Lahat ng Kabanata ng Le Regret du PDG : reviens, mon amour: Kabanata 161 - Kabanata 170

Je n’avais pas prévu que ma journée commencerait comme ça — un mélange de café tiède, de paperasse et de rire étouffé dans une voiture parisienne.Le ciel était d’un bleu laiteux, les arbres bordant les quais se paraient de leurs dernières feuilles dorées, et j’avais cette sensation étrange que tout irait bien aujourd’hui. Une intuition douce, légère, presque enfantine.Je venais de quitter le studio après avoir déposé les derniers exemplaires corrigés du script. Le tournage du film inspiré de mon roman avançait vite, trop vite, parfois — mais je n’allais pas m’en plaindre. Six ans plus tôt, je n’aurais jamais imaginé en être là.Mon chauffeur, Arnaud, m’attendait déjà à la sortie du bâtiment, fidèle comme toujours, costume impeccable et accent parisien chantant.— Vous avez terminé, madame Hale ?— Oui, Arnaud. Direction l’hôtel, s’il vous plaît.Je me suis installée à l’arrière du véhicule, soupirant doucement. Dans mon sac, mon téléphone vibrait sans arrêt, mais je n’y prêtais pas

Il était près de quatorze heures trente lorsque nous avons enfin terminé de tout ranger dans le gymnase. Ballons dégonflés, confettis écrasés, papiers colorés partout — on aurait dit qu’un arc-en-ciel avait explosé sur le sol. Bjorn, les cheveux en bataille, tenait encore un rouleau de scotch à la main comme s’il venait de survivre à une guerre.— Je déclare officiellement la fin du massacre organisé, annonça-t-il avec un ton théâtral.Je pouffai de rire, épuisée mais heureuse.— Massacre ou pas, c’était parfait.— Oh non, chérie, ce n’était pas “parfait”. C’était divinement chaotique, ce qui, selon moi, est bien plus artistique.Arnaud, qui empilait des chaises dans un coin, leva les yeux au ciel.— Si vous appelez ça artistique, moi j’appelle ça du carnage.— Pardon ? Du carnage ? Vous n’avez aucune vision, mon cher Arnaud. Ce ruban pendu là-bas, c’est un symbole de liberté !— Non, c’est un ruban qui n’a pas tenu.Je ne pus m’empêcher d’éclater de rire. Ces deux-là formaient un duo

Ce soir-là, en montant les marches du grand hall aux bras de Bjorn, je me sentais étrangement fière.Il m’avait promis que cette soirée serait légère, presque amusante — un pas de plus dans ma nouvelle vie.J’avais voulu le croire.— Respire, Lyvia, souffla-t-il à mon oreille en m’ouvrant la porte. On est là pour briller, pas pour survivre à un champ de bataille.Je ris doucement, même si mon cœur battait un peu trop vite.Le hall étincelait. Des lustres en cristal renvoyaient la lumière dorée sur les robes et les smokings. On entendait un quatuor jouer une mélodie classique au fond de la salle.Bjorn m’offrit une coupe de champagne.— Tu réalises que c’est ton premier grand événement à Paris ?— Et mon dernier, si je me mets à trébucher sur ma robe, répondis-je, nerveuse.— Impossible. Si tu tombes, je tombe avec toi. Comme ça, on dira qu’on a voulu danser.Je souris.Il avait ce don, Bjorn : celui de rendre tout moins pesant. Depuis quelques semaines, il était devenu mon roc, mon am

Le lendemain du gala, Paris se réveilla sous un ciel de plomb.Dans le vaste salon de la résidence des Whitmore, Dante restait immobile face aux grandes baies vitrées, une tasse de café froid à la main. Il n’avait pas dormi. Ses pensées tournaient en boucle autour d’une seule image : le regard de Lila.Ou plutôt, celui de Lyvia Hale.Elle n’avait rien d’un mirage. Elle était bien là, radieuse, vivante, transformée. Et pourtant, il avait senti ce même frisson, cette brûlure qu’il croyait morte depuis des années.Le pire, ce n’était pas de la revoir. C’était de la voir avec un autre.Ce type à la mâchoire carrée, sûr de lui, qui tenait sa main. Ce type qu’il avait appelé son compagnon.Dante avait senti le sol se dérober.Son instinct l’avait foudroyé : la jalousie pure, brutale, animale. Celle qu’il détestait tant, parce qu’elle le ramenait à l’homme qu’il avait été. L’homme qui avait tout détruit.— Tu ne dis rien depuis le gala, fit doucement la voix de sa mère, assise non loin, un l

Nous avons quitté la ville pour rejoindre notre village, celui où le vent siffle entre les collines et où les toits de tôle tintent quand la pluie tombe. Sur la route, Mila chantait faux, Léna tapait des mains sur la vitre embuée. J’aurais voulu arrêter le temps.Quand la voiture s’est garée devant notre maison, j’ai eu envie de pleurer. Le bois clair de la façade, la vieille balançoire que j’avais promis de réparer, les traces de pas du dernier hiver… tout était là.Rien n’avait changé, et pourtant tout semblait différent.Avant de rentrer, il nous restait une étape importante : récupérer Thor, notre Saint-Bernard, chez Elsa Jónsdóttir, notre voisine.Les filles trépignaient déjà.— Maman, dépêche-toi ! s’écria Léna en sautillant. Il va être fou de joie quand il va nous voir !— Je crois qu’il va d’abord t’écraser, ai-je répondu en riant.Nous avons traversé le petit sentier enneigé qui menait chez Elsa.Dès qu’elle a ouvert la porte, une odeur de pain chaud et de café s’est échappé