Liée aux frères de la Mafia

Belinda

« Tu vas te marier, figlia. »

Je suis assise au milieu d'une pièce, entourée de trois hommes. Des hommes que j'ai connus toute ma vie. Papa. Nicholas. Adrian.

Trois hommes que j'avais naïvement cru, jusqu'à aujourd'hui, capables de me protéger au prix de leur vie. Après tout, j'étais là quand ils s'étaient rassemblés au chevet mourant de ma mère, lui tenant la main pendant qu'elle leur faisait jurer.

« Prenez soin de votre sœur… pour moi. »

Un rire amer m'échappe, retenu entre mes lèvres. Je fixe mon père, ma lèvre supérieure frémissant légèrement. « Tu en parles comme si tu négociais un contrat, Papa. Le mariage. Je viens d'avoir vingt-deux ans il y a un mois. »

Sa bouche se pince en une expression sombre. « Ce n'est pas facile pour moi. Tu le sais. Mais nous avons le devoir de protéger notre famille. Tes frères », il fait un geste en direction d'eux, « travaillent dur pour maintenir notre alliance à Rome. Il est juste que tu joues toi aussi ton rôle. »

Juste.

Le devoir.

Ces mots ont un goût amer sur ma langue — même si je ne les ai pas dits à voix haute. Je connais le devoir. J'ai passé des années assise dans la salle secrète du bureau de Papa, à écouter les réunions de haut rang.

Il m'appelait son cerveau. Sa Briscola. Sa carte maîtresse. Je pouvais me rappeler mot pour mot tout ce que j'avais entendu. J'avais aussi le don de lire entre les lignes.

Un jour, je l'ai sauvé d'une trahison orchestrée par un Don mafieux qui travaillait en secret avec les Russes. Papa lui a mis une balle dans la tête devant moi. Et moi, j'ai eu droit à un voyage tous frais payés en Europe, avec son nouveau jet et un appartement en duplex à Paris.

Ça, c'était différent.

Je les avais entendus chuchoter — des conversations qui s'éteignaient dès que j'entrais dans la pièce. Ils m'avaient délibérément tenue dans l'ignorance.

« Dis-moi la vérité, » je dis à voix basse. « Je peux l'entendre. »

Un ricanement méprisable retentit. « Qui dit que tu peux te permettre de— »

« Stai zitto. » Papa coupe court sèchement, faisant taire Adrian. Mon frère aîné immédiat.

Il se tourne vers moi et je vois ses yeux s'adoucir — comme quand j'étais toute petite. Quand il venait me border dans mon lit, parce que Maman n'arrivait plus à sortir du sien.

« Tesoro mio, » il soupire. « C'est un homme bien. Tu n'as rien à craindre. Je ne t'enverrais pas aussi loin de ma vue si je ne pensais pas que tu y seras en sécurité. »

Ma gorge se serre alors que je hoche lentement la tête. Je veux le croire. Vraiment. Mais je n'arrive pas à me défaire de la peur qui s'accroche à moi.

« Quand ?» je murmure.

« Aujourd'hui. Ce sera une petite cérémonie — une bénédiction par le prêtre. On ne veut pas risquer d'attirer… » il marque une pause, le ton hésitant. « …une attention indésirable. »

« Je vois, » je dis.

Je me lève, gardant la tête baissée pour cacher les larmes qui me brûlent les yeux. « Est-ce que je peux au moins faire quelques bagages ?»

« J'ai demandé à Maria de s'en charger, » me dit-il. « Elle partira avec toi. Elle prendra soin de toi, Tesoro mio. Il n'y a rien à craindre. »

Je sors de la pièce, tirant sur la poignée en métal de la lourde porte en acajou. Les murmures étouffés de mes frères me parviennent juste avant que la porte se referme, mais je ne reste pas pour les épier.

De toute façon, ça ne changerait rien.

***

Une valise ouverte et des vêtements éparpillés jonchent mon lit quand j'entre dans ma chambre. Maria, la gouvernante et ma nourrice, est dans mon dressing.

Je m'affale sur le bord du lit, passant les doigts dans mes cheveux. Le mariage. Il y a une semaine, j'envisageais de postuler pour un master en administration des affaires. J'allais rejoindre officiellement l'entreprise familiale.

Maintenant, je vais me marier.

À un homme que je ne connais pas.

Mes yeux brûlent davantage et je les essuie furieusement avec les mains, refusant de laisser les larmes tomber. Pas maintenant. Jamais. Les pleurs sont une marque de faiblesse — et la famille Rossi n'a pas de place pour les faibles.

Ça, au moins, je l'ai appris de Papa.

Maria entre dans la chambre, ses pas hésitant quand elle me voit. Un immense tas de vêtements est accroché à ses bras et sur ses épaules. « Mademoiselle Rossi, » dit-elle doucement. « J'espérais avoir fini de rassembler vos affaires avant que vous n'arriviez. »

Je fixe les vêtements sur le lit. Ceux dans ses mains. « J'ai vraiment besoin de tout ça ? Je n'en ai pas porté beaucoup depuis longtemps. On dirait que— » Je tripote le bout de mes doigts, incapable de rester tranquille.

« Vous vous mariez avec un homme important, Mademoiselle Rossi, » dit-elle chaleureusement, m'offrant un sourire rassurant. « Je suis sûre qu'il y a un dressing assez grand pour tout accommoder. »

Important.

Je ne vois pas en quoi ça m'aide à savoir qui il est — mais je hoche la tête quand même. « Très bien. »

« Vous n'avez pas l'air heureuse, » dit-elle, les yeux légèrement plissés de préoccupation. Elle pose les vêtements et s'approche pour s'asseoir à côté de moi. « Quelque chose ne va pas, Mademoiselle ?»

Quelque chose ? Tout ne va pas. Je vais me marier à un homme que je ne connais pas dans quelques heures. « Rien, » je dis sèchement.

Maria travaille peut-être pour notre famille depuis ma naissance, mais elle reste une employée. Mon père ne l'écouterait pas.

Je me lève en m'éclairçissant la gorge, plaquant un sourire sur mon visage. « J'ai besoin de prendre l'air. Je reviens. »

Elle hoche la tête.

Je m'échappe par la sortie de derrière et dans le jardin. C'était le jardin de ma mère… avec les plus belles roses de toutes les couleurs. Quand elle est morte, j'ai essayé de les garder en vie, mais Papa pensait que c'était une perte de temps.

Il y avait des choses plus importantes à faire — comme parcourir le pays en avion, assister à des réunions, et dîner avec des alliés politiques potentiels qui étaient soit un peu trop entreprenant avec les mains, soit convaincus de pouvoir devenir le seul gendre de la famille Rossi.

Ça aurait dû être un avertissement.

Je m'assieds sur un banc proche d'un rang de lys agonisants. « Maman, » je murmure. « Je… je… je… » j'abandonne quand les mots ne viennent pas.

Je prends une grande inspiration, je me retourne et rentre dans la maison. Pour affronter mon destin.

***

Mon futur mari n'a pas assisté au mariage.

Le prêtre a dit qu'on l'avait informé de procéder à la cérémonie. Un regard vers Papa à travers le voile posé sur mes perles de tête m'a dit qu'il le savait aussi.

On m'avait menti, une fois de plus.

La cérémonie fut brève. Tout comme mes rêves. Et puis on m'a escortée dans une Mercedes noire et élégante aux vitres teintées, sans même un instant pour dire au revoir.

Je me carre dans le siège, fermant les yeux en me forçant à rester calme. « Paniquer ne changera rien, Belinda, » je marmonne entre mes dents. « Tu es une Rossi. C'est ce que tu es censée faire. »

Devoir. Responsabilité. Comme Papa l'a dit, je ne fais que jouer mon rôle.

La route semble durer une éternité. Je garde les yeux fermés, ne voulant pas voir ce qu'il y a derrière la fenêtre. Ce n'est plus ma vie. C'est ma nouvelle vie maintenant.

Je les ouvre quand je sens la voiture ralentir, regardant à travers la vitre une rangée de grands arbres. Il n'y a rien d'autre pendant encore quelques minutes… et puis ça s'ouvre sur un espace lumineux et dégagé.

Une fontaine.

C'est la première chose qui attire mon regard.

Elle a la forme d'un lion géant, les deux pattes levées. Puis un jardin. Bien plus grand que celui de Maman, mais sans les jolies roses.

« Nous sommes arrivées, Mademoiselle. »

Ma portière s'ouvre avant que j'aie pu l'atteindre, et un homme en uniforme avec un sourire poli me tend la main. Je la prends. « Merci, » je marmonne.

Il hoche la tête. « Je vous en prie, Mademoiselle. Don Moretti m'a demandé de vous accompagner à l'intérieur. Il vous attend dans son bureau. »

Le chauffeur attrape un petit sac de voyage dans le coffre et se dirige vers la maison devant nous.

Don Moretti. Mes yeux se plissent légèrement tandis que j'incline la tête. Je n'ai pas le temps de réfléchir, parce qu'il s'éloigne déjà, me laissant le rattraper.

Mais ce nom. Il me semble tellement familier.

Les doubles portes françaises s'ouvrent sur un grand vestibule — trois fois la taille du nôtre à la maison. Les murs sont d'un gris terne, mais le lustre attire mon attention et me coupe le souffle.

Je m'arrête, sans y penser, à regarder les lumières rebondir sur les pierres précieuses.

« Mademoiselle ?»

Mon regard se reporte devant moi. L'homme — le majordome — me regarde. « Le Don… il n'est pas homme à se faire attendre, j'en ai peur. »

Je hoche la tête rapidement et me dépêche de le rejoindre. « Je suis désolée. »

Je garde la tête baissée jusqu'à destination, pendant que mon pouls s'emballe et rugit dans mes oreilles. Je connais maintenant trois choses sur mon mari. Son nom, Moretti. Son titre, Don. Et que j'ai peut-être épousé un homme impatient.

Le majordome s'arrête devant une porte et frappe une fois. Puis il pousse la porte et recule, d'un geste de la main.

« Vous pouvez entrer. »

Entrer ?

Je fixe la pièce. C'est le noir complet, sans la moindre trace de lumière. Je le regarde, perplexe. « Vous voulez que j'aille à l'intérieur ?»

Il hoche la tête.

Je prends une grande inspiration et entre. La porte claque derrière moi, le son assez sec pour faire trébucher mon cœur. Je me fige sur place, le silence s'abattant sur moi.

Des secondes passent. Rien.

Que suis-je censée faire ?

« Je— »

Une lumière vacille, faible et instable, venant d'une lampe près d'un bureau que je n'avais pas remarqué.

Je plisse les yeux et m'avance — le fauteuil bouge.

Le bruit discret des roues tranche le silence de la pièce tandis qu'il émerge de l'obscurité, contournant le bureau avec une lenteur précise.

Il glisse jusqu'au mur.

Je tressaille et lève une main pour me protéger les yeux tandis qu'une lumière vive s'abat sur moi.

« Mademoiselle Rossi. » Sa voix est basse, rauque — et fait trébucher mon pouls. « Je suis Cassian Luca Moretti. »

Je baisse la main et le vois enfin. Il est en fauteuil roulant. Mais ce n'est pas ça qui me coupe le souffle.

C'est la cicatrice. Une ligne profonde et irrégulière lui barre le visage — depuis l'œil gauche jusqu'à la joue — crue, implacable, impossible à ignorer.

Un hoquet d'horreur m'échappe avant que je puisse le retenir. Je plaque une main sur ma bouche. « Je… je suis vraiment désolée. »

« La plupart des gens essaient de mieux cacher leur dégoût, » dit-il, la voix égale.

J'avale ma salive. Est-ce pour ça qu'il n'est pas venu au mariage ?

« Vous apprendrez vite, j'en suis sûr. » Ses yeux soutiennent les miens, ses lèvres esquissant un léger sourire. « Après tout, c'est désormais votre maison. »