บททั้งหมดของ LA FIANCÉE DU PARRAIN : บทที่ 61 - บทที่ 70

ELIOLa maison dort quand j’arrive.Tout est calme, figé, comme si les murs avaient retenu leur souffle en attendant mon retour. La clé grince dans la serrure, et ce simple son me paraît obscène, trop vif après la symphonie funèbre du hangar.J’entre, je laisse mes chaussures au seuil, et déjà l’air change. Ici, aucune odeur de sang, aucune trace de poudre : seulement la chaleur discrète du bois, un parfum de linge frais, la respiration lointaine de la femme qui m’attend sans savoir ce que je viens de laisser derrière moi.Je traverse le couloir comme un fantôme. Chaque pas m’arrache à la carcasse métallique du port, mais la violence colle encore à ma peau, incrustée comme une seconde chair. Le silence est épais, presque religieux. Les murs semblent m’observer, me juger, comme s’ils savaient.L’escalier craque sous mes pas. Je monte lentement, une main crispée sur la rampe, l’autre dans la poche, comme si j’avais peur que le métal d’une arme surgisse encore entre mes doigts.La salle

SOFIALa nuit s’effiloche lentement, comme une étoffe trempée de chaleur.Je ne sais plus si c’est la mer ou nos respirations qui font trembler les vitres. Le monde dehors pourrait s’écrouler , je ne l’entendrais pas. Il n’existe plus rien d’autre que cette peau contre la mienne, ce poids familier qui me retient à la vie.Elio est toujours là, étendu près de moi. Son souffle heurte ma clavicule comme une marée hésitante. Je sens sa peau, tiède et salée, coller à la mienne. Chaque battement de son cœur résonne dans ma poitrine, comme s’il s’était logé à l’intérieur de moi.Je garde les yeux ouverts.Je veux le voir, lui, sans les ombres. Je veux retenir cette image , celle d’un homme qui cesse enfin de fuir.Ses doigts glissent le long de mon flanc, à peine. Le contact soulève un frisson plus brûlant que le feu. Tout est lent, suspendu. Il ne cherche pas à posséder, il cherche à se souvenir. Comme si, en me touchant, il essayait de se convaincre qu’il existe encore.— Ne dors pas, murm

La ChasseSOFIALa lumière ne change jamais ici.Toujours ce même halo blafard, suspendu au-dessus de ma tête, tremblant comme un souffle à l’agonie.Je ne sais plus si je dors ou si je délire.Le métal de la chaise colle à ma peau, l’air sent la rouille et la sueur.Mes poignets sont brûlés par le frottement des liens.J’ai froid. Puis chaud. Puis froid à nouveau.Mon corps ne m’appartient plus, il flotte.Mais mes pensées, elles, refusent de se taire.Chaque fois que j’ouvre les yeux, il est là.Toujours à la même distance. Toujours ce même calme impossible.Lui.Grand, droit, le regard clair d’un homme qui a désappris la pitié.— Tu devrais boire, dit-il en posant une bouteille à mes pieds.Sa voix n’a rien de cruel. C’est ça, le pire.C’est une voix tranquille, presque tendre.Je détourne la tête.— Tu penses qu’il viendra ? demande-t-il, amusé.Je ne réponds pas.Il s’accroupit lentement, jusqu’à être à ma hauteur. Ses yeux me scrutent.— Il viendra. Parce qu’il t’aime. Et c’est

SofiaLa voiture avale la route comme un animal insatiable. Les phares fendent la nuit humide, déposent des bandes de lumière sur l'asphalte mouillé, puis les arrachent aussitôt au noir. Je sens le moteur vibrer sous moi, une cage qui retient la colère et la fatigue. Ma main ne lâche pas celle d'Élio , pas parce que j'en ai besoin, mais parce que je veux rester ancrée dans quelque chose de réel, évitablement humain, alors que tout autour de moi se délite.Mon corps me rappelle la douleur : les cordes, les brûlures, le goût du métal dans ma bouche. Mais il y a autre chose, plus profond et plus dangereux : une certitude froide qui s'installe, comme un fil que l'on a tiré et qui, soudain, déroule une pelote entière. Ils m'ont pris des heures, des jours, peut-être des années. Ils ont cru pouvoir effilocher ce que j'étais. Ils ont trouvé, à la place, une rage nette, précise, qui n'attend pas de permission pour frapper.Je regarde Élio. Dans la lueur du tableau de bord, ses traits sont durs

ÉlioLa pluie n’a pas cessé de tomber. Elle frappe les vitres comme un rappel constant : le monde extérieur existe, il est humide, froid, et il nous attend. Dans le bureau, l’air est saturé d’électricité statique et du parfum âcre du café brûlé. Les écrans alignés devant moi ne montrent plus des visages, mais des schémas : flux financiers, réseaux de communication, habitudes de vie.Le Bureau n’est plus une entité vague. C’est un système. Et pour tuer un système, il faut lui couper l’oxygène, pas lui trancher la tête.— Ils ont protégé leurs comptes principaux, commente Marco depuis la porte. Des couches de sociétés écrans. Offshore sur offshore.Je fais glisser un dossier vers son terminal.—Alors on ne vise pas l’argent. On vise la confiance.Le plan est simple dans son principe, diabolique dans son exécution. Le Bureau s’appuie sur deux piliers : son anonymat et sa fiabilité. Si nous ne pouvons pas les ruiner, nous pouvons les discréditer. Semer le chaos dans leurs rangs. Les amene