Le sang des Blackwell

Le moteur de la voiture gronda dans le silence du parking souterrain. Grayson sortit, les yeux injectés de rage. Chaque pas résonnait comme un coup de marteau sur l’asphalte. Il n’avait pas pris le temps de prévenir John ou Knox. Il ne voulait pas de témoins. Pas de barrières. Ce soir, il allait faire face au diable lui-même.

Mike l’attendait, adossé à un pilier en béton, les bras croisés sur sa veste noire. Il n’était ni surpris, ni effrayé. Il souriait. Un sourire tordu, rempli de mépris.

— T’es venu pour quoi, Blackwell ? Pour jouer les justiciers ou pour te salir les mains comme un homme ?

Grayson le fixa sans répondre. Puis, d’un geste sec, il brandit la photo qu’il avait trouvée sur le téléphone de Jade, la brandit devant lui.

— Pourquoi tu as cette photo ? Pourquoi les enfants sont avec toi ?! rugit-il.

Mike ne regarda même pas l’image.

— Tu poses les mauvaises questions.

Grayson le poussa violemment contre le pilier. Son poing se serra, prêt à frapper.

— Réponds, espèce de mal