Lahat ng Kabanata ng À l'encre de tes chaînes : Kabanata 61 - Kabanata 70

MaëlysJe me réveille en sursaut.Mon corps est raide, mes muscles hurlent, mais ce n’est pas la douleur qui me tire du sommeil.C’est l’absence.Aleksandr n’est pas dans le lit.Je tends la main vers le vide, encore tiède.Puis je me lève. Pieds nus, corps nu, esprit en alerte.Je descends les escaliers, traverse le salon.Il est là, debout devant la baie vitrée, une cigarette à la main.Ses épaules sont contractées. Son dos, tendu.Je m’approche.— Tu fumes maintenant ?Il ne se retourne pas.— Quand j’ai besoin de ne pas tuer quelqu’un.Je fronce les sourcils.— Qu’est-ce qu’il s’est passé ?Il souffle un nuage de fumée. Puis un nom.— Delorme.Je serre les dents.— Quoi, Delorme ?— Il a tenté d’acheter ton silence. Deux millions. Et l’effacement des preuves contre lui. Il a contacté l’un de mes hommes. Pensait que j’accepterais.Je m’approche de lui. Je prends la cigarette de ses doigts. Je l’écrase.— Et qu’est-ce que tu as répondu ?Il se tourne vers moi. Son regard est noir. F

MaëlysJe l’embrasse dans le cou.Doucement. Longtemps.— Je crois que même si on perdait… ils sauront qu’on ne s’est jamais agenouillés.Elle tourne la tête. Me regarde.Et murmure, le feu dans les yeux :— Alors lève-moi plus haut. Jusqu’à ce qu’ils me voient tous.Et qu’ils comprennent ce que c’est……d’être réduits en cendres par une femme qu’ils ont voulu enterrer.Et je lui jure.Devant le ciel. La neige. Le sang.Que je le ferai.Même s’il faut raser le monde pour lui construire son trône .Le vent hurle contre les vitres.Un vent de guerre. De revanche.Je le sens dans mes os, dans ma cage thoracique. Comme une lame prête à percer la peau.Je ne dors pas.Je ne dors plus vraiment.Chaque nuit, je reste éveillée trop longtemps, allongée contre Aleksandr.J’écoute son souffle lent, pesant.Je compte les battements de mon cœur.Je repasse nos plans, nos coups. Je pense aux visages. Aux noms.À ceux que j’ai vus tomber.À ceux que je dois encore abattre.Ce n’est plus une quête de

MaëlysLe silence du cabinet est pesant. Pas un bruit, pas un murmure. Rien que le souffle court de ceux qui attendent l’impact suivant. Même les murs semblent retenir leur souffle, comme si le marbre craignait de craquer sous la vérité.J’ai toujours su que la guerre viendrait.Mais je n’avais pas prévu qu’elle aurait ce goût-là.Acre. Poisseux. Collé à la gorge.Un goût d’oubli, de cendres, de chair brûlée sous les sourires des traîtres.Aleksandr est debout près de la baie vitrée, les bras croisés, le regard perdu dans l’horizon brisé par l’explosion de la veille. Son profil est figé, impénétrable. Pourtant, je connais la tempête qui l’habite. Elle vibre dans son silence, dans la tension de ses épaules, dans la crispation à peine visible de sa mâchoire. Il est l’incendie contenu. Et moi, je suis l'étincelle prête à raviver les flammes.Moi, je tiens la liste. Les noms. Les entreprises. Les ramifications.Chaque fil mène à une autre hydre, chaque visage cache un monstre.Et ce résea

MaëlysLe sang a cessé de couler, mais le sol du bunker en porte encore les stigmates. Des éclaboussures sombres sur les murs, des empreintes dans la poussière, des traînées marbrées, comme si les ombres elles-mêmes s’étaient mises à saigner. L’air est saturé de l’odeur métallique du fer, mêlée à la sueur, à la peur, à la poudre. Le silence est revenu, mais il est loin d’être apaisant. C’est un silence qui pèse, qui écrase. Presque religieux. Ce n’est pas une paix : c’est un sursis. Une respiration avant l’effondrement.Je reste immobile un instant. Mes jambes tremblent, mon souffle est court, mes poumons brûlés par l’effort et l’adrénaline. Mon bras me fait mal — une douleur sourde, constante, mais je la tais. Elle fait partie de moi désormais, comme une cicatrice que je n’ai pas encore le droit d’oublier. Je n’ai pas le luxe de la faiblesse. Pas maintenant. Pas alors qu’on vient d’arracher une tête à l’hydre et que d’autres, plus affamées, attendent leur tour.Aleksandr est assis co

MaëlysLa pluie s’est remise à tomber. Fine, froide, cinglante. Elle lave le sang séché sur les pavés, mais pas celui que je ressens encore sous mes ongles. Chaque pas que je fais me rapproche d’Arkadi. Et pourtant, une part de moi hurle. Pas de haine. Pas de peur. Mais d’instinct. L’instinct de la louve trahie.Aleksandr marche devant moi, silencieux. Il n’a pas parlé depuis une heure. Son regard fixe les ombres, les angles, les hauteurs. Il prévoit. Il anticipe. Il pense comme un tueur.Moi, je pense comme une survivante.— On ne le tue pas avant d’avoir tout ce qu’il sait, je dis.Il ne répond pas.Mais je sais qu’il m’a entendue.AleksandrJe rêve de lui briser la nuque. Lentement. Proprement. Que ses derniers mots restent coincés dans sa gorge. Mais elle a raison. Arkadi n’est pas qu’une trahison. Il est un passage. Une clef. Il sait où sont les chefs, les convois, les vivres. Il sait comment ils pensent.Je veux l’entendre supplier. Juste un peu.Nous rejoignons le point de rall