4.

Chapitre Quatre

Le point de vue de Nina

Je ne saurais dire combien de temps je suis restée assise sur le sol, le dos contre la porte, à fixer le vide.

Des minutes. Des heures. Le temps n'avait plus aucune réalité dans cette pièce.

Mon estomac a été le premier à me rappeler que j'étais toujours en vie.

Il a gargouillé. Fortement.

« Tais-toi », ai-je murmuré en posant une main dessus.

Il a gargouillé de plus belle, encore plus fort, comme s'il s'était senti offensé.

Je me suis relevée dans un gémissement. La pièce était sombre, la seule lumière provenant d'une petite lampe sur la table de chevet. Le lit avait l'air doux et accueillant, comme s'il sortait tout droit d'une publicité pour un hôtel. Dehors, l'océan chuchotait contre le rivage.

Tout cela me semblait anormal.

J'ai commencé à faire les cent pas.

D'un bout à l'autre du tapis. Du lit à la fenêtre. De la fenêtre à la porte. Mes pensées tournaient en boucle : le cimetière, les coups de feu, le cercueil de ma mère, le visage fermé de mon père, ces trois hommes et leurs tatouages, cette foutue fessée que mon corps semblait avoir bien plus appréciée que mon cerveau.

Je me détestais de penser à ça.

J'ai croisé les bras sur ma poitrine et j'ai essayé de me concentrer sur la seule chose que je ne m'étais pas vraiment autorisée à ressentir de toute la journée : le chagrin.

Ma mère.

Ma gorge s'est serrée. Je me suis forcée à marcher jusqu'au lit et je m'y suis assise sur le rebord, fixant mes pieds nus.

Elle aurait dû être là. C'est elle qui aurait dû dire à mon père de se calmer, de cesser de crier, de s'arrêter de prendre des décisions comme un roi ordonnant à ses soldats. C'est elle qui m'aurait caressé les cheveux et déposé une assiette chaude entre les mains.

Au lieu de cela, elle était sous terre, et je me retrouvais dans une demeure remplie d'inconnus qui sentaient la fumée et le danger.

Un sanglot m'a déchiré la poitrine avant que je ne puisse le ravaler.

Je me suis penchée en avant, les coudes sur les genoux, le visage enfoui dans les mains. Les larmes sont enfin venues, brûlantes et inarrêtables. Des images défilaient derrière mes paupières : son rire dans la cuisine, ses notes vocales pour me souhaiter bon courage pour mes examens, le claquement doux de ses pantoufles sur le carrelage tôt le matin.

« Je suis désolée », ai-je soufflé. « J'aurais dû être là. J'aurais dû… je ne sais pas. Faire quelque chose. »

Mes épaules tremblaient. Le son qui s'échappait de ma gorge était rauque, affreux. Il n'y avait personne pour me voir, alors je n'ai pas cherché à paraître forte.

J'ai pleuré jusqu'à en avoir les yeux brûlants et la tête martelée par la douleur.

Quand je n'ai plus eu de larmes à verser, je me suis sentie essorée, vide, comme si l'on m'avait tordu les entrailles.

Je me suis allongée sur le lit et j'ai fixé le plafond un moment. La pièce bourdonnait doucement de bruits lointains—peut-être la mer, peut-être des pas au loin. C'était difficile à dire.

Finalement, cette sensation de vide a laissé place à autre chose.

Une agitation nerveuse.

Je me suis tournée sur le côté. Puis sur le dos. Puis sur l'autre côté.

Mon estomac a réitéré ses protestations, plus fort cette fois, révolté par le fait que la dernière chose que j'avais avalée était un petit morceau d'igname lors de la veillée funèbre ce matin-là.

« Sérieusement ? » ai-je marmonné. « On essaie de nous tuer et toi tu réclames à manger ? »

Il m'a répondu par un autre grondement furieux.

J'ai soupiré et je suis sortie du lit. La tête m'a tourné une seconde, puis la sensation s'est dissipée.

Je me suis avancée à pas feutrés vers le miroir au-dessus de la commode pour m'observer.

J'avais l'air… folle.

Mes cheveux partaient dans tous les sens en vagues sauvages, emmêlés autour de mon visage. Mes yeux étaient gonflés, rouges et brillants d'avoir tant pleuré. Mes lèvres étaient bouffies. Le T-shirt trop grand glissait sur une de mes épaules, dévoilant la bretelle de mon soutien-gorge et le creux de ma clavicule.

« J'ai l'air d'un fantôme », ai-je chuchoté.

Un fantôme très fatigué et très affamé.

Mon estomac a protesté de nouveau, m'arrachant un gémissement.

« D'accord. C'est bon. Tu as gagné. »

J'ai jeté un coup d'œil à la table de chevet et j'ai plissé les yeux pour lire la petite horloge numérique.

23 h 34.

Il était presque minuit.

« Ça fait si longtemps que je boude ? » ai-je marmonné.

La pièce m'a soudainement paru encore plus étroite. Je me suis dirigée vers le mini-frigo dans le coin et je l'ai ouvert d'un coup sec, un espoir renaissant dans ma poitrine.

Espoir aussitôt douché.

De l'eau. Rien que de la vapeur d'eau en bouteilles. De petites bouteilles impeccablement alignées comme des soldats.

« Pas de gâteaux ? Pas de jus ? Pas de chocolat ? » J'ai fixé les étagères vides. « Mais quel genre de monstres êtes-vous ? »

Ces hommes savaient exactement ce qu'ils faisaient. Les gens affamés étaient des gens fatigués. Et les gens fatigués étaient plus faciles à contrôler.

J'ai claqué la porte du frigo un peu trop fort et j'ai grimacé au son produit.

Mon regard s'est posé sur la porte de la chambre.

Il ne l'avait pas verrouillée en partant.

Il m'avait dit d'être une gentille fille. C'était mignon.

J'ai marché vers la porte et j'ai enroulé mes doigts autour de la poignée, mon cœur accélérant la cadence.

« Tu vas juste à la cuisine », me suis-je répété. « Pas question de t'enfuir. Pas encore. »

J'ai tourné la poignée lentement.

Un déclic s'est fait entendre.

La porte s'est entrouverte.

Je me suis figée, m'attendant presque à ce qu'une alarme se déclenche ou qu'une douzaine d'hommes armés surgissent de l'ombre.

Rien ne s'est passé.

Le couloir extérieur était sombre, à l'exception de quelques veilleuses près du sol qui projetaient une douce lueur le long des murs. Les lumières principales étaient éteintes, rendant l'atmosphère plus feutrée, plus intime. Plus calme.

Je suis sortie, refermant doucement la porte derrière moi.

Pieds nus. Respiration silencieuse. Cœur battant à tout rompre.

J'ai essayé de me rappeler le chemin emprunté plus tôt. Le couloir. L'escalier. Quelque part au rez-de-chaussée, il devait y avoir une cuisine. Impossible qu'une si grande table à manger ne soit pas reliée à une réserve de nourriture.

J'avançais à pas de loup, mes orteils glissant sans bruit sur le tapis de course. Chaque petit son me paraissait amplifié. Le léger ronronnement de la climatisation. Le souffle lointain de l'océan.

Une voix d'homme quelque part en bas, grave et brève, puis le silence à nouveau.

J'ai atteint l'escalier et je suis descendue lentement, une main sur la rampe, m'efforçant de ne pas penser aux caméras qui m'observaient sous tous les angles. S'ils me voyaient, ils m'arrêteraient, non ? Ils enverraient de nouveau le type au Blouson de Cuir pour me ramasser et me jeter sur le lit comme une enfant insolente.

Cette pensée m'a donné la chair de poule.

« Concentre-toi sur la nourriture », ai-je chuchoté.

Arrivée à l'étage inférieur, j'ai hésité. Où pouvait bien se trouver la cuisine ? Près de la salle à manger, probablement. Je me souvenais avoir aperçu la grande table à travers l'espace ouvert tout à l'heure, près de ces baies vitrées.

J'ai jeté un coup d'œil au coin du mur.

La majeure partie de la pièce était plongée dans l'obscurité, les formes des canapés et des tables ne se découpant qu'en silhouettes. Une faible lueur émanait de plus loin dans la maison. Au-delà de la salle à manger, peut-être.

Mon estomac a gargouillé une fois de plus, me poussant à avancer.

J'ai marché sur la pointe des pieds. Devant le salon. Devant le bord de la table à manger. La faible lueur s'est faite plus intense, s'échappant d'une porte entrebâillée au bout du couloir.

C'est alors que je l'ai entendu.

Au début, j'ai cru que c'était la télévision allumée à bas volume. Ou quelqu'un qui écoutait de la musique. Un son doux, brisé, montant et descendant.

Puis il s'est fait plus précis.

Une voix de femme.

Un gémissement.

Je me suis arrêtée net.

J'ai retenu ma respiration, les oreilles tendues.

Le son s'est répété, plus clair cette fois. Un cri étiré, haletant, qui montait dans les aigus sur la fin. Un son humide, désespéré, empreint de quelque chose que je n'avais entendu que dans les films ou les potins de dortoir.

« C'est… étrange », ai-je chuchoté.

Je savais à quoi ressemblait le bruit du sxe. Je n'avais pas douze ans. Mais je ne l'avais jamais entendu en direct. De si près.

Une partie de moi savait que je devais faire demi-tour. Remonter à l'étage. Ou au moins prendre une autre direction.

Une autre partie de moi, cette partie stupide et curieuse, a fait un pas lent vers ce bruit.

Puis un autre.

La lumière devenait plus vive à mesure que je m'approchais de la porte entrouverte au fond du couloir. Une lumière chaude, dorée, sans agressivité. Elle s'étalait en une fine bande sur le sol.

Les bruits étaient désormais parfaitement distincts. Il n'y avait pas qu'une seule voix. Mais plusieurs.

Une femme, haletante et gémissant comme si elle perdait la raison. Et des sons plus graves aussi… de sourds grognements masculins, des jurons murmurés, ce genre de bruits bruts et teintés de plaisir qui vous donnent des frissons sur la peau si vous les écoutez trop longtemps.

J'ai atteint le pas de la porte.

J'aurais dû passer mon chemin. J'aurais dû faire demi-tour.

Au lieu de cela, je me suis figée, retenant mon souffle, et j'ai jeté un coup d'œil à l'intérieur par l'étroite fente.

Mon cœur s'est arrêté.

Au début, je n'ai vu que des ombres. Des formes en mouvement. La courbe d'une épaule nue. Le contour du dos d'un homme, ses muscles bougeant sous la peau. Puis mes yeux se sont adaptés.

Trois hommes.

Une femme.

Ils étaient tous mêlés les uns aux autres sur un vaste canapé, éclairés par la douce lueur d'une lampe. La femme se trouvait au centre, la tête rejetée en arrière, les yeux clos, les lèvres entrouvertes sur un autre gémissement impuissant et brisé. Ses cheveux s'étalaient sur les coussins comme de la soie sombre.

« Mmm… oui daddy. Donne-m'en encore… ouiiii ! »

Un homme était pressé contre son dos, sa bouche contre son cou, ses mains sur sa taille pour la guider.

Un autre était agenouillé devant elle, la tête trop basse pour que je puisse tout voir—Dieu merci—mais ses épaules bougeaient d'une façon qui m'a brûlé le visage.

Le troisième était prélassé sur le côté, une main maintenant sa cuisse ouverte, l'autre traçant de lents cercles sur sa peau.

Leurs corps étaient sculptés, tout en angles et en ombres. Des tatouages étincelaient sur leurs bras et leurs poitrines. Leurs visages étaient concentrés, affamés, comme s'ils la dévoraient avec bien plus que leurs simples mains.

Je n'avais jamais rien vu de tel de toute ma vie.

Ni dans la prnographie, ni dans les scènes de s*xe furtives des films, jamais dans la vraie vie. J'avais embrassé. J'avais touché. J'avais eu un petit ami qui me suppliait, insistait et boudait.

Mais ça ?

C'était… tout autre chose.

Ma gorge s'est asséchée. Mon pouls s'est accéléré au point de me faire picoter le bout des doigts.

J'ai dégluti prudemment, craignant que ce seul son ne me trahisse.

La femme a poussé un nouveau cri, plus fort, un son arraché du plus profond d'elle-même. L'un des hommes a juronné doucement, la félicitant dans un murmure rauque que je n'ai pas tout à fait réussi à saisir.

La chaleur s'est répandue dans mon corps comme une vague, partant du bas pour remonter tout le long. Ma peau me semblait tendue, trop sensible. Mes cuisses se sont serrées l'une contre l'autre sans mon accord.

« Non », ai-je articulé en silence. « Non, non, non. »

J'ai arraché mon regard de cette scène, le cœur martelant mes côtes.

Ils ne m'avaient pas vue.

Dieu merci, ai-je pensé. Les gémissements de la femme étaient si forts, si continus, que j'étais sûre que le moindre petit bruit que j'avais pu faire dans le couloir avait été couvert.

J'ai reculé sur la pointe des pieds, un pas prudemment après l'autre, jusqu'à ce que la porte disparaisse de ma vue et que la lumière ne soit plus qu'un fin trait.

Puis je me suis retournée et je me suis hâtée de reprendre le chemin en sens inverse, ma respiration courte, le corps vibrant d'une sensation vive, coupable et confuse.

Je ne me souvenir même pas d'avoir monté les marches. Une seconde, j'étais au milieu du couloir, et la suivante, je refermais la porte de ma chambre avec des mains tremblantes.

Je m'y suis appuyée, le cœur battant à tout rompre, les joues brûlantes. Mon corps était à la fois trop chaud et trop fébrile. Il y avait une sensation glissante et tenace au bas de mon ventre que je refusais d'analyser.

« Reprends-toi », ai-je chuchoté en plaquant mes paumes sur mon visage. « Tu n'es quand même pas en train de jouer les voyeurs sur quatre inconnus… en train de faire ça. »

J'ai fermé fort les yeux, essayant d'effacer ces images. Des épaules puissantes. Des mains tatouées.

Le visage d'une femme déformé par le plaisir. Trois voix graves se mêlant à ses gémissements comme une chanson dangereuse.

Mes cuisses se sont de nouveau pressées l'une contre l'autre.

« Arrête », me suis-je ordonné à moi-même.

J'ai pris une respiration lente. Puis une autre. Je commençais tout juste à me calmer, à me convaincre que je n'aurais plus jamais à les revoir dans ce contexte, quand je l'ai entendu.

Un coup frappé à la porte.