Capítulo 3. Intuición.

Capítulo 3.

Intuición.

El trayecto hacia el aeropuerto transcurría bajo una atmósfera densa y claustrofóbica. Con las manos aferradas al volante con tanta fuerza que sus nudillos se tornaban blancos, Emmanuel sentía una opresión inusitada en el centro del pecho. Su mundo parecía tambalearse sobre cimientos invisibles, y la imagen persistente de Rosaura, sumida en un mar de lágrimas y desolación minutos antes de su partida, se negaba a abandonar su mente, manteniéndolo en un estado de tensa alerta.

El zumbido constante de su teléfono móvil rompió el silencio del habitáculo. En la pantalla iluminada aparecieron de forma consecutiva los mensajes de Vanessa:

V: ¿Dónde estás, cariño? Está helando aquí afuera, me voy a congelar.

V: Emmanuel, amor, la policía de tránsito acaba de anunciar el cierre temporal de las vías; dicen que se avecina una tormenta de nieve sin precedentes. Debes darte prisa o perderemos el vuelo.

Las advertencias de Vanessa operaron como un ancla que lo obligó a detenerse mentalmente. Sin embargo, en lugar de acelerar hacia el aeropuerto, una ráfaga de memoria lo asaltó de improviso. Al visualizar la silueta solitaria de un camino cubierto de escarcha, frenó de golpe en medio de la carretera, permitiendo que los recuerdos del pasado irrumpieran con la fuerza de una avalancha.

Flashback.

La recepción del banquete rebosaba de luces parpadeantes y risas huecas.

—¡Que vivan los novios! —gritaba la concurrencia.

Su padre, Rubén Maglot, cuyo rostro ya comenzaba a estampar los estragos de una enfermedad terminal, aplaudía con una emoción desbordante que obligaba a los presentes a sumarse a la ovación. Para él, aquel enlace comercial y familiar representaba la culminación de sus ambiciones más preciadas, convencido de haber tomado la mejor decisión para el futuro del apellido.

Más tarde, en la intimidad de una habitación con olor a medicamentos, el anciano lo había tomado de la muñeca con una fuerza inesperada.

—Emmanuel, hijo mío… prométeme que cuidarás de Rosaura —le había exigido el alcalde, con la respiración entrecortada—. Prométeme que estarás con ella hasta las últimas consecuencias, pase lo que pase.

—Papá, por favor, no hables así… —intentó esquivar el compromiso el joven Emmanuel.

—¡Promételo, maldita sea! —insistió el anciano, tosiendo con desesperación—. Por la memoria de este viejo que ha levantado este imperio para ti; si yo falto, tú serás el único guardián de tu esposa. No la abandones a su suerte.

—Te lo prometo, papá… —cedió entonces, sellando un pacto que su orgullo había despreciado desde el primer día.

Fin del flashback.

El eco de aquella promesa resonó en su mente con la claridad de una sentencia. Emmanuel sacudió la cabeza, maldiciéndose en silencio, y dio media vuelta al volante. Una corazonada oscura, casi dolorosa, lo hizo pisar el acelerador de regreso a la mansión de las afueras.

En cuanto llegó, la evidencia del peligro lo golpeó de inmediato: la puerta principal oscilaba pesadamente, abierta de par en par tal como la había dejado en su huida. Descendió del vehículo de un salto y corrió hacia el interior, llamando con desesperación.

—¡Rosaura! —gritó, sin obtener más respuesta que el aullido del viento—. Rosaura, sal de donde estés…

Recorrió el pasillo y abrió la puerta de la habitación, comprobando con horror que la estancia estaba vacía.

—¡Rosaura! —vociferó su nombre con una autoridad teñida de pánico.

El sonido rítmico de las contraventanas golpeando contra la fachada lo atrajo hacia la ventana. Su mente se nubló por completo. Bajó corriendo las escaleras y salió al porche, donde distinguió con claridad unas huellas diminutas grabadas sobre la capa de nieve virgen. Sin pensarlo dos veces, regresó al interior para tomar una linterna potente y una manta gruesa, adentrándose de nuevo en la intemperie para seguir el rastro que la ventisca intentaba borrar a cada segundo.

La tormenta ya era una muralla blanca que reducía la visibilidad a unos pocos centímetros. Internándose en la espesura del bosque, gritaba su nombre una y otra vez, pero el viento devoraba su voz. El frío comenzó a cristalizar la humedad en sus pestañas, adormeciendo sus extremidades. Consciente de que ella había huido apenas cubierta con una ligera bata de seda, el terror aceleró su ritmo cardíaco. Las huellas se desvanecían bajo los montículos de nieve acumulada, dejándolo completamente a ciegas.

De pronto, barriendo el haz de luz de la linterna de un lado a otro, distinguió un contraste aberrante sobre el blanco inmaculado del suelo: una mancha oscura a su derecha. Contuvo la respiración y se acercó a pasos cortos, descubriendo el fino cabello de Rosaura, ya cubierto por pequeños cúmulos de nieve que intentaban sepultarla.

Yacía allí, prácticamente desnuda e inconsciente sobre la tierra helada. Su corazón dio un vuelco violento al contemplar sus labios violáceos y su piel translúcida, rígida por la hipotermia. Con manos temblorosas que temían quebrarle los huesos congelados, la envolvió rápidamente en la manta y la alzó en peso contra su pecho, ignorando por completo las llamadas incesantes de Vanessa que vibraban con furia en su bolsillo.

—Rosaura, reacciona… ¡Mírame! Te prohíbo que te mueras aquí, ¿me oyes? —exclamó con desesperación, abriéndose paso a empujones entre la ventisca.

Un murmullo débil, apenas un soplido, brotó de los labios de la joven.

—E… Emmanuel…

—Quédate conmigo, mantén los ojos abiertos, ya casi llegamos —le urgía él, sintiendo que sus propias fuerzas flaqueaban.

—Emmanuel… no me salves —suplicó ella con un hilo de voz, tosiendo expulsando escarcha de sus labios—. Déjame ir esta vez… Yo solo quiero que seas feliz… Perdóname por haberme metido entre tú y Vanessa… Te amo desde que éramos adolescentes y creí que con el tiempo lograrías quererme, pero me equivoqué. Lo siento, mi amor… Ahora puedes ser completamente libre. Déjame aquí… déjame partir…

—No digas estupideces, Rosaura, cállate… —replicó él, sintiendo un nudo asfixiante en la garganta antes de que ella perdiera el conocimiento por completo en sus brazos.

Un segundo después, el cuerpo de Rosaura quedó completamente laxo. El terror lo paralizó por una fracción de segundo antes de que soltara una exclamación de rabia:

—¿Rosaura? ¡Maldición!

Con los pulmones ardiendo y el cuerpo entumecido por el frío glacial, Emmanuel logró llegar a la escalinata de la entrada justo cuando una ráfaga huracanada amenazaba con arrancar la puerta de cuajo. Se deslizó hacia el interior y la cerró de un portazo, asegurando el cerrojo.

—Rosaura, despierta —suplicaba, depositándola con extrema delicadeza sobre el sofá de la sala.

Le tomó el pulso en la muñeca; los latidos eran erráticos, extremadamente débiles, y su cuerpo seguía sin reaccionar a los estímulos. Comprendiendo que la gravedad de la hipotermia exigía medidas drásticas, la alzó de nuevo y la llevó en volandas hasta el cuarto de baño. Abrió la llave del jacuzzi, configurando el agua a una temperatura templada para evitar un choque térmico letal mientras se apresuraba a despojarla de los restos de ropa mojada que se habían adherido a su piel como una segunda piel de hielo.

Sumergió el cuerpo rígido de la joven en el agua caliente, sosteniéndola con un brazo mientras con la otra mano vertía agua tibia sobre su cabeza y hombros, intentando devolverle el calor vital. Al mismo tiempo, con la desesperación reflejada en el rostro, operaba su teléfono con los dedos mojados, buscando de manera frenética en internet los protocolos de emergencia para tratar casos avanzados de congelamiento cuando las líneas de asistencia médica colapsaban debido al temporal.

La lectura de las indicaciones en la pantalla lo sumió en el pánico: los baños calientes directos estaban contraindicados porque podían provocar un paro cardíaco al redistribuir abruptamente la sangre fría hacia los órganos vitales.

Soltando una maldición ahogada, la sacó de la tina con brusquedad controlada, la envolvió en sábanas secas y la arrastró hasta la cama, frotando su piel con frenesí para activar la circulación sanguínea. Al notar que su respiración volvía a flaquear y que el pulso era imperceptible, Emmanuel recurrió al último recurso desesperado: la técnica de reanimación cardiopulmonar.

Colocó las manos entrelazadas sobre su pecho inerte y comenzó a presionar con ritmo constante, alternando las compresiones torácicas con la respiración boca a boca. Sus labios se rozaron en un contraste brutal: los de él, febriles por la adrenalina; los de ella, helados como el invierno mismo, desprovistos de la dulzura que recordaba de sus escasos encuentros previos. Sopló aire en sus pulmones una, dos, tres veces, suplicando en silencio que regresara.

—Vamos, Rosaura… abre los ojos. No puedes dejarme de esta manera, me debes demasiado, mujer… ¡No te atrevas a rendirte! —gritó con desesperación, repitiendo las compresiones hasta que escuchó un fuerte acceso de tos y un estertor ahogado acompañado de una bocanada desesperada de aire.

—Tranquila… ya pasó, respira hondo… —murmuró Emmanuel, estrechándola contra su pecho y frotándole la espalda mientras ella, con un temblor convulsivo en todo el cuerpo, aferraba con fuerza los dedos de su mano derecha al borde de la camisa de él, arrugando la tela con desesperación.

—¿Por qué…? —preguntó ella en un susurro apenas audible, con las mejillas surcadas por un arroyo inagotable de lágrimas calientes—. ¿Por qué me has salvado…?

—Cálmate de una vez, deja de llorar y quédate quieta en la cama. Iré a prepararte un té caliente —respondió él, intentando ocultar el temblor de su propia voz bajo una falsa capa de severidad.

Rosaura se quedó allí, acurrucada e incapaz de procesar la realidad. Su mente era un torbellino de confusión y dolor. ¿Por qué razón la había rescatado de la muerte? Ella había saboreado la paz, había sentido el manto cálido del descanso definitivo tras meses de sufrimiento indecible. ¿Cuál era el propósito de traerla de vuelta a ese infierno terrenal? ¿Acaso no se suponía que él la aborrecía con toda su alma?

En la cocina, Emmanuel apoyó las manos con fuerza sobre la barra de granito, intentando recuperar el aliento. Su teléfono seguía vibrando incesantemente con llamadas perdidas de Vanessa, pero por primera vez en mucho tiempo, el aparato le importaba un bledo. Su mente intentaba dar una respuesta lógica a su propio comportamiento, incapaz de admitir ante sí mismo el vértigo que le había producido la idea de perderla. Incapaz de procesar sus propias emociones, se refugió cobardemente tras la sombra de la promesa solemne que le había jurado a su padre en su lecho de muerte.

Cuando el agua hirvió, preparó la infusión y regresó a la habitación. Al entrar, encontró a Rosaura encogida sobre el colchón, abrazando sus propias rodillas con fuerza, temblando como un pajarillo aterrado bajo las cobijas.

—Rosaura, bebe un poco de esto, te ayudará a entrar en calor —le ofreció, extendiendo la taza humeante con cautela.

Ella apartó la taza con un movimiento brusco, negándose con la cabeza mientras las lágrimas continuaban brotando de sus ojos hinchados. Estaba aterrorizada, incapaz de soportar la proximidad de su verdugo.

—Déjame sola… vete de aquí —balbuceó con la voz rota por el llanto y el frío—. No quiero que me ayudes, no quiero seguir endeudada contigo ni con nadie… Déjame morir de una vez por todas… ¡Por favor, déjame morir!