Kapitel Sechs

Roxy POV

Ich starre die vier Männer in meiner Tür an. Sie sind nicht meine normalen Kunden. Einer trägt einen Anzug, der perfekt auf ihn zugeschnitten ist und wahrscheinlich mehr wert ist als die ganze Bar. Die anderen drei sehen aus wie gemeine Mistkerle. Ich bin mir ziemlich sicher, dass der hinten ein echter Riese ist, da er seinen Kopf einzieht, um durch die Tür zu passen.

Und sie sind alle bewaffnet, ich erhasche Blicke auf die Waffen. So auch meine Kunden.

Der ganze Raum leert sich, Stühle kratzen und fallen zu Boden in ihrem Eifer, den Neuankömmlingen zu entkommen. Der Koch steckt seinen Kopf heraus, und ich seufze. Also, das sind sie, die Leute, die mich jagen. „Koch, geh nach Hause," befehle ich, wissend, dass ich heute Abend nicht öffnen werde.

„Schlau." Der im Anzug nickt. Sein viel zu glattes schwarzes Haar ist nach hinten gekämmt, makellos gestylt, oben lang und an den Seiten kurz, sodass ich den wahnsinnigen Drang verspüre, es durcheinanderzubringen. Aber seine Augen? Sie sind schwarz, kalt und berechnend. Sie scannen den Raum und mich, nehmen alles wahr. Ich wette, wenn ich ihn fragen würde, könnte er jedes einzelne Detail wiedergeben.

Seine Wangenknochen sind hoch und scharf, sein Kiefer ist gemeißelt und mit Stoppeln bedeckt, die nur seine üppigen, vollen Lippen umrahmen. Er ist groß, etwa sechs Fuß drei, und sein Anzug umschmeichelt seine dicken Oberschenkel und Arme auf die verführerischste Weise. Er ist einfach zu perfekt anzusehen, wie ein Model.

„Ist das sie?" Einer von ihnen grinst und schlendert vorwärts. Sein langes, blondes Haar wird hinter durchstochenen Ohren zurückgeschoben. Tattoos blitzen aus dem oberen Teil seines weißen Hemdes hervor, das teilweise in seine zerrissenen, ausgebleichten Jeans und schwarzen Stiefel gesteckt ist. Seine Arme sind riesig und hier und da mit Tattoos übersät, seine Haut golden und glänzend, aber er scheint der Typ zu sein, der mit Fett und Schmutz bedeckt ist. Seine Augen sind ein strahlendes Blau und auf mich gerichtet, aber irgendetwas stimmt nicht mit ihnen.

Sein Gesicht ist kantiger als das des ersten Typen, aber nicht weniger auffällig, und er schleicht umher, während er mich wie ein hungriger Panther anstarrt.

„Ja, das ist er," bestätigt ein anderer. Die Gesichtsstruktur dieses Typen ähnelt der des ersten, aber er hat keinen Stoppelbart. Er ist glatt rasiert mit einem etwas quadratischeren Kiefer. Sein Haar ist oben länger und an den Seiten rasiert, nachlässig nach hinten gekämmt. Er ist größer als der erste und muskulöser, nicht so ordentlich, aber verdammt heiß.

Der Letzte spricht nicht, sondern starrt mich nur mit dunklen Augen an. Ich erkenne seine langen Wimpern von hier aus, die Art, vor der Mädchen neidisch wären, aber das ist das einzige Mädchending an ihm. Er ist riesig, seine Arme sind dicker als mein ganzer Körper, und sein weißes Hemd schmiegt sich an seine prallen Bizeps und seine von Venen durchzogenen Unterarme, wobei es sich an seinen Brustmuskeln und seinen definierten Bauchmuskeln abzeichnet.

Seine Jeans sind eng, als könnte er die richtige Größe nicht finden, und sein Haar ist braun mit blonden Strähnen, lässig zur Seite gestylt. Jeder einzelne Zentimeter von ihm ist mit Tattoos bedeckt, und ein schwarzer Lippenring glänzt im Licht.

Ich schaue über sie hinweg, während der blondhaarige Typ immer wieder das Feuerzeug aufklappt und mich anstarrt. „Wer bist du?" Ich schnauze, weigere mich, eingeschüchtert zu werden.

„Möchten Sie Platz nehmen?" bietet der erste an, und ich lache.

„Warum verziehst du dich nicht?" „Jetzt sag mir, warum zur Hölle du in meiner Bar bist, oder verpiss dich," knurre ich.

Der Blonde kichert. „Ooh, kämpferisch, aber sie ist so klein." Zu leicht zu brechen." Er schmollt und seufzt, als hätte ich ihn verärgert.

„Ich bin nicht leicht zu brechen, Arschloch." Ich werde dir dein hübsches Jungengesicht zerschlagen, bevor du blinzeln kannst, also beantworte verdammt nochmal meine Frage.

Das sind nicht die Schläger von letzter Nacht, nein, diese Männer sind gefährlich, und ich bin eindeutig ihr Ziel. Ich schlucke schwer, als sich die Angst durch meinen Körper windet. Der Mann im Anzug bemerkt es, da er mich aufmerksam beobachtet, und seine Lippen zucken leicht in einer Ecke bei meinem Anzeichen von Panik.

„Ich mag sie", erklärt der Blonde, und der große Kerl spricht endlich.

„Arme sie," höhnt er.

„Roxxane, bitte setz dich," schlägt der Erste wieder vor, aber ich weiß, dass es eine Forderung ist.

Also reiße ich einen Hocker heraus und tue, was mir gesagt wird, so weit weg von ihnen, wie ich nur kann. Ich lehne meine Arme auf die Bar, damit ich die Klinge an meiner Taille erreichen kann. „Warum bist du hier?" wiederhole ich.

Der Erste schaut sich um, bevor er den nächsten Tisch auswählt. Der verdammte Bastard wischt den Stuhl ab und runzelt immer noch die Stirn, als er sich auf die Kante setzt. Ich hoffe, er beschmutzt seinen Anzug.

„Roxxane, ich bin Ryder Viper," stellt er sich vor. Ich ignoriere seine Verwendung von Roxxane, niemand nennt mich so.

Ein Schauer läuft mir über den Rücken.

Viper.

Wie die verdammten Verrückten, die die Stadt regieren? Die verdammte Mafia, die alles kontrolliert? Kein Wunder, dass die Polizei ausgerastet ist, sie sind in deren Tasche. Das sind auch die Richter und der Bürgermeister.

Scheiße, das ist ernst.

„Das ist Diesel." Er nickt dem Blonden zu, der die Flammen eines Feuerzeugs leckt. „Kenzo." Er deutet auf denjenigen, der ihm ähnlich sieht. „Und Garrett."

„Na, schön, dich verdammt nochmal kennenzulernen." Willst du mir sagen, warum du Schläger hierher geschickt hast, um mich letzte Nacht anzugreifen? Ich fauche. Wenn ich Angst bekomme, werde ich defensiv, verklag mich.

Sein Augenbraue hebt sich, als er sich nach vorne lehnt, seine Hände zwischen seinen gespreizten Beinen hängend. Verdammte Scheiße, warum ist das heiß? „Wie sie es mir erklärt haben, hast du sie zuerst angegriffen."

Ich denke nach. Scheiße, vielleicht hat er recht. „Sie haben versucht, mich zu packen."

„Haben sie." Er nickt. „Aber dafür, dass sie sich mit dir in eine Schlägerei eingelassen haben, wurden sie bestraft." Das war nicht ihr Befehl. Ich verstehe, einer von ihnen hat dich geschlagen?

Ich greife nach meiner immer noch schmerzenden Lippe, lasse aber meine Hand sinken – es ist zu spät, er hat es bemerkt. Seine Augen verengen sich. „Das geht nicht, sie warten auf ihr Urteil dafür."

„Was soll das überhaupt heißen?" schreie ich.

„Es bedeutet, hübscher Vogel, sie werden sterben." Der Blonde lacht, der Klang ein bisschen verrückt.

„Warum willst du mich?" Ich frage, den Atem anhaltend.

„Dein Vater schuldete uns eine Schuld", beginnt Ryder, und ich schwöre, er hebt wieder eine Augenbraue. „Ja, ich verstehe, dass Ihre Beziehung…schwierig ist?"

„Rocky?" Ich würde den Bastard umbringen, wenn ich könnte. „Gut." Ich rutsche vom Stuhl. „Wie viel schuldet er dir?" Ich werde es bezahlen, wenn ich kann.

Der Blonde, Diesel, schiebt sich vor mich, seine blauen Augen auf mich gerichtet, während er sich über die Lippen leckt. „Nein, wir haben einen Deal mit deinem Daddy gemacht, hübscher Vogel." Sag mir, Liebling, bist du eine Schreierin? Dein Vater und ich haben eine kleine Wette," fragt er.

Ich reagiere, ohne nachzudenken, ziehe meine Faust zurück und schlage ihm ins Gesicht.

Sich schüttelnd, beobachte ich, wie er rückwärts taumelt. Seine Hand kommt hoch und tastet seinen Mund und seine Nase, während Blut aus der Wunde strömt. Er beginnt zu lachen, was mich selbst zurückzucken lässt. Er hebt den Kopf und grinst, seine Zähne sind blutverschmiert. „Das war heiß, wollen wir es nochmal machen?"

Meine Augen weiten sich, aber Ryders Stimme kommt von hinter ihm. „Genug, D."

Diesel seufzt, zwinkert aber, als er sich zurückzieht, erst dann bemerke ich die Beule vorne in seiner Jeans... ist er erregt? Heilige Scheiße. Ich reiße die Augen auf, aber es ist zu spät, er hat es bemerkt und lacht wieder.

Der verrückte verdammte Bastard.

„Was für ein Deal?" Ich schnauze, werde müde von diesem Spiel, während ein übles Gefühl in meinem Magen aufsteigt. Sie wollen mein Geld nicht, sie haben einen Deal gemacht…

„Für dich." Ryder zuckt mit den Schultern.

Oh, für mich sagt er, so lässig wie du verdammt nochmal sein kannst.

„Er. Hat. Mich. An. Du?" schnauze ich.

„Sie ist heiß, wenn sie wütend ist", flüstert Diesel dem großen Kerl, Garrett, zu, der mit den Augen rollt.

„Ja, das hat er." Um seine Schulden zu begleichen, und wir holen immer ein, Roxxane. „Möchten Sie jetzt einen Koffer packen, oder sollen wir das für Sie erledigen?" Ryder fragt ruhig.

Als ob ich einfach zustimmen würde, mit ihnen zu gehen. Scheiß drauf. Sie mögen die Vipers sein, die gruseligsten verdammten Arschlöcher der Stadt, aber das bedeutet nicht, dass ich freiwillig gehe. Über die Bar springend, greife ich nach meinem Schläger. „Verpiss dich!" Ich gehe nirgendwo mit euch verrückten Bastarden hin. Du willst seine Schulden? Nimm es ihm ab, es ist mir egal.

„Das kann ich nicht tun, Liebling, ein Abkommen ist ein Abkommen." Du gehörst uns." Ryder zuckt mit den Schultern, als er aufsteht.

„Kann ich?" Diesel grinst, tritt vor, aber Ryder hält seine Hand aus, um ihn zu blockieren.

„Geh mit Garrett und pack ihren Koffer," befiehlt er, und Diesel lässt für einen Moment die Schultern sinken, bevor er mir mit den Augen zuzwinkert.

"Ich werde in deine Unterwäsche wichsen." Bis später, hübscher Vogel.

Der große Kerl tritt vor und klopft ihm auf die Schulter. „Oben haben sie gesagt."

Warte…sie wissen, wo ich wohne?

Ich trete in ihren Weg, und der große Kerl starrt mich an, sein Gesicht hart. „Geh aus dem Weg, Kleiner."

„Mach mich verdammt nochmal," knurre ich und schwinge meinen Schläger auf ihn zu.

Er fängt es in der Luft wie eine Fliege und reißt es mir aus der Hand, bevor er mich finster anblickt. „Das war nicht nett."

„Oh, na, entschuldige mich bitte", höhne ich, dann stoße ich mein Knie nach vorne. Er ist zu beschäftigt, um es zu bemerken, und es trifft seine Eier.

Er greift sich mit einem Keuchen an seinen Schwanz, sein Gesicht wird rot, als er auf die Knie fällt. Ich hebe meine Faust, aber der Blonde fängt sie in der Luft und schüttelt den Kopf. „Entschuldigung, hübscher Vogel, wir können später spielen," schnurrt er, und dann sehe ich seine Faust auf mich zukommen.

Ich habe keine Zeit zum Ausweichen. Es knallt mir direkt ins Gesicht, und ich bin bewusstlos.