LOGINA lista tinha nove itens e foi escrita em vinte e dois minutos, e a Odete Draven nunca a mostrou a ninguém, o que não impediu a cidade inteira de saber o que estava escrito nela.Porque ela citou os nove itens em voz alta, em ocasiões diferentes, para pessoas diferentes, ao longo dos meses seguintes, sempre acreditando que estava sendo discreta.Um. Náusea recorrente desde o outono, atribuída ao estômago por curandeira que não sabe de tudo.Dois. Não bebe. Em Nortvale, segurou a mesma taça de vinho branco por duas horas, dentro de uma piscina, sem molhar a boca.Três. Cansaço atípico. Dormiu duzentos quilômetros na van, na volta.Quatro. Exame de imagem não justificado, descrito pela própria como "nada demais".Cinco. Envelope fora do tamanho da bolsa. Pressa ou nervosismo.Seis. Ateliê trancado desde a volta de Nortvale. Não informa o assunto.Sete. O Alfa desce até a pedra desde a quadragésima terceira lua. Seis luas. Período compatível.Oito. Nenhum cheiro de filhote. Irrelevante.
O salão do Clube Taquaral, no dia trinta e um, estava decorado em lilás, que era, segundo a Romilda Vellacorte, a cor que se escolhe quando a avó paga e a nora decide.Havia oitenta e poucas pessoas, metade lobos, metade humanos, quatro mesas de doce, um trio tocando baixo demais e uma menina de doze anos de vestido lilás sentada na ponta de uma cadeira, com as mãos no colo, na postura de quem já foi avisada duas vezes.A Ilana chegou às quatro e dez.Não conhecia ninguém. Tinha vindo sozinha, de propósito, e levou exatamente onze minutos para entender que tinha cometido um erro estratégico gravíssimo."Ai, meu Deus, é ela.""É a Luna dos Draven.""Querida, senta aqui, você não pode ficar de pé.""Quantas luas?""Deixa eu ver de perto."E uma loba velha que a Ilana nunca tinha visto na vida, de brinco de pérola e batom perfeito, encostou o nariz no pescoço dela com a naturalidade de quem confere uma melancia na feira."Ainda não tem cheiro.""Minha senhora.""É normal, filha, filhote
O Juvenal chegou em casa às nove e vinte, numa caixa de transporte emprestada, com quatro caixas de remédio, uma folha de instruções e uma coleira nova que a Odete tinha comprado numa farmácia de plantão às três da manhã por motivos que não explicou a ninguém.Ele andou até o meio da sala, sentou e ficou olhando para o muro amarelo."Ele está achando estranho.""Ele está com sono, dona Odete.""Ele nunca sentou nesse lugar."Puseram uma almofada no chão, ao lado da poltrona. O cachorro deitou. A Odete conferiu duas vezes o horário do primeiro comprimido, anotou na caderneta, e só então serviu o café.Eram onze e dez."Pronto", disse a Odete Draven, sentando na própria cadeira com as costas retas. "Agora eu escuto."E a Ilana, que não dormia havia vinte e oito horas, que tinha uma carta de três folhas na bolsa e doze dias de coisa entalada, disse do jeito mais simples que conseguiu montar:"Eu não estou esperando filhote."A Odete pousou a xícara."Eu sei que a senhora acha que eu estou
A Ilana abriu o envelope às quatro e meia da manhã, de pé na copa, sem tirar a jaqueta, porque sentar seria admitir que aquilo ia demorar.Eram três folhas de papel creme, escritas dos dois lados, com a tinta azul saindo mais forte no começo de cada linha, do jeito que sai quando a pessoa molha a pena, pensa e escreve.No canto de cima da primeira folha, um número: 6.Ela levou até o fim da segunda folha para entender que era a contagem dos rascunhos."Senhora Ilana.A senhora não sabe quem eu sou, e isso é culpa minha. Eu estive no baile do Instituto Taquaral. Fui embora antes da sobremesa sem me despedir de ninguém, uma grosseria que cometi uma vez só na vida, e foi naquela noite.Eu fui aluna da Madame Gertrudes. Não da que deu aula à senhora. Da mãe dela, a primeira Madame Gertrudes, que passou o nome e a régua para a filha como quem passa uma loja. As duas ensinaram a mesma frase, e eu a repeti a vida inteira sem nunca examinar:Meia taça e meia voz.Era sobre vinho e era sobre a
A Clínica Veterinária Taquaral ficava a quatro quarteirões da Praça do Coreto, e a Ilana fez os quatro quarteirões em nove minutos com o carro elétrico da sogra, porque a Avenida Taquaral às dez da manhã é o que é.A Odete não falou uma palavra no carro.Ficou com as duas mãos no colo, os pés juntos, a coluna sem encostar no banco, e a única coisa que fez em nove minutos foi abrir e fechar o fecho da bolsa três vezes.A Rosimeire chegou de táxi dois minutos depois, com o Juvenal enrolado numa toalha de banho.Ele tinha treze anos, seis quilos e duzentos, uma orelha que dobrava para dentro desde filhote e o péssimo hábito de latir para o interfone e para catorze lobos. Estava consciente. Não estava de pé."Insuficiência cardíaca congestiva", disse a veterinária, uma humana de uns trinta e cinco anos com o cabelo preso com uma caneta. "Sopro grau quatro. Tem líquido no pulmão. A gente vai internar, tirar o líquido e ver como ele responde nas próximas doze horas.""Ele sente dor?""Ele se
A parteira Iracema Torquato atendia nos fundos de um sobrado do Largo da Matriz que não era reformado desde que o Alfa Teodoro tinha dentes de leite, e esse era, segundo a Odete Draven, o principal argumento a favor dela."Ela trouxe ao mundo quatro gerações desta família.""Dona Odete, ela tem setenta e oito anos.""Ela tem setenta e oito anos de experiência.""Não é assim que funciona idade."A Ilana tinha pedido a doutora Ágata. Tinha pedido com todas as letras, na copa, no dia seguinte ao quarto do fundo, com a Yara do lado balançando a cabeça. A Odete tinha ouvido até o fim e respondido com uma frase só, que encerrou a discussão de um jeito que a Ilana não conseguiu contestar."A Ágata é a curandeira que te deu a lâmina de outra paciente."Então era a Dona Iracema.A sala de espera tinha quatro cadeiras de palhinha, uma mesinha com revistas de clã de onze anos antes e, na parede principal, uma escultura de barro de uma loba deitada com seis filhotes mamando, feita, segundo a placa







