Ida Kalda arriva au Bureau 09 le lundi vers 10 heures. Ça faisait vingt neuf heures qu’elle n’avait pas dormi ni changé de fringues. Elle passa rapidement à son appartement prendre une douche et enfiler des affaires qui sentaient le frais avant de rejoindre Claude Santoro qui, debout au milieu du Centac, visionnait et revisionnait les centaines d’heures d’images dont le service disposait.—Colonel.—Capitaine.Depuis la veille à 5h10, c’était la panique au bureau : trois agents étaient morts. Prax, dans le coma, était sous surveillance permanente à l’Hôpital Américain de Neuilly sans que personne ne sache s’il allait s’en sortir ou pas, ni avec quelles séquelles physiques ou mentales.Et toutes les cibles prioritaires s’étaient volatilisées.Et pour couronner le tout, le jeune Stanis

Ida Kalda décida pour ne pas tourner folle dingue d’alterner une heure d’étude d’un dossier d’un employé du Bureau 09, suivie d’une heure consacrée à la recherche d’infos sur Stanislas Kross, en réservant son heure de déjeuner pour dicter depuis le salon de son appartement son rapport sur l’enquête de la ruelle.Elle avait tellement peu dormi que parfois, sur la table tactile du Centrac, dont la salle entière lui était totalement réservée, il lui arrivait de voir les caractères se dédoubler.Elle s’enfila sa dose de café hebdomadaire en une seule heure et tout en épluchant le passé des experts en tous genres qui bossaient dans l’énorme bureau derrière la vitre polarisée, elle élabora un questionnaire destiné à détecter les mensonges lors des entretiens qu’elle allait faire passer à tout le monde dès le lendemain matin.A midi, sur les rotules, elle commanda par l’interphone interne une p

Une fois fait le tour de l’énorme et longue bâtisse blanche bouillie par le soleil, ils se retrouvèrent sur une rue qui traversait le désert de l’horizon à l’horizon. Le sable recouvrait les plaques d’asphalte qu’on ne devinait qu’à peine.A droite, il y avait quelques baraques cossues, aménagées et verdoyantes, juste derrière une station-service des années cinquante, avec de vieilles pompes à main tellement poussiéreuses qu’on ne pouvait plus rien lire de ce qui était écrit dessus.La station, ouverte aux quatre vents, était abandonnée depuis des dizaines d’années. Les mauvaises herbes avaient fini par grignoter toute cette ruine à moitié fondue par le soleil bouillant. Des carcasses de voitures pourrissaient sous une éolienne qui grinçait par à-coups. Le château d’eau à côté, tellement rouillé, semblait vouloir s’écraser sur le premier crétin qui donnerait un coup de pied dedans.Un pa

Santoro regarda les codes défiler à une vitesse folle sans y croire.Ida Kalda, de l’autre côté de la table, n’osait pas bouger d’un pouce, tétanisée par l’ambiance ténébreuse qui l’écrasait de partout.Les deux hommes en costume blanc qui encadraient son boss étaient plus qu’étranges. On aurait dit des jumeaux, chauves tous les deux, avec des yeux en amande sans qu’ils ne soient ni chinois, ni japonais, ni rien d’autre. Ils étaient un croisement improbable entre des sous-groupes ethniques de l’espèce humaine : traits aryens ayant une couleur de peau métissée, sans ride aucun – impossible de leur donner un âge –, aux lèvres fines mais au menton fort et renforcé par une fossette identique. Ida n’avait jamais vu d’êtres comme eux. On aurait pu penser qu’ils étaient le produit d’une expérience de laboratoire. Ils semblaient être l’expression exacte du mélange de tout ce que la terre comportait de mieux. Ils n’avaie

Stan trouva son chez lui à soixante-dix mètres de chez Théophile, dans un petit recoin ou deux mobil-homes un peu à l’écart se faisaient face, coincés contre le grillage avec le désert nocturne et silencieux au-delà et ses coyotes qui tournaient autour du camp et dont on voyait les yeux briller dans le noir.La porte de sa baraque posée sur des empilements de planches était ouverte. De la lumière en sortait, formant un grand rectangle lumineux sur le sol de sable.Sur la porte, au rouge à lèvres d’un pourpre vif, Annabelle avait inscrit STAN en gros et en majuscule. Impossible de le rater.L’Ermite dans la poche de son jean, encore tout plein d’idées contradictoires après la conversation qu’il venait d’avoir avec le boss, il monta les trois marches de bois. Et trouva Annabelle et Prisca en train de récurer sols et murs en s’éclatant comme des folles.Un poste rad