Capìtulo siete

Jezebel

La suave intrusión de la luz tenue sobre mi rostro, un contraste absoluto con mi oscuridad habitual, y la brisa ligera jugando con mi cabello, me arrancaron de un profundo vacío sin sueños.

Me incorporé de golpe en la cama, mientras los recuerdos confusos y pesados de la noche anterior caían sobre mí como una ola.

Roman no estaba.

El sonido del agua corriendo confirmó que estaba en la ducha.

¡Idiota, Jezebel! me regañé internamente. ¡Tenías un solo trabajo!

No podía creerlo. Se suponía que yo era una espía, un fantasma, reuniendo pruebas cruciales. En lugar de eso, había dormido como una niña—una frase que insultaba mi feroz independencia—simplemente porque sus brazos me habían hecho sentir segura.

¿"Segura"?

El pensamiento era tan peligroso, tan completamente ajeno a mí, que un brusco e involuntario “¡Mierda!” escapó de mis labios.

Justo entonces, Roman salió.

Estaba envuelto solo en una toalla blanca, y la visión detuvo al instante mi auto-reproche. Tuve que hacer un esfuerzo físico para no devorar con la mirada su magnífica figura aún húmeda. Mi tormento interior fue reemplazado por una conciencia externa… ardiente.

Se detuvo, una leve arruga entre las cejas.

“Supongo que no dormiste bien. Conseguí un ‘m****a’ en vez de un buenos días.” Su tono era seco, perceptivo.

“No hablaba contigo,” murmuré con la voz tensa, todavía lidiando con mi fracaso… y con su presencia.

“¿Cómo te sientes esta mañana, ratoncita? ¿Dormiste bien?”

La repentina suavidad de su pregunta me sacudió por completo.

Lo miré, buscando el truco, la frialdad, la malicia escondida que sabía que tenía. Pero sus ojos estaban sorprendentemente cálidos, casi preocupados. Nos quedamos atrapados en un silencio paralizante y, una vez más, mi traicionero corazón empezó a latir como loco.

¿Roman, el despiadado jefe de la mafia, realmente era capaz de mostrar interés genuino?

¿Era una maniobra calculada, o realmente… le importaba?

La idea era absurda. Terrorífica.

“Yo… estoy bien,” balbuceé, intentando recuperar la compostura. “Dormí bien.”

No era mentira.

El momento se rompió, tal como sabía que ocurriría.

La máscara volvió a colocarse en su sitio.

El hombre frío y despiadado que conocía regresó, su voz ahora autoritaria, sin espacio para objeciones.

“Vamos a un baile esta noche. Nuestra primera aparición pública.”

Un nudo de pánico se apoderó de mí.

¿Aparición pública? Ni siquiera estábamos casados. ¿Y si me encontraba con alguien capaz de reconocerme y arruinar todo mi plan?

Estaba a punto de negarme, lista para inventar excusas sobre enfermedades o compromisos previos.

Pero antes de que la palabra saliera de mi boca, mi teléfono vibró: un mensaje de Callum, mi mano derecha.

El mensaje era breve, devastador:

“Ricky estará en el baile.”

El nombre Ricky me golpeó como un impacto físico.

Él había sido un miembro de confianza de la mafia Riccardo, pero ahora era una bomba de tiempo.

Estaba a punto de filtrar uno de nuestros secretos empresariales más importantes a uno de nuestros rivales, los Dominicos. La traición dolía profundo, una punzada aguda de confianza rota.

Mi pánico por mi tapadera se evaporó, reemplazado por un único enfoque frío.

Ricky tenía que morir.

Y yo sería quien lo mataría.

La voz impaciente de Roman cortó mis pensamientos:

“¿Y bien? ¿Vendrás?”

Mis ojos, ahora duros y brillando con una resolución letal, se alzaron hacia los suyos.

El baile ya no era un riesgo; era una oportunidad.

Una sonrisa depredadora tocó mis labios.

“Claro, mi amor,” respondí, el endearmento goteando con una dulzura peligrosa y falsa.

“No me lo perdería por nada del mundo.”