LOGINÀ trente-quatre ans, Marc porte un secret qui ronge son orgueil : son impuissance. Malgré les rendez-vous chez les spécialistes, les traitements, les thérapies, rien n’a jamais fonctionné. Chaque échec laisse derrière lui une blessure plus profonde, un poids qu’il dissimule derrière son regard dur et sa réussite professionnelle. Jusqu’à cette nuit-là. Poussé par une insatiable envie de changement, il se laisse entraîner dans un club obscur, un monde qu’il pensait ignorer. C’est là qu’il rencontre Lola, une femme mystérieuse et bouleversante, dont la fragilité dissimule une force insoupçonnée. Droguée pour la faire passer pour une simple prostituée, elle est pourtant vierge, inconnue de ce milieu sordide. Et sans le savoir, elle devient la seule capable de réveiller enfin le désir enfoui de Marc, faisant vibrer son corps et son âme d’une manière qu’il croyait impossible. Mais au petit matin, Lola disparaît. Marc se retrouve seul, désemparé, hanté par cette unique nuit où tout a semblé possible. Il enchaîne les rencontres, les rendez-vous, les essais mais aucun ne ravive cette étincelle, aucun ne parvient à dénouer le nœud de sa frustration. Des mois s’égrènent, marqués par des nuits blanches et des espoirs déçus, jusqu’à ce jour où le destin frappe à sa porte : il découvre le visage de Lola sur le dossier d’une candidate à un poste clé dans son entreprise. Un sourire mêlé de soulagement et de défi se dessine sur ses lèvres. Cette fois, elle ne lui échappera pas. Cette fois, il prendra le contrôle.
View MoreLolaNeuf mois plus tard.La chambre n'est plus celle de l'appartement de Marc. C'est une pièce plus douce, inondée de lumière, dans la maison de campagne qu'il a achetée peu après l'annonce de la grossesse. « Pour qu'il ait de l'air, de l'espace. Pour qu'il ne grandisse pas dans un cage dorée en ville », avait-il dit. Il. Notre fils.Léon, du nom du grand-père de Marc, un prénom lourd d'histoire et d'attentes, dort dans son berceau en bois d'olivier, près de la fenêtre. Son petit souffle est le moteur silencieux de ce nouvel univers. Ma main repose sur la courbe de mon ventre, encore douce, encore marquée par son passage. Le corps se souvient. L'âme aussi.La porte s'ouvre sans un bruit. Je ne tourne pas la tête. Je sais que c'est lui. Son pas est reconnaissable entre mille, même assourdi par le tapis épais. Il s'approche du berceau d'abord. Je l'entends s'arrêter, retenir son souffle. C'est son rituel. Vérifier que Léon respire, qu'il est là, réel, ce petit être qui l'a transformé p
LolaLe médecin revient au bout d’un temps qui semble une éternité. Son expression a changé. Elle n’est plus simplement professionnelle. Il y a une lueur, presque un sourire retenu.— Madame , commence-t-il, puis il se reprend , c’est plus simple. Les résultats de la prise de sang sont sans équivoque.Marc se redresse d’un bond, sans lâcher ma main.— Qu’y a-t-il ? Sa voix est tranchante.Le médecin me regarde, puis lui, puis à nouveau moi.— Vous n’êtes pas épuisée par le stress, madame. Enfin, pas seulement. Vos taux hormonaux… vous êtes enceinte. Sans doute de quelques semaines seulement.Le silence qui suit est total. Absolu. On n’entend plus le murmure de la ville, plus les échos lointains de la fête en dessous. Il n’y a que ces mots, suspendus dans l’air de la suite.Enceinte.Mon esprit vacille, tente de saisir l’information. Un bébé. Notre bébé. Le produit de cette passion dévorante, de cette fusion complexe et absolue.Je tourne la tête vers Marc. Son visage est un masque de
LolaLa réception au Bristol est un rêve en cristal et en champagne. Un ballet parfaitement chorégraphié par Éléonore. Les lustres étincellent, les rires sont étouffés, les regards admiratifs ou envieux glissent sur moi, sur ma robe, sur la bague qui semble briller de sa propre lumière. Je souris, je serre des mains, j’échange des baisers sur les joues parfumées. Je suis la mariée. Le point focal de cette mécanique sociale parfaite.Marc est à mes côtés, un roc en habit. Sa main reste posée sur le creux de mon dos, une présence constante, une affirmation silencieuse. Parfois, ses doigts pressent légèrement, comme pour vérifier que je suis toujours là, que je ne m’évapore pas dans la fumée des cigares et le nuage des parfums.Sephora, dans sa robe bordeaux, est un point de chaleur dans la foule froide. Elle me fait des grimaces discrètes quand Éléonore lance un discours particulièrement ampoulé, et je dois détourner la tête pour cacher mon sourire. Son regard me sauve. Il me rappelle q
LolaJe baisse les yeux vers ma main, vers la bague qui semble peser soudain dix kilos.— Mes envies… c’est d’épouser Marc. Le reste…— Le reste, c’est TOUT ! Le reste, c’est le cadre dans lequel tu vas vivre ce mariage, les souvenirs que tu vas en garder ! Tu veux vraiment te souvenir d’avoir été une poupée habillée par ta belle-mère pour plaire à ses copines du Gotha ?Ses mots me frappent comme des gifles. Elle a raison. Et pourtant…— C’est important pour lui. Pour sa famille. Je ne peux pas…— Tu ne peux pas quoi ? Dire non ? Lui dire à lui, à ton précieux Marc, que ta meilleure amie ne veut pas être habillée en taupe comme un fantôme, et que toi, tu as peut-être envie d’une robe qui te ressemble, et pas d’un uniforme de future Madame Delacroix ?Je sens les larmes me monter aux yeux, de frustration, de fatigue, de confusion.— Tu ne comprends pas, Sef. Ce n’est pas si simple. Avec lui… avec eux… il y a un ordre. Une façon de faire les choses.— Un ordre ? Ou une prison dorée ?J
LolaIl me regarde. Juste ça. Un long, long regard qui ne demande rien, ne juge rien. Il boit ma présence. Ses yeux parcourent chaque trait de mon visage, comme s’il vérifiait que je suis intacte, que je suis bien la même.— Ça va ? demande-t-il enfin, la voix basse, intime dans l’habitacle feutré.
MarcJe suis sorti. Un déjeuner d’affaires. Des conversations creuses. Des visages interchangeables. À chaque éclat de rire féminin, je tournais la tête, brièvement, avant que la déception ne me morde les entrailles. Ce n’était pas son rire. Son rire à elle est rare, précieux, comme un cadeau volé.
LolaLe mois qui suit est un tourbillon organisé avec la précision d’une opération militaire, mais mené sur un champ de bataille bien plus perfide : celui des convenances, des apparences et des alliances familiales. Au centre de cette tempête, deux femmes que tout oppose : Éléonore Delacroix, mère
LolaL’aube n’est encore qu’une traînée de plomb pâle à l’horizon, mais dans la chambre, une autre lumière brille : le feu froid des diamants sertis dans la bague à mon doigt. Elle repose sur son sternum, au creux de sa poitrine, se levant et s’abaissant au rythme profond de son sommeil. Chaque mou












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