Todos los capítulos de Un Contrato con el Conde : Capítulo 101 - Capítulo 110

Mateo sacó una carta del fondo de la caja. El sobre estaba cerrado con lacre rojo, roto ya. En el frente, una sola palabra: Mateo. —Mi madre me dio esto antes de morir. Hace dos años. Me pidió que lo leyera cuando estuviera listo para enfrentarme a la verdad. Tu abuelo y mi madre fueron… amigos. Más que amigos, según parece. Y él supo que yo existía. Supe que existía. Pero nunca pudo reconocerme. El silencio se volvió insoportable. Clarissa miró la carta como si fuera una bomba a punto de estallar. —¿Estás diciendo…? —Que somos hermanastros —dijo Mateo, con la voz en un hilo—. Tu abuelo era mi padre biológico. Y él quería que nos encontráramos algún día. Que peleáramos juntos contra Giovanna y los míos. Por eso me escapé aquella noche. No por miedo a casarme. Porque ya sabía que tú existías, y que no podía permitir que te usaran igual que quisieron usarme a mí. Clarissa se llevó una mano a la boca. Las lágrimas que había contenido durante horas finalmente brotaron, calientes y li

El faro estaba más frío de lo que recordaba. O quizá era el miedo metiéndose bajo su piel, helándole la sangre mientras el viento golpeaba los viejos muros de piedra. Clarissa apretó los brazos contra el pecho, pero ninguna capa de abrigo podía protegerla del escalofrío que le provocaban las palabras de Mateo. Con los dedos tan rígidos que casi rasgaban el borde de las hojas, hojeaba los papeles que él le había entregado apenas media hora antes. Fotografías borrosas, tomadas a escondidas en despachos mal iluminados. Nombres escritos con letra temblorosa. Fechas que se repetían como un mal presagio. Transferencias bancarias que no cerraban, que dibujaban un agujero negro donde debería estar el dinero del puerto, ese puerto que su abuela decía estar en bancarrota, ese puerto por el cual Clarissa había aceptado casarse con un desconocido.—Esto no es un negocio en crisis —dijo, alzando la mirada hacia Mateo con una mezcla de furia y desolación—. Esto es una mentira. Una mentira tejida co

Se incorporó de golpe, el camisón de seda pegado al cuerpo por el sudor frío. Llamó a su doncella. Nadie respondió. Llamó más fuerte, golpeando la mesita de noche con el puño cerrado. Silencio. Entonces recordó que había despedido a la doncella la semana anterior, acusándola de robar un collar que después apareció en el fondo de un joyero. Otra paranoia. Otra grieta en su cordura.El teléfono sonó pasada la medianoche, cortando el silencio como un cuchillo de carnicero. Era su nuera, la madre de Clarissa, llorando con ese llanto feo, desgarrado, que solo se llora cuando el mundo se viene abajo y no hay maquillaje que pueda tapar las ojeras del alma.—Señora… Clarissa llamó. Dice que no vuelve. Dice que lo sabe todo.Giovanna sintió el mundo hundirse bajo sus pies. Agarró el bastón con mano temblorosa, aunque nadie la viera, aunque nunca permitiría que nadie presenciara su debilidad. El bastón era de ébano, con un puño de plata en forma de león. El león de la familia. El mismo que habí

El silencio se hizo carne. Mateo contuvo la respiración. El mar rugió abajo, testigo de piedra de aquella confesión de guerra.Giovanna abrió la caja de caoba.Clarissa no se movió. Mateo sí, instintivamente, poniéndose delante de ella, abriendo los brazos como escudo.—No, mamá. No.—Quítate, Mateo. Esto no es asunto tuyo.—Sí lo es. Porque yo tengo las copias. Si le pegas un tiro a ella, las filtro igual. Y si me pegas a mí, las filtra su abogado. Y si matas al abogado, las filtra el periodista. Y si matas al periodista... bueno, espero que tengas suficientes balas, mamá. Porque esto ya no se detiene con una muerte. Esto se detiene cuando todos los muertos salgan del armario.La mano de Giovanna tembló sobre la Luger. No la sacó. No la guardó. La mantuvo ahí, a medio camino entre la vida y la muerte, como ella misma había estado tantas décadas.—Hijo —dijo, y por primera vez en la noche, su voz se quebró—. Hijo, ¿por qué? Yo te lo di todo. La mejor educación. Los mejores coches. Las

El salón principal de la mansión Rivas-Dávila olía a cedro y a secreto. La misma madera que habían pisado cuatro generaciones, los mismos candelabros de plata que habían iluminado bodas, funerales y traiciones. Esa noche, sin embargo, algo había cambiado. Las cortinas estaban abiertas. La luz del amanecer, cruda y sin filtros, entraba a raudales, desnudando cada grieta del encerado piso, cada mancha de humedad en los molduras. Mateo estaba de pie junto a la chimenea apagada, con una carpeta de cuero negro bajo el brazo. No había dormido. No había comido. Solo había esperado. Clarissa llegó primero. No se había cambiado: seguía con la misma chaqueta del faro, manchada de sal y de tierra. Sus ojos rojos delataban que tampoco había descansado. —¿Estás segura? —preguntó Mateo sin mirarla. —No. Pero voy a hacerlo igual. El segundo en llegar fue Ignacio Chestifer, patriarca de la otra rama, la que había compartido negocios y odios con Giovanna durante cuarenta años. Tenía el pelo blanco