3.

Chapitre Trois

Le point de vue de Nina

Des bras puissants se sont enroulés autour de ma taille et m'ont ramenée à l'intérieur d'un coup sec.

Une seconde, il n'y avait que le vide et le souffle du vent dans mes oreilles. La suivante, mon dos s'est plaqué contre une poitrine dure, mes jambes ballottant au-dessus du sol.

J'ai eu un hoquet de surprise, mes doigts griffant ses avant-bras massifs tandis que le cadre de la fenêtre s'éloignait de moi.

« Qu'est-ce que tu fabriques, bordel ? » a grogné une voix d'homme grave, tout près de mon oreille.

Mon cœur a manqué un battement.

J'ai donné un coup de pied par instinct. Mon talon n'a rencontré que du vent.

« Lâche-moi ! » ai-je hurlé. « J'étais… j'étais… »

« Sur le point de te rompre le cou sur la pelouse », m'a-t-il coupée. « Super plan d'évasion, princesse. »

Il m'a écartée de la fenêtre ouverte avec une aisance agaçante, comme si je ne pesais rien. La fenêtre a légèrement balancé sous la brise derrière nous, laissant entrer l'air marin et le fracas lointain des vagues.

Il m'a fait pivoter entre ses bras jusqu'à ce que je me retrouve face à lui.

C'était l'un des trois hommes de la maison. Celui qui portait le blouson en cuir noir.

De près, il paraissait encore plus imposant. Ses épaules étaient larges, sa poitrine solide sous le cuir plaqué contre moi.

Une barbe de quelques jours ombrait sa mâchoire. Une fine cicatrice lui barrait un sourcil, rendant son visage encore plus dangereux.

Ses yeux avaient une couleur étrange. Un entre-deux entre le brun et l'or. Ils ont balayé mon visage, sont descendus le long de mon corps, puis sont remontés, détaillant le T-shirt trop grand, mes jambes nues, mes mains tremblantes.

« Mignon », a-t-il lâché d'un ton plat. « Essayer de sauter par la fenêtre cinq minutes après ton réveil. On va bien s'amuser avec toi. »

La colère a flambé sous ma terreur.

« Vous m'avez kidnappée », ai-je craché. « À quoi tu t'attendais ? À ce que je te dise merci ? »

Ses lèvres se sont étirées en un demi-sourire paresseux et moqueur.

« Tout d'abord », a-t-il dit, « si tu comptes courir, sache au moins vers quoi tu cours. »

Il a désigné la fenêtre du menton.

« Cette maison est truffée de caméras », a-t-il poursuivi. « À l'intérieur, à l'extérieur, sur le toit, dans le jardin, partout. Il y a d'autres gardes du corps autour de la propriété. Et même si tu réussissais par miracle à filouter tout ce monde et à atteindre la plage… »

Il a penché la tête, observant mon visage.

« Tu as un bateau ? »

J'ai dégluti. « Je sais nager », ai-je riposté du tac au tac.

Son sourire s'est un peu élargi, ses yeux s'échauffant tandis qu'ils restaient rivés sur mon visage.

« De la poigne », a-t-il murmuré. « J'aime ça. »

Sa voix a déraillé sur ce dernier mot, m'envoyant un frisson stupide le long de la colonne vertébrale.

J'ai poussé contre sa poitrine à nouveau. « Pose-moi à terre. »

Il m'a maintenue une seconde de plus, comme s'il hésitait à obéir. Puis il a émis un petit bruit au fond de la gorge et m'a lentement laissée descendre jusqu'au sol, ses mains glissant le long de mes flancs jusqu'à ma taille avant de faire un pas en arrière.

Mes pieds nus ont touché le tapis. La pièce semblait soudain plus vaste sans son corps pressé contre le mien, mais ma peau picotait là où ses doigts s'étaient posés.

J'ai réajusté mon T-shirt et relevé le menton.

« Qui a changé mes vêtements ? » ai-je exigé de savoir. « Je m'étais endormie en robe. »

Il a haussé un sourcil, nullement impressionné par mon ton.

« Du calme », a-t-il dit. « Tu n'es pas une princesse ici. On ne t'arrache pas tes fringues pendant que tu es inconsciente. »

Il a pointé son pouce vers le couloir.

« On a du personnel féminin. Elles s'occuperont de tes… besoins de lady. Ton père a pensé à tout. »

Quelque chose s'est tordu dans ma poitrine à la mention de mon père. J'ai ravalé ma rancœur.

« Où est mon téléphone ? » ai-je demandé. « Je dois lui parler. Tout de suite. »

« Oh, ça ? » Il a plongé la main dans la poche de son blouson, puis s'est arrêté et a secoué la tête avec un petit sourire narquois. « C'est vrai. J'oubliais. Il est avec ton père. »

Mon estomac s'est noué. « Rends-le-moi. »

« Pas de téléphone », a-t-il dit. « Pas tant qu'on n'est pas sûrs que la voie est libre et qu'on n'est pas pistés. Ni toi, ni nous. »

« Pistés ? » ai-je répété en écho. « Tu penses que quelqu'un me piste ? »

Il m'a jeté un regard éloquent. « Des gens ont essayé de t'allumer à un enterrement, ma grande. Je dirais que le pistage est le dernier de nos soucis. »

Ma gorge me brûlait. J'ai tapé du pied sur le tapis comme une enfant frustrée, m'en voulant immédiatement.

« C'est complètement fou », ai-je marmonné. « Vous ne pouvez pas me couper du monde comme ça. »

Il a ignoré mon petit caprice. Il était occupé à allumer un cigare.

Il a sorti un briquet de sa poche, l'a fait faire un clic, et a enflammé le petit cylindre brun entre ses lèvres.

La flamme a brièvement éclairé les traits de son visage, le faisant ressembler encore plus au méchant d'un film de deuxième partie de soirée.

Il a tiré une longue bouffée, les joues creusées, puis a recraché la fumée en un jet lent loin de moi. Elle s'est enroulée dans l'air, pâle et dense, avant de dériver malgré tout dans ma direction.

J'ai toussé en agitant la main devant mon visage.

Il a rigolé, d'un ton grave et amusé.

« Un petit brin ? » a-t-il demandé en me tendant le cigare comme s'il m'offrait une friandise.

« Plutôt mourir », ai-je sifflé.

Ses yeux ont étincelé. « N'en faisons pas un objectif, hein ? »

Je lui ai lancé un regard noir.

Il a tiré une autre bouffée, puis a fait un signe de la tête vers la porte.

« Viens », a-t-il dit. « Tu devrais manger. »

J'ai croisé les bras. « Non. »

Il s'est interrompu. « Non ? »

« Je ne mange rien qui vienne de brutes comme vous », ai-je lâché.

« Et si vous essayiez de m'empoisonner ? Ou de me droguer ? Je ne te fais pas confiance. Et je ne fais confiance à personne ici non plus. »

Il m'a observée un instant, impénétrable.

« Alors tu meurs de faim », a-t-il dit simplement en haussant les épaules.

C'était tout ? Pas de menaces, pas de supplications, pas de « c'est pour ton bien » ? Juste… alors tu meurs de faim ?

« Tu es sérieux ? » ai-je demandé.

« Très sérieux. » Il a tapoté la cendre dans un petit cendrier en verre sur la commode. « On n'est pas tes nounous, princesse. On est là pour te garder en vie, pas pour te donner la becquée si tu refuses de marcher jusqu'à la table. »

Mon estomac s'est tordu, partagé entre le vide de la faim et l'orgueil.

« Très bien », ai-je marmonné. « Mon Dieu, très bien. Juste… montre-moi ma chambre. »

Il a eu l'air vaguement amusé.

« Tu essaies de me mettre à la porte ? » a-t-il demandé.

« Oui », ai-je dit d'un ton plat.

Il a déposé le cigare dans le cendrier et l'a écrasé entre deux doigts, puis a essuyé sa main sur son jean. Une légère odeur de fumée flottait dans la pièce.

Il s'est avancé vers la sortie et a donné un coup de botte dans l'interrupteur en passant, éteignant le plafonnier pour ne laisser que la douce lumière du jour venant de la fenêtre.

« Suis-moi », a-t-il dit.

J'ai hésité une seconde, puis je lui ai emboîté le pas. Ce n'était pas comme si j'avais le choix.

Le couloir extérieur était large et lumineux, doté d'un parquet ciré et de murs blancs. De grands cadres photo et des œuvres d'art alignés sur les côtés exposaient des motifs abstraits, des clichés en noir et blanc de villes, et quelques peintures à l'allure ancienne.

Aucune fenêtre ici, mais de douces lumières émanaient de spots encastrés dans le plafond.

J'ai essayé de ne pas fixer, mais c'était difficile. Cet endroit n'était pas un bunker sous-terrain glacial comme je me l'étais imaginé. C'était… magnifique.

Nous sommes passés devant un espace ouvert sur notre gauche qui ressemblait à un salon : un canapé gigantesque, une télé géante, une table basse en verre. Des baies vitrées donnant sur l'océan laissaient entrer une lumière dorée.

Nous avons dépassé une salle à manger équipée d'une longue table et d'au moins dix chaises. Les portes coulissantes situées derrière menaient à une terrasse. J'ai pu apercevoir un bout de la plage et l'immensité de la mer au-delà.

Dehors, la cour abritait plusieurs grosses motos alignées comme des soldats, leur métal étincelant. Quelques voitures à l'allure coûteuse étaient garées sous un abri : de sombres mécaniques profilées aux vitres teintées.

Et partout, des hommes.

Ils ne se tenaient pas raides comme la sécurité de mon père. Ils s'appuyaient contre les rambardes, se déplaçaient par deux, marchaient comme s'ils possédaient le sol. Certains portaient des pantalons treillis et des T-shirts moulants. D'autres avaient des blousons en cuir, des hoodies ou de simples t-shirts sombres. La plupart portaient une arme en bandoulière ou attachée dans le dos.

J'ai remarqué les tatouages à nouveau. Sur les bras, sur les coues, dépassant sous les cols. Des motifs différents, mais la même énergie dangereuse.

L'un d'eux a levé les yeux à notre passage, ses yeux sombres me balayant une seule fois avant de retourner à ses occupations. Un autre a adressé à l'homme qui me précédait un bref hochement de tête respectueux.

« Qui sont tous ces gens ? » ai-je chuchoté.

« Des gardes du corps », a-t-il dit. « Comme je te l'ai dit. »

« Ça ressemble plutôt à un gang », ai-je marmonné.

Il a eu un petit rire narquois. « Des mots, princesse. Tout dépend de qui paie et vers qui on pointe les flingues. »

Ma peau a picoté. Je me suis entourée de mes bras, essayant de me raccrocher à une chaleur qui ne venait pas de la peur.

La maison en elle-même… Mon Dieu. Ce n'était pas une prison. C'était un palais déguisé en prison.

Hauts plafonds. Tapis moelleux. Éclairage chaleureux. Le genre de luxe moderne qu'on voit dans les séries sur les gens riches qui ont trop de goût et pas assez d'âme.

J'ai détesté le fait d'aimer ça.

J'ai détesté cette petite voix en moi qui pensait : Ce n'est pas si terrible.

J'ai balayé cette pensée.

Je vais sortir d'ici, me suis-je dit. J'ai survécu à mon père pendant vingt-et-un ans. Je peux survivre à ça. Je trouverai un moyen.

Nous avons grandi un grand escalier doté d'une rampe en bois lisse. J'ai compté les étages au fur et à mesure.

Rez-de-chaussée.

Premier.

Deuxième.

D'autres marches montaient encore, mais nous ne les avons pas prises.

Cinq étages, ai-je réalisé. Au moins.

Il s'est arrêté au premier étage et s'est engagé dans un couloir.

« Ta chambre est ici », a-t-il dit.

Premier étage. Pas trop haut.

Dieu merci, ai-je pensé, avant de me gifler mentalement. Je planifiais déjà mon prochain saut alors que je n'avais même pas encore vu le lit.

Il s'est arrêté devant une porte blanche au milieu du couloir et l'a poussée.

La pièce à l'intérieur était celle dans laquelle je m'étais réveillée. Propre. Grise et blanche. Un grand lit. Une petite table de chevet. Une armoire plaquée contre un mur. Une porte qui menait probablement à une salle de bain.

Il s'est écarté pour que je puisse entrer la première.

Je l'ai fait, m'efforçant de ne pas montrer à quel point je mémorisais chaque coin avec soin. La hauteur de la fenêtre. La distance jusqu'au sol. La façon dont le soleil frappait le plancher à cette heure de la journée. Tout ce qui pourrait servir plus tard.

« Tu es sûre que tu ne veux pas sortir manger ? » a-t-il demandé depuis le pas de la porte.

Je lui ai tourné le dos et j'ai haussé les épaules.

« J'ai dit que je n'avais pas faim », ai-je marmonné.

« Têtue », a-t-il dit.

Avant que je ne puisse me retourner, j'ai senti sa main claquer légèrement contre mon fessier.

Pas fort. Pas douloureux. Juste une tape vive et saisissante, pile sur la courbe de mes fesses.

Je me suis figée.

Ma bouche s'est ouverte sous le choc. La chaleur m'est montée au visage, puis plus bas, puis partout.

« Ne t'avise plus jamais de me toucher ! » ai-je explosé en me retournant d'un coup.

Il reculait déjà, les mains levées comme s'il était innocent. Ce sourire paresseux et narquois étirait à nouveau ses lèvres.

« Sois une gentille fille, Nina », a-t-il dit avec un clin d'œil. « Tu pourrais trouver cet endroit moins pénible. »

Puis il s'est retourné et s'est éloigné dans le couloir, les mains dans les poches comme s'il ne venait pas de flanquer une fessée à la fille d'un homme politique puissant.

J'ai claqué la porte et l'ai verrouillée, mes doigts tremblant sur le verrou.

Puis je me suis laissée glisser jusqu'à m'agenouiller sur le sol frais, le dos pressé contre le bois, la respiration saccadée.

Mon cœur martelait ma poitrine comme s'il voulait s'en échapper. Ma peau picotait là où sa main s'était posée.

« Pourquoi est-ce que cette fessée m'a fait bizarrement du bien ? » ai-je chuchoté pour moi-même tout en réfléchissant à ma prochaine tentative d'évasion.