Chapter 5

Der Regen hatte sich verstärkt, als Victors Wagen in Claras Straße einbog – diese Art von Regen, die die Stadt wie eine Spiegelung ihrer selbst wirken ließ, alles verwischt und flackernd im Wasser auf dem Asphalt.

Er war aus dem Auto, bevor Hayes vollständig zum Stehen gekommen war.

„Du bewegst dich zu schnell“, sagte Daniel und joggte halb, um Schritt zu halten. „Falls das eine Falle ist—“

„Dann ist es eine Falle.“ Victor wurde nicht langsamer. „Sie ist noch drin.“

Er drängte sich durch die Lobby, vorbei am Pförtner, der klugerweise nichts sagte, und drückte den Aufzugknopf dreimal hintereinander.

„Victor.“ Daniels Stimme wurde leiser. „Wenn bereits etwas passiert ist—“

„Es ist nichts passiert.“ Die Aufzugtüren öffneten sich. Er trat ein. „Ihr geht es gut.“

Er sagte es mit der Sicherheit eines Mannes, der versuchte, etwas durch reine Überzeugung wahr werden zu lassen. Daniel widersprach nicht. Er trat neben ihn und schwieg.

Das Telefon klingelte, während der Aufzug nach oben fuhr.

Unbekannte Nummer.

Victor nahm sofort ab.

Die Stimme am anderen Ende war verzerrt – gefiltert durch etwas Elektronisches, das alle identifizierenden Frequenzen glättete und nur Ton und Absicht übrig ließ. Ruhig. Berechnend. Amüsiert.

„Du hättest sie gehen lassen sollen, als sie dich darum gebeten hat.“

Victors Hand um das Telefon wurde fester. Sein Gesicht verriet nichts – zumindest, wenn Daniel zusah, und Daniel sah immer zu.

„Jetzt leidet sie zusammen mit dir.“

Der Anruf endete.

Victor senkte das Telefon langsam.

Die Wut, die ihn in den folgenden Sekunden durchströmte, war nicht die gewöhnliche Art. Sie zeigte sich nicht in seinem Gesicht, nicht in seinen Händen, nicht in der Spannung seines Kiefers. Sie ging tiefer – dorthin, wo er alles ablegte, was er sich im Moment nicht leisten konnte zu fühlen. Er archivierte sie mit präziser, grausamer Effizienz, um sie später wieder abzurufen.

Die Aufzugtüren öffneten sich.

Er ging den Flur entlang in einem kontrollierten Tempo, das ihn etwas kostete.

Claras Tür stand offen.

Nicht einen Spalt. Offen. Weit. So, wie Türen offenstehen, wenn Menschen in Eile gehen oder ohne die Möglichkeit, etwas hinter sich zu schließen, genommen werden.

Victor blieb im Türrahmen stehen.

„Clara.“

Die Wohnung antwortete ihm mit Stille und Zerstörung. Der kleine Tisch im Eingangsbereich umgestürzt. Eine Lampe lag auf der Seite, die Glühbirne noch brennend auf dem Boden und alles in ein schräges Licht tauchend. Zerbrochenes Glas eines Bilderrahmens – er erkannte ihn sofort, ein Foto aus dem ersten Jahr ihrer Ehe, das einzige, das Clara je aufgestellt hatte.

Sein Blick fand zuerst Mia.

Sie lag am Boden nahe dem Sofa, halb sitzend, eine Hand an der Schläfe. Lebendig. Bewegt sich kaum, mit diesem benommenen Ausdruck eines Menschen, der gerade erst wieder ins Bewusstsein zurückkehrt.

Er ging zu ihr, kniete sich neben sie. Tastete ihren Puls mit zwei Fingern. Stabil. Prüfte ihre Pupillen – ungleich, aber reagierend.

„Daniel. Ruf meinen Arzt an. Sofort.“

Daniel war bereits am Telefon.

Victors eigenes Handy vibrierte.

Er sah auf den Bildschirm.

Ein Foto. Clara auf dem Rücksitz eines Autos, das er nicht kannte – schwarzes Interieur, kein sichtbares Kennzeichen, ihr Gesicht leicht zum Fenster gedreht. Sie sah aus, als hätte sie Angst und wäre gleichzeitig lebendig und sehr weit weg.

Darunter: sechs Worte.

Jetzt sehen wir, wem hier wer gehört.

Victor betrachtete die Nachricht lange.

Um ihn herum war die Wohnung zerbrochen und still und voller Beweise dessen, was hier geschehen war – dafür, wie wenig Zeit zwischen seinem Anruf und diesem Moment vergangen war, wie präzise er ausmanövriert worden war.

Er hatte eine ganze Architektur der Kontrolle aufgebaut, um genau so etwas zu verhindern. Er hatte jede kalkulierte Entscheidung getroffen, seine Ehe geopfert, zugelassen, dass Clara das Schlimmste von ihm dachte – alles im Dienste ihrer Sicherheit.

Und trotzdem war sie verschwunden.

Es gab eine besondere Qualität an dem Lächeln, das sich dann auf seinem Gesicht zeigte – Menschen, die ihn gut genug kannten, hätten es erkannt und wären mehrere Schritte zurückgewichen. Es war nicht das Lächeln eines Mannes, der verloren hatte. Es war das Lächeln eines Mannes, der gerade neu berechnet hatte.

Wer auch immer Clara genommen hatte, hatte sich gerade vorgestellt.

Und Victor Voss hatte in seinem ganzen Leben noch nie versäumt, auf eine Vorstellung zu reagieren.