Regla n.º 1: No toques a Daddy

CHRISTIAN.

Las correas de cuero se deslizan de las muñecas de la chica rubia en mi cama mientras mi corazón se encoge de decepción.

Diez minutos. Eso es todo lo que aguanta aquí. Diez minutos de actitud patética e irritantemente sumisa.

A estas alturas, mi miembro está tan frío como el hielo. Ni un solo tic, ni siquiera llevando esa lencería azul que tanto me gusta ver en mi mujer.

¿Crees que es solo porque estoy estresado o algo así? Nah... no es eso.

Y cada día estoy peor, joder.

—Largo. —Mi voz suena rasposa.

Abro el cajón de un tirón y le arrojo un fajo de billetes al pecho. Ella se apresura, con la ropa a medio abrochar, tropezando con sus propios tacones para llegar a la puerta.

Mientras se mueve, mis ojos descienden y se clavan en su culo.

Jodidamente fresco. Redondo. Perfecto para darle contra la pared en cuatro patas. Pero aun así, mi polla sigue muerta y totalmente desinteresada.

La puerta se cierra de golpe con un chasquido. Ace entra, limpiándose las manos en los jeans y pasando por encima de las cuerdas tiradas en el suelo. —¿No funcionó? —pregunta.

—Nunca funcionan. Ya te lo dije.

—Era la mejor de la agencia, tío —murmura Ace, negando con la cabeza.

—Lo sé. Pero no me traigas a nadie más. Se acabó. —Meto las manos en los bolsillos, acomodándome la ropa.

Tengo manos. Supongo que tendré que apañármelas yo solo como antes.

—No puedes seguir así, Christian. Tenemos que encontrar una solución —insiste Ace.

—¿Una solución? —me río con desdén—. Nadie lo hace como Claire. Nadie puede.

Le doy la espalda, con la mandíbula tensa de tanto apretar los dientes.

Claire es mi mujer. O lo era... hasta el día en que me la arrebataron.

Me costó años encontrar a alguien como ella. Y ahora ya no está, y la prueba de su ausencia está aquí mismo, en mi pecho destrozado y inútil que nadie más logra encender.

Claire no tiene que suplicar, ni contonearse, ni hacer un número patético para ponerme cachondo.

Solo se tumbaba ahí, perfectamente quieta, atada a los postes, y yo perdía la cabeza con solo mirarla.

¿Y sabes qué? Incluso ahora, al pensar en el olor de su piel y en su obediente silencio... mi polla muerta se mueve.

—Te dije que fueras al médico. O a un terapeuta —dice Ace, con una mirada de preocupación pintada en el rostro.

Me giro hacia él. —¿Y qué le digo al médico? «Christian De Luca, dueño de De Luca Luxury, no se le levanta porque su mujer, que resulta ser la única que lo enciende, fue asesinada y enterrada junto con su libido»?

—Vale... eso no suena bien —admite, recogiendo las correas de cuero de la cama y colocándolas en su sitio para mí.

—En fin, venía a decirte que ella estará aquí en menos de treinta minutos.

Frunzo el ceño, frotándome el puente de la nariz donde una migraña amenaza con instalarse. —¿Quién?

—Ivy.

Joder.

¿Cómo he conseguido arrinconar ese detalle en el fondo de una caja fuerte y tirar la llave?

Ivy es la hija de Claire. Mi hijastra, aunque me niegue a usar esa palabra.

Porque odio a los niños. Odio el desorden, el ruido, la forma en que lo arruinan todo. Claire y yo nunca tuvimos hijos porque no iba a permitir que nada tocara lo que habíamos construido. Los niños son distracciones que no me puedo permitir.

Pero aquí estoy, trayendo de vuelta a la hija de Claire porque era el último deseo de su madre: «Haz que mi hija vuelva aquí. Puede que vayan a buscarla si no está contigo».

—Que preparen su lugar en una semana —espeto.

—¿Conseguirme un sitio?

Frunzo el ceño. —¿Acaso pensabas que iba a compartir mi casa con una cría?

—¿No habías dicho que querías protegerla como pidió su madre? —insiste.

—No dije que la fuera a echar a la calle, Ace. Dije que la quiero lejos de aquí. No fuera de mi protección. —Lo corrijo, mirándolo fijamente porque empieza a sacarme de quicio.

—Es solo una niña. ¿No crees que estaría bien que la conocieras primero? Prácticamente es tuya por ley...

—No es mi hija —muerdo las palabras, invadiendo su espacio—. Es de Claire. Hago esto por una promesa a una mujer a la que adoro. Siete días hasta que cumpla diecinueve y tenga la mayoría de edad para tener una casa; entonces se largará de mi vista para siempre. No soporto a los críos. Ya lo sabes.

—¿Y cómo vas a protegerla de ellos?

—Lo haré desde la distancia —respondo.

Ace pone los ojos en blanco y se acerca a la cama para recoger los envoltorios de aluminio de los condones que no usé. —Lo siento, Christian. No puedo dejar que esto se desperdicie.

—Haz lo que quieras.

De repente, un golpe resuena en la puerta.

Mi mirada se dirige a Ace. Él se detiene, suelta los condones y corre a girar el picaporte. Intercambia un murmullo con alguien en el pasillo y luego me mira.

—Ya llegó.

Oh...

—¿Quieres que vaya por ella?

«Es tu trabajo», estuve a punto de decir. Pero en el mismo instante en que el pensamiento se forma, mis ojos tropiezan con la fotografía enmarcada de Claire en la mesita de noche.

Esa chica lleva su sangre. No he hablado con ella desde que la mandaron a América. Además... la chavala ni siquiera pudo ir al funeral de su madre.

Esta será la segunda vez que la vea desde que me casé con Claire.

Una semana. Si voy a alojar a una extraña bajo mi techo, al menos puedo levantarme de esta habitación para darle la bienvenida.

—No te preocupes. Solo ve a preparar mi coche —le digo, pasando junto a Ace antes de que pueda replicar y entrando directamente en el ascensor privado.

En el momento en que las puertas verticales se abren y estoy a punto de salir del ascensor,

me congelo.

Claire.

Por un segundo sin aliento, mi pecho late con fuerza. Es Claire, está de pie justo en frente de mí.

La misma cara, los mismos ojos, los mismos... mis ojos bajan hasta sus labios. Los mismos labios carnosos...

Pero el cuerpo.

No es la mujer esbelta con la que me casé. Esta es más llena, con curvas en los sitios justos, embutida en un vestido que se ciñe a las caderas y se hunde sobre unos pechos que se ven más pesados, más suaves...

Mi miembro se hincha violentamente, latiendo con la fuerza suficiente contra la bragueta como para marearme.

Es Ivy. La hija de Claire. La niña a la que apenas miré la primera noche en que dejé a su madre tras una cita.

Pero ahora está aquí de pie, y una imagen pornográfica de la nada cruza por mi mente con una claridad aterradora: ella, atada al marco en mi habitación privada, con las piernas abiertas a la fuerza, mi mano envuelta alrededor de su garganta mientras me hundo profundamente en su interior...

Qué coño.

Mi estómago cae a un abismo sin fondo.

Santa m****a, Christian. Cálmate. Es una cría.

Excepto que... no es tan cría. No así. No con el pelo rosa llamativo enmarcando su rostro y un piercing en la nariz. Claire se habría ahogado con su propia saliva antes de dejar que un trozo de metal se acercara a su cara.

El pelo de Claire era castaño claro, esparcido sobre las almohadas mientras yo le metía la polla. Esta chica es totalmente diferente. Solo tiene la misma cara.

—¿Te vas a apartar y me vas a mostrar mi habitación, o te vas a quedar ahí babeando?

Su voz es afilada como una cuchilla.

Parpadeo otra vez. Con fuerza. El pasillo se inclina hacia un lado.

—¿Eh? —acierto a decir, la palabra suena estúpida en mi garganta.

—¿«Eh-uh»? —Ella alza la barbilla con burla, entrecerrando los ojos con una mirada que no tiene un solo gramo de sumisión. Es mordaz, desafiante—. Llevas tres minutos ahí de pie mirándome como si fuera un fantasma. Christian...

Joder, dice mi nombre igual que Claire.

Mi polla vuelve a latir, pesada y dolorida, tensando la ajustada tela de mis pantalones. ¡Madonna mia! Me estoy volviendo loco.

—Es la primera vez que te veo... así. Perdóname si me quedé mirando —confieso, las palabras saliendo de mí antes de que pueda tragarlas—. Me recuerdas mucho a tu madre... Impresionante.

Ella pone los ojos en blanco. —Todo el mundo dice lo mismo. Todavía estoy decidiendo si es un cumplido.

Me sostiene la mirada, sin parpadear. —¿Ahora que has confirmado que soy yo, me puedes enseñar mi habitación? Me he pasado el día entero en terminales de aeropuerto y no planeo convertirme en estatua para tu deleite visual.

Boca afilada.

La sangre me hierve, acumulándose directamente entre mis piernas. Dios. Una chica de dieciocho años —técnicamente todavía una cría para mí— y me mira como si fuera una molestia.

Bajo la vista por primera vez y veo la pesada mochila gris apoyada tras sus piernas.

—Por aquí. —Hago un gesto hacia el pasillo, saliendo del ascensor.

Ella agarra su bolsa, toma la delantera y... mis ojos caen, contra mi voluntad, siguiendo la curva de su culo mientras cambia el peso al caminar.

Podría jurar que ahí hay suficiente carne como para llenar mi palma a la perfección si la agarrara. Es demasiada carne para una chica de su edad.

Dios me libre, Christian. ¡No estás fantaseando con la hija de tu difunta mujer! —grita mi tercera mente.

Joder. Necesito pajearme. Esto es lo que la abstinencia sexual le hace al cerebro de un hombre: quema los circuitos de la sensatez y te deja vagando como un imbécil.

Señalo la puerta designada.

—Esta es tu habitación, Ivy —digo, intentando rescatar migajas de autoridad del cubo de basura de la indecencia—. Siéntete libre. Lo que necesites, Nancy está abajo. Ella tomará nota.

Ella se gira despacio para mirarme.

—Muchas gracias, Christian —dice.

Y esta vez, me fijo en el brillo plateado en su boca. También tiene la lengua perforada.

Trago saliva con fuerza y asiento. —Me voy ya. Nancy te traerá las reglas de la casa. Cuídate.

Pero entonces sus ojos bajan. Solo un segundo, pero lo veo. Mira directamente al bulto en mis pantalones, reconociendo el desastre que acaba de provocar sin siquiera tocarme.

—Mmm, lo haré —murmura, deslizando su mirada de vuelta hacia la mía con una pequeña curva maliciosa en la comisura de los labios—. Y tú también.

No espera a que me mueva, entra en la habitación y me cierra la puerta en las narices.

Grosera.

Debería enfadarme.

Pero en su lugar, esa mala educación hace que mi tercera pierna se ponga tan dura que duele.

Givo media vuelta, y cada paso de regreso al ascensor se siente como caminar por una zona de guerra. En cuanto las puertas se cierran y me encierran en mi propia planta, no puedo aguantar ni un segundo más.

Mis dedos desgarran el cinturón, abriendo la bragueta de un tirón. Saco mi polla, empezando a masturbarme de inmediato, con fuertes jadeos arrancándose de mi garganta mientras mis caderas dan sacudidas hacia delante.

«Sí, Claire... ohh, joder... tsssss...»

La imagen me golpea con fuerza en el cerebro. No es Claire.

Sino... el pelo rosa. El piercing en la nariz. La lengua con una bolita de plata colgando.

«Ohh... sí...»

Estrello mi frente contra la fría madera de la pared del ascensor, moviendo la mano más rápido, con la fricción quemando. En menos de dos minutos, el orgasmo me atraviesa con tanta violencia que la visión se me blanquea, una ráfaga cegadora y caliente que me deja temblando de pies a cabeza, y expulso un chorro espeso y blanco contra la pared.

Me quedo ahí, jadeando, con la frente apoyada en la madera, mirando fijamente la mancha cremosa salpicada sobre la superficie limpia.

¿Acabo de...?

El estómago se me revuelve.

¿Acabo de correrme con la imagen de la hija de Claire?

Dios, Christian. Necesitas terapia. ¡Y la necesitas ya!

¡Qué demonios!