All Chapters of RUINÉE PAR MON MARI, AIMÉE PAR LE MILLIARDAIRE: Chapter 1 - Chapter 10

LyaJe pose la main sur mon ventre encore plat, et je souris à mon reflet dans le grand miroir doré du vestibule. Trois semaines. Trois semaines que je porte ce secret comme un trésor volé au destin, et ce matin, enfin, je vais le lui offrir. Je répète mentalement les mots que j'ai choisis. Kylian, nous allons être parents. Non, trop plat. Kylian, tu vas être papa. Peut-être. Ou alors je devrais simplement lui prendre la main et la poser là, sur mon ventre, où bat déjà, quelque part au fond de moi, la vie que nous avons faite ensemble.Je porte la robe crème qu'il aime, celle qui tombe sur mes hanches comme une caresse, et j'ai relevé mes cheveux parce qu'il dit toujours qu'il préfère voir ma nuque. J'ai posé sur la table basse du salon, dans un écrin de velours bleu nuit, la première échographie. Trois centimètres et déjà tout un monde. Je souris encore. Je ne peux pas m'en empêcher. Depuis que le médecin a prononcé le mot enceinte, il me semble que je marche sur un nuage, que Paris

LyaTrois ans plus tôt.Je descends de la voiture et je lève les yeux vers la façade illuminée du Ritz. Il pleut à peine, une bruine tiède qui fait scintiller les pavés de la place Vendôme. Papa m'a offert cette robe pour mon vingt-deuxième anniversaire, une longue robe bleu nuit qui dégage mes épaules, et il m'a passé au cou le collier de saphirs qui appartenait à Maman. J'ai peur. J'ai toujours peur dans les galas de charité. Toutes ces femmes en diamants, tous ces hommes en smoking qui me regardent comme si j'étais une pièce montée exposée au buffet.— Reste près de moi, souffle Papa en me prenant le bras. Ne parle qu'aux gens que je te présente.— Oui, Papa.Il me sourit. Marcello Santoro, mon père, l'homme le plus élégant de Paris avec ses cheveux argentés et ses yeux qui restent noirs malgré les années. Il me tapote la main.— Tu es le portrait de ta mère ce soir. Elle serait fière.Je serre les dents pour ne pas pleurer. Quatorze ans après, la simple évocation de Maman me fait

MarcelloElle bat des cils. Trop de fois. Trop vite.— Enfin, oui, je veux dire, indirectement. Mon coiffeur connaissait sa secrétaire, tu sais bien comment ces choses arrivent à Paris. Ne me regarde pas comme ça, Marcello. Tu as un regard de procureur.— J'ai un regard de père.Elle m'embrasse sur la joue. Elle s'éloigne vers les buffets. Je reste au pilier. Je regarde ma femme rejoindre sa fille. Je regarde les deux femmes se pencher l'une vers l'autre et rire d'une plaisanterie que je n'entendrai jamais.Un domestique s'approche.— Monsieur, la voiture de monsieur Vasseur senior est arrivée.— Monsieur Vasseur n'a pas de père.— Pardon, monsieur. Je voulais dire, l'associé principal de monsieur Vasseur, monsieur Da Costa.— Ah. Fais-le entrer.Je m'écarte du pilier. Je marche vers la piste. La valse se termine. Je tapote l'épaule de mon gendre.— Kylian, puis-je te reprendre ma fille pour une danse ?— Bien sûr, beau-père.Il s'incline. Il abandonne Lya. Il retourne à son téléphone

LyaJe pense à Papa qui est malade en ce moment. Grippe, dit-il. Fatigue. Il a maigri de six kilos en deux mois. Il tient à peine sur ses jambes. Il ne me parle pas de sa santé. Il me parle de peinture, il me parle de Kylian, il me demande tu es heureuse au moins, ma fille ?Je monte à mon tour. Je me couche à côté de Kylian. Il ronfle déjà. Il sent le parfum d'une autre femme. Il sent Romy.Je ferme les yeux. Je ne dors pas. Je regarde le plafond dans le noir.Je ne sais pas encore ce que je vais faire. Mais je sais que je ne pourrai plus jamais dormir de la même façon dans ce lit.Il faudra en parler. Il faudra confronter. Il faudra qu'il nie. Il faudra qu'il retourne les choses contre moi. Il faudra que Romy vienne me consoler avec son gâteau au citron. Il faudra que je devienne, pendant des semaines et des mois, la femme paranoïaque qui voit le mal partout.C'est comme cela que ça commence. Ce n'est pas moi qui l'écris. C'est écrit d'avance.Bienvenue dans ma vie, madame Vasseur.

Il essaie de se redresser. J'appuie sur le bouton pour relever la tête du lit. La mécanique bourdonne. Papa se retrouve à demi assis. Il respire mal. Il pose sa main libre sur ma joue.— Lya. Regarde-moi.— Je te regarde.— Il y a quelque chose qui ne va pas. Chez moi. Chez ton mari. Chez ta sœur. Chez Béatrice. Il y a quelque chose qui ne va pas, ma bella, et je vais peut-être partir avant de comprendre quoi.— Papa, arrête. Tu vas guérir.— Non.Il sourit tristement.— Je ne vais pas guérir. Le professeur me l'a dit. Il te l'a dit à toi aussi, mais tu ne veux pas l'entendre. Écoute-moi. Il me reste peut-être quelques jours, quelques semaines. Écoute-moi bien.Je pleure. Je ne veux pas pleurer, mais je pleure. Les larmes tombent sur les draps blancs et forment de petits ronds gris.— Dans mon bureau, à la maison. Le bureau de la villa. Il y a un journal. Un journal intime. Il est dans le tiroir du bas, celui de gauche, sous les papiers de l'assurance. Tu as la clé dans le coffret de