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Chapitre 29 — L’Ombre du Malheur

Author: Déesse
last update Last Updated: 2025-09-24 01:15:51

Lola

Le jour se lève à peine, mais mes yeux sont déjà ouverts. La lumière pâle filtre à travers les rideaux, comme si elle hésitait à pénétrer ce refuge fragile que Sephora tente de maintenir pour moi. Pourtant, refuge ou non, le poids de ma vie me serre la poitrine.

Je reste étendue un long moment, immobile, les mains posées sur mon ventre comme pour retenir une douleur qui n’a pas de nom. Une pensée tourne en boucle, lancinante : et si je ne trouvais jamais de travail ? Le monde dehors grouille de jeunes diplômés, brillants, pressés, prêts à tout. Et moi ? Moi qui n’ai même pas terminé mes études, moi qui trébuche dès qu’il faudrait avancer… quel avenir m’attend ?

Je ferme les yeux, et les larmes montent sans prévenir. Une brûlure chaude qui glisse sur mes joues. J’ai l’impression que le malheur me suit partout où je vais, comme une ombre qui s’agrippe à mes pas. J’ai fui une première fois, j’ai cru qu’en changeant de ville, de visages, de murs, je trouverais un répit. Mais non. La
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    LolaIl me porte jusqu'au lit et me dépose avec une lenteur calculée, comme si je pouvais me briser. Le matelas cède sous mon poids, puis sous le sien quand il s'allonge à côté de moi, sur le côté, se soutenant d'un coude. La pénombre de la chambre est percée seulement par la lueur de la ville qui filtre à travers les persiennes, dessinant des barres d'argent pâle sur son visage, sur ses mains.Il ne se jette pas sur moi. Il ne cherche pas tout de suite la fusion charnelle. Il me regarde. Son regard est une caresse physique, un scanner qui enregistre chaque changement infime depuis notre séparation.— Alors, raconte, dit-il, sa voix un velours bas dans le silence.— Raconter quoi ?— Ton week-end. La campagne. Le gratin. Ta Sephora.Ce n'est pas une demande jalouse. C'est une soif. Il veut savoir. Il veut occuper l'espace qu'il n'a pas pu remplir. Il veut, d'une certaine manière, faire l'expérience de mon absence à travers mes mots.Je commence à parler, doucement. Je lui parle de la

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    LolaIl me regarde. Juste ça. Un long, long regard qui ne demande rien, ne juge rien. Il boit ma présence. Ses yeux parcourent chaque trait de mon visage, comme s’il vérifiait que je suis intacte, que je suis bien la même.— Ça va ? demande-t-il enfin, la voix basse, intime dans l’habitacle feutré.Ce n’est pas une question sur mon week-end. C’est une question sur moi. Maintenant. Ici. Avec lui.— Oui, dis-je. Maintenant, oui.— Tu as dormi ? Après… l’appel.— Oui. Comme un bébé.Un léger sourire, à peine esquissé, touche ses lèvres. Il hoche la tête, satisfait.— Moi, non, avoue-t-il, le regard toujours rivé sur moi. Pas vraiment.Le simple aveu me transperce. Il a souffert. Vraiment. Pas en maître contrarié, mais en homme privé de l’essentiel.— Je suis désolée, je murmure.— Non. C’était nécessaire. Pour toi . Je le comprends.Il détourne les yeux, regardant droit devant lui à travers la vitre séparatrice. Mais sa main, posée sur le siège entre nous, se déplace. Lentement. Elle vie

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    MarcPuis, au bon moment , peut-être après le dîner, peut-être au petit-déjeuner, quand elle sera douce et vulnérable de sommeil , je poserai la question. Pas à genoux. Ce n’est pas notre style. Debout, face à face. Les yeux dans les yeux. Comme une négociation. La négociation la plus importante de nos vies.« Épouse-moi, Lola. Faisons en sorte que plus rien ni personne ne puisse jamais nous séparer. »Je sais ce qu’elle verra dans mes yeux. Non pas la supplication d’un amant, mais la volonté de fer d’un homme qui a trouvé la pièce manquante de son empire, et qui est prêt à tout pour la garder à jamais.Le manque de ce week-end a été une torture. Mais il a servi de creuset. Il a fait émerger une vérité crue : je l’aime plus que ma propre maîtrise. Et pour garder cette maîtrise, pour garder elle, je dois l’enfermer dans la forme la plus solide, la plus permanente qui existe.L’appartement n’est plus un désert. C’est une scène, en attente du retour de son actrice principale. Et bientôt,

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    MarcJe suis sorti. Un déjeuner d’affaires. Des conversations creuses. Des visages interchangeables. À chaque éclat de rire féminin, je tournais la tête, brièvement, avant que la déception ne me morde les entrailles. Ce n’était pas son rire. Son rire à elle est rare, précieux, comme un cadeau volé.L’après-midi, j’ai erré dans l’appartement. J’ai ouvert la porte de son dressing. Ses robes étaient alignées, sobres, comme des soldats au repos. J’ai passé la main sur le tissu d’une robe anthracite. J’ai fermé les yeux, cherchant la chaleur de son corps sous le tissu. Fantôme.La colère est venue alors. Sourde, froide. Envers elle, pour être partie. Envers moi, pour la laisser partir. Pour avoir créé les conditions de ce manque. C’était absurde. Nous nous étions mis d’accord. C’était sain, raisonnable. Mais la raison n’a aucun pouvoir sur la bête qui rugissait en moi, privée de son territoire.Puis, cette nuit. L’appel.Quand mon téléphone a vibré sur la table de chevet, déchirant le sile

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