La lourde porte en bois de la résidence Hopkins s’ouvrit lentement, et Henry Hopkins entra dans le vaste hall d’entrée. L’atmosphère semblait plus pesante que d’habitude. Arnold, son père, l'attendait déjà dans le grand salon, un fauteuil en cuir sombre lui servant de trône. La lumière tamisée des lustres créait une ambiance feutrée, mais derrière cette tranquillité apparente, il y avait une tension palpable.Arnold leva les yeux de son journal lorsqu’il aperçut Henry, une lueur de mécontentement traversant ses prunelles froides.- Henry, tu arrives enfin. Il semble que l’on ait des choses à discuter. Sa voix, aussi tranchante qu’un rasoir.Henry s’approcha, un mélange de résignation et de nervosité le rendant plus silencieux que d’habitude. Il s’assit en face de son père, évitant son regard. Arnold ne perdait jamais de temps.- Alors, qu’est-ce que je lis ici ? dit Arnold en brandissant l'article de presse. Ce petit garçon, Dave, ton fils, l’héri
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