamais vue chez lui, pas même à l'époque des grands soirs : de la tranquillité. Kylian Vasseur, l'homme des miroirs et des montres, est assis dans le hall de mon empire comme un homme assis dans un train, sans rien revendiquer du paysage.Nous nous retrouvons &

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    EzioJe passe la nuit à penser, et au matin, je sais ce que je dois dire, et je le dis au petit déjeuner, à la lumière froide de l'hiver italien, face à face, comme on signe les actes importants.— Lya. Je te fais confiance. Je veux que tu l'entendes en premier, avant tout le reste, avant que le doute ait pu prendre la parole : je te fais confiance, complètement, absolument, sans réserve, et je te l'ai prouvée en te laissant partir quatre fois, et je la prouverai autant de fois qu'il le faudra. Ce n'est pas de toi que je doute. Ce n'est pas de nous que je doute. Je doute d'une seule chose au monde, en ce moment, et je vais te la dire crûment, parce que les mariages meurent des demi-phrases : je ne veux pas que cet homme s'approche de toi.Elle pose sa tasse. Elle me regarde, et il y a dans son regard la même chose qu'au Rialto, cette attention entière, et elle dit :— E

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    LyaEzio m'attend le soir, sous le porche de l'immeuble, et je sais qu'il sait depuis des semaines.Il n'a rien dit. C'est ça qui me penche, ce silence d'arpenteur : il a remarqué les déplacements, les après-midi de blanc dans mon agenda, le téléphone retourné, les dossiers que je lis mal, et il n'a rien dit, pendant des semaines, parce qu'il me laisse de l'espace, parce que c'est sa manière de m'aimer, de me laisser de l'air, et je sais ce que ça lui coûte, je connais le prix du silence chez cet homme, je le vois dans ses épaules le soir.Ce soir-là, au dîner, je pose ma fourchette. Je dis :— Ezio. Il faut que je te parle. Je vais te dire quelque chose dont j'aurais dû te parler il y a deux mois, et je ne le reporte plus, parce que les secrets de protection sont les seuls qui tuent les maisons.Je dis tout. L'hôpital, les quatre visites, les

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