Kapitel 7

Meine Gedanken kehrten zu Marcus zurück.

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Sechs Wochen lang, nachdem er mich für sich beansprucht hatte, kam der Mann nicht vorbei, und niemand sonst rührte mich an.

Verdammt, niemand lud mich ein, mit ihnen etwas trinken zu gehen. Ich verlor meine Trinkgelder; meine Stammgäste sahen mir nicht einmal mehr in die Augen.

Nach einem ganzen Jahr war all meine harte Arbeit umsonst gewesen.

Dann kam er, aber er ließ mich nicht rufen. Ich war außer mir vor Wut. Ich stürmte aus dem Club, schrie in der Hintergasse in die Nachtluft hinein.

„Du solltest dir wirklich mal einen Kurs zur Aggressionsbewältigung ansehen“, dröhnte eine tiefe Stimme.

Ich wirbelte herum.

„Du … du …“

„Atme, atme erst einmal tief durch, dann sprich“, fuhr er fort, aber er war weder herablassend noch sarkastisch oder gar unhöflich. Er war … geduldig.

„Was für ein Spiel treibst du da?“, knurrte ich. „Wegen dir bekomme ich keine Arbeit, ich will nicht –“

Er zückte eine Kreditkarte.

Ich warf einen Blick darauf, dann auf ihn.

„Was?“, knurrte ich, voller Misstrauen in meiner Stimme, während ich die Augenbrauen hochzog.

„Geld, oder?“

Ich starrte ihn an.

„Du brauchst Geld, oder?“ erklärte er ruhig, seine schwarzen Augen auf mich gerichtet, als wäre ich eine unberechenbare streunende Katze, die er mit bloßer Hand füttern wollte.

„Ich muss arbeiten“, knurrte ich. „Ich muss arbeiten, um Geld zu VERDIENEN. Ich kann nicht –“

„Hier“, brummte er.

„Was?“ schoss ich ihn an, die Augen weit aufgerissen, fast schon mit Schaum vor dem Mund.

Er seufzte genervt. Er kam auf mich zu, nahm meine Hand und legte die Karte in meine Handfläche. „Das gehört dir. Für die Unannehmlichkeiten.“

Ich starrte auf meine Hand in seiner. Seine umschloss meine fast vollständig. Fast.

Ich holte tief Luft. Mein Blick schoss zu ihm hoch. „Wofür ist das? Du gibst mir deine Kreditkarte, wofür? Glaubst du, du kannst –“

„Ich will nur –“

„Hör verdammt noch mal auf, mich zu unterbrechen!“, knurrte ich.

Sein halb geöffneter Mund schloss sich.

Ich starrte zu ihm hoch.

Mein Körper begann zu zittern. Ich ballte die Karte zur Faust und schüttelte sie unter seinem Kinn. „Glaubst du, du kannst mich kaufen? Oder was genau soll das hier?“ knurrte ich ihn an.

Er blickte ruhig auf mich herab.

Ich schlug mit der Faust gegen seine breite, sehr feste Brust. „Rede!“, schrie ich ihn an.

„Du gehörst nicht hierher“, brummte er.

Ich blinzelte. Mein Mund stand offen. Er fuhr fort.

„Ich habe dich seit über sechs Monaten im Auge. Ich habe gesehen, wie du sprichst, wie du gehst, wie du dich gibst … du bist nicht von dieser Seite der Gleise … du gehörst nicht hierher“, stellte er ruhig fest.

„Ich gehe bald auf einen Auftrag. Sobald ich hier raus bin, werden der Typ von neulich und seine Freunde sicher eine Party mit dir feiern. Wenn sie dich danach nicht umbringen, wäre deine Arbeit hier entweder vorbei oder würde zu einem Albtraum werden. Nimm das zur Kenntnis und verschwinde von hier“, fuhr er nüchtern fort.

Ich starrte ihn an. Meine Ohren trauten nicht, was sie hörten.

„Was… was meinst du damit? Warum… warum tust du das?“, keuchte ich.

Er trat näher.

„Ich habe es dir doch an jenem Tag gesagt, oder? Oder hast du nicht zugehört?“, murmelte der Mann.

Seine Augen bohrten sich in meine, und diesmal wich ich zurück, die Karte noch immer in der Hand, und wandte meinen Blick von diesen schwarzen Abgründen ab, die mich verwirrten. Sie verwirrten mich, fast so wie es früher ein Paar blaue Augen getan hatte.

Ich zitterte jetzt. Genau wie an jenem Tag. Sein massiger Körper bewegte sich, und ich riss den Blick auf, zog die Schultern hoch, bereitete mich darauf vor, eine Ohrfeige zu bekommen, während mein Verstand die Situation mit meinen Augen einschätzte.

Er hatte sich umgedreht und ging zurück ins Haus.

„Und das ist keine Kreditkarte. Es ist eine Prepaid-Karte. Sie ist aufgeladen. Der Code lautet 5679. Versuche, ihn dir zu merken“, rief er über die Schulter.

Meine Augen weiteten sich. Ich warf einen Blick auf die Karte, drehte sie von der Rückseite zur Vorderseite. Die Nummer, die er gerade genannt hatte, stand darauf.

Er ging davon. Etwas zog an mir. Etwas, das ich vergessen hatte. Etwas, das ich in mir verdrängt hatte.

„Warte!“, rief ich ihm nach, meine Stimme brach, als mir der Magen umdrehte, weil er mich draußen allein zurückließ. „Ich verstehe das nicht! Warum? Warum tust du das?“ Ich flehte ihn fast an, zeigte fast meine verborgene Aufgewühltheit. Etwas, das ich nicht mehr offenbaren konnte.

„Keine Sorge, ich komme, um deine Schulden einzutreiben … Sobald du in der Lage bist zu zahlen“, fuhr er träge fort, winkte über seinen Kopf hinweg, ohne sich umzudrehen, ohne anzuhalten.

„Aber!“, stolperte ich vorwärts, „ich kenne deinen Namen nicht“, rief ich.

Geh nicht weg, wollte ich sagen.

Er drehte sich um; er lächelte. „Marcus.“

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Dieses Gesicht füllte mein geistiges Auge, als ich auf die Wand starrte.

Die Erinnerung an diese Stimme wärmte meine Seele.

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Von diesem Tag an hatte ich mich wieder hochgekämpft. Ich hatte mir meinen Platz in dem Unternehmen meiner Familie zurückerobert, einem Unternehmen mit langer Geschichte, das seit Generationen bestand. Es sollte mein Erbe sein. Der eigentliche Grund, warum ich überhaupt Architektur studiert hatte.

Mit Marcus’ Geld war ich wieder zur Schule gegangen, immer noch in Kanada; ich hatte mich wieder auf dieses tote Pferd gesetzt. Ich liebte das Entwerfen, liebte es, Strukturen zu schaffen. Für mich war es nicht nur ein „Familienunternehmen“. Am glücklichsten war ich, wenn ich meine Entwürfe, meine Pläne, in den Händen hielt.

Ich hatte sogar noch ein zweites Studium in Betriebswirtschaftslehre dranhängt, um auf Nummer sicher zu gehen.

Es dauerte weitere fünf Jahre, bis ich meinem Vater wieder gegenübertreten konnte.

Zu diesem Zeitpunkt ging es meiner Mutter gut, aber sie nahm Medikamente, mein drogenabhängiger Bruder war in Therapie, und Rina … über meine kleine Schwester sprach ich besser nicht.

Insgesamt hatte ich dank dieses Teufels Leon sieben Jahre fern von meinem Zuhause verbracht.

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Und jetzt, sechs Jahre nachdem ich zurückgekehrt bin, versucht er, mir in die Quere zu kommen? Wozu? Warum gerade jetzt? Warum überhaupt? Ich ging in Gedanken alle Möglichkeiten, Optionen und seine Gründe durch.

Martins Neuigkeiten füllten meinen Kopf.

Ich griff zum Telefon und schickte meiner kleinen Schwester eine Nachricht.

Irgendetwas war im Gange, und ich würde das nicht einfach so hinnehmen.

Auch wenn ich nicht wusste, ob Sir Sinclair mit diesem Mistkerl verwandt war, wusste ER ganz sicher, dass ich am anderen Ende dieses Vertrags stand.

Bastard!

Ich fluchte innerlich.

Niemand legt sich mit meinem Leben, meiner Familie oder meinen Geschäften an. Nicht mehr.

„Hey, Süße, ich habe etwas für dich“, säuselte ich in mein verschlüsseltes Telefon. Die Person am anderen Ende kicherte, meine Augen funkelten.

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Nach dem Tag, der mich im Büro zum ersten Mal seit langer Zeit so sehr abgelenkt hatte, ging ich zur Rezeption eines der fünf besten Luxushotels der Stadt und nannte der Rezeptionistin meinen Namen. Die Dame lächelte und reichte mir einen Schlüssel.

„Ihr Gastgeber erwartet Sie“, sagte sie freundlich.

Ich nickte ihr zu und ging mit großen Schritten zum privaten Aufzug. Die Karte, die sie mir gegeben hatte, war für Marcus’ Hotelzimmer.

Ich hätte fast gelacht. „Gastgeber“ … Dieses Wort weckte viel zu viele Erinnerungen, und die unbeabsichtigte Umkehrung war komisch.