Chapter 4

Clara vertraute Elena Petrova nicht.

Sie wollte sich das selbst klar machen, während sie gleichzeitig einen Schritt vom Türrahmen zurücktrat und die Frau hineinließ. Vertrauen stand nicht zur Debatte. Informationen jedoch schon. Und Clara hatte zu viele Wochen im Dunkeln verbracht, um eine Lichtquelle abzulehnen – wie verdächtig deren Ursprung auch sein mochte.

Mia blieb in ihrer Nähe – auf der Sofalehne wie ein sehr wachsamer Vogel, mit einem Eiskaffee in der Hand und dem konzentrierten Misstrauen einer Person, die noch nie jemandem einen Vertrauensvorschuss gegeben hatte, ohne zweimal dazu aufgefordert worden zu sein.

Elena setzte sich in den Sessel gegenüber und umfasste mit beiden Händen die Tasse Tee, die Clara ihr gemacht hatte – mehr aus Gewohnheit als aus Gastfreundschaft – und trank nicht.

„Victor hat dich nie betrogen“, sagte sie. Leise. Direkt. So, wie Menschen Dinge sagen, die sie lange geübt haben, weil sie wissen, dass man ihnen nicht glauben wird.

Clara verschränkte die Arme.

„Das ist eine sehr bequeme Behauptung.“

„Es ist die Wahrheit.“

„Dann erklär mir die Fotos.“

Elena senkte den Blick für einen Moment auf den Tee. Etwas veränderte sich in ihrem Gesichtsausdruck – nicht Schuld, dachte Clara, sondern diese besondere Unruhe eines Menschen, der gleich Dinge sagen muss, die nicht mehr zurückgenommen werden können.

„Ich arbeite für eine private Geheimdienstfirma“, sagte sie. „Wir übernehmen Gefahrenanalysen und Informationsbeschaffung für hochrangige Klienten. Victor hat meine Firma vor acht Monaten beauftragt.“

Mias Augenbrauen hoben sich. „Eine Spionin.“

„Eine Analystin.“ Elena warf ihr einen kurzen Blick zu, dann wieder zu Clara. „Victor hat uns engagiert, weil jemand angefangen hatte, ihn gezielt anzugreifen. Zuerst finanzielle Eingriffe – Störungen in Tochtergesellschaften, klein genug, um wie Fehler auszusehen, aber zu systematisch für Zufall. Dann Nachrichten. Dann—“ Sie hielt inne. Griff in die Tasche neben ihrem Stuhl und zog eine Mappe heraus.

Sie legte sie auf den Tisch und öffnete sie.

Clara sah hinunter.

Die Fotos darin waren keine Paparazzi-Aufnahmen. Es waren Überwachungsbilder – klinisch, funktional, aufgenommen mit einem Teleobjektiv von jemandem, der wusste, wie man unsichtbar blieb. Zeitstempel. Geodaten.

Clara, wie sie an einem Dienstagmorgen im Oktober ihr Bürogebäude verließ.

Clara, im Supermarkt nahe ihrer Wohnung, wie sie das Etikett eines Pastasaucenglases studierte.

Clara, nachts am Fenster ihrer Wohnung, von innen beleuchtet, völlig ahnungslos.

Clara, schlafend.

Die Kälte breitete sich langsam in ihr aus, vom Brustkorb nach außen, bis ihre Hände sich taub anfühlten.

„Was“, sagte sie vorsichtig, „ist das.“

„Beweise“, sagte Elena. „Dass jemand dich beobachtet. Sehr genau. Seit Monaten.“ Sie machte eine kurze Pause. „Victor versucht herauszufinden, wer es ist. Deshalb hat er uns beauftragt. Deshalb haben wir uns getroffen – zweimal, an Orten, die er nicht fotografiert sehen wollte, weil es dabei um deine Sicherheit ging und er nicht wollte, dass derjenige, der dich beobachtet, merkt, dass er es weiß.“

Clarinas Gedanken glitten zurück zu den Fotos. Dem Hotel. Den unscharfen, belastenden Bildern, die damals so eindeutig gewirkt hatten.

Sie hatte einen Fall für Verrat aufgebaut – auf Beweisen, die so konstruiert worden waren, dass sie wie Verrat wirkten.

Oder Elena lügt dich gerade an, sagte der vorsichtige Teil in ihr. Menschen können gleichzeitig Angst haben und unehrlich sein.

„Warum hat er mir das nicht gesagt?“, fragte Clara. Ihre Stimme war ruhig. Darauf war sie stolz.

„Weil er Angst hatte, du könntest in Panik geraten“, sagte Elena. Ihre Stimme war vorsichtig. Nicht defensiv – fast entschuldigend. „Und weil er – wirklich geglaubt hat –, dass er dich schützt, indem er dich im Unwissen lässt. Dass du, wenn du nichts von der Bedrohung weißt, nicht so reagierst, dass diejenigen, die euch beobachten, merken, dass er sie entdeckt hat.“

„Das“, sagte Clara, „war nicht seine Entscheidung.“

„Ich weiß.“ Elena widersprach nicht. „Das habe ich ihm gesagt. Mehr als einmal.“

Mia sah zwischen ihnen hin und her. „Warum sagst du es ihr dann jetzt? Wenn Victor wollte, dass das geheim bleibt—“

„Weil Victor gerade in eine Falle läuft.“ Elena stellte die Tasse ab. Clara bemerkte, dass ihre Hände nicht ganz ruhig waren. „Für heute Nacht ist ein Treffen angesetzt. Jemand innerhalb von Voss Industries hat Informationen an die Leute weitergegeben, die dahinterstecken – wir vermuten ein Vorstandsmitglied, aber wir wissen noch nicht welches. Victor will alleine hingehen. Wenn er das tut—“

Sie brach ab.

„Wenn er das tut“, beendete Clara leise, „kommt er vielleicht nicht zurück.“

Die Angst, die in ihr aufstieg, war sofort da, unwillkürlich und wütend – weil sie sie nicht eingeladen hatte, sie nicht gewählt hatte, und sie trotzdem mit der Wucht von etwas zurückkam, das sie offenbar nie aufgehört hatte zu fühlen.

„Wir müssen die Polizei rufen“, sagte Mia.

„Keine Polizei. Sobald das offiziell wird, ist die Geheimdienstoperation kompromittiert und derjenige im Unternehmen wird gewarnt. Sie verschwinden, bevor irgendetwas bewiesen werden kann, und Victor verliert den einzigen Vorteil, den er hat.“

Clara starrte sie an.

Bevor sie antworten konnte, klingelte ihr Telefon.

Sie wusste bereits, wer es war, bevor sie hinsah.

Victor.

Sie nahm ab.

„Was“, sagte sie, und sie machte sich nicht die Mühe, die Kanten ihrer Stimme zu glätten.

„Bleib in deiner Wohnung“, sagte er. Seine Stimme war kontrolliert, knapp, unter der Oberfläche in schneller Bewegung.

„Erteile mir keine Befehle.“

„Clara.“ Etwas in diesem einen Wort – eine Dünne, ein Riss, kaum hörbar – ließ sie erstarren. Victor klang fast nie so. Victor hatte über Jahre hinweg die Kunst perfektioniert, so zu klingen, als könne ihn nichts berühren. „Hör mir genau zu. Verlass heute Nacht nicht deine Wohnung.“

Sie sah zu Elena hinüber.

„Zu spät dafür“, sagte sie.

Stille. Dann, sehr leise: „Sie ist bei dir gewesen.“

„Ja.“

Ein Laut, der fast kein Wort war. Dann: „Gib sie mir.“

Elena nahm das Telefon mit dem Gesichtsausdruck einer Person, die auf etwas Unangenehmes, aber Unvermeidbares zugeht. Clara sah, wie ihr Gesicht innerhalb weniger Sekunden blass wurde. Was auch immer Victor sagte, er sagte es in dem Ton, den er sich für Situationen aufhob, in denen ihm endgültig die Geduld ausgegangen war.

„Ich hatte keine Wahl“, sagte Elena. „Er wäre sonst blind hineingelaufen und—“ Sie hielt inne. Hörte zu. Wurde noch blasser.

Dann reichte sie Clara das Telefon zurück, und der Anruf endete einen Moment später.

Claritas Handy vibrierte.

Eine Nachricht.

Ich komme dich holen.

Sechs Worte. Keine Zeichensetzung. Die Art Nachricht, die ein Mensch schickt, wenn keine Zeit mehr für irgendetwas anderes bleibt.

Mia las sie über ihre Schulter und sagte sehr leise: „Dieser Mann ist völlig verrückt.“

Clara antwortete nicht.

Denn unter der Wut und der Erschöpfung und der langen, komplizierten Trauer der letzten drei Jahre hatte sich etwas geregt, das sie nie hatte behalten wollen.

Sie fühlte sich immer noch am sichersten, wenn Victor sagte, dass er sie holen kommt.

Sie hasste das.

Und hielt trotzdem daran fest.