Lahat ng Kabanata ng Lorsque meurt la lumière : Kabanata 11 - Kabanata 17

Devant son ordinateur, Moira pianote sur son bureau. Rien ne lui vient. Ses recherches sont infructueuses, et qui dit recherches infructueuses dit une thèse qui n’avance pas. Alors elle grogne, écrit puis efface, cherche, feuillette ses ouvrages, mais rien, rien ne vient. Elle regarde par la fenêtre, le ciel est gris, et son inspiration semble s’être envolée avec le soleil qui ne veut pas se montrer aujourd’hui. Elle se lève, fait les cent pas dans la pièce, puis finit par s’allonger sur son lit. Elle fixe le plafond blanc, le silence autour d’elle devient pesant, presque lourd à porter. Elle a entendu dire que l’inspiration pouvait venir avec l’ennui, alors elle s’ennuie. Tellement qu’elle attrape son téléphone pour scroller, regarde une vidéo, puis une autre, encore une autre. Deux heures plus tard, elle relève la tête, fatiguée, la gorge nouée par la frustration. Elle écrase l’oreiller contre son visage et hurle dedans, comme pour faire sortir ce poids qu’elle sent dans sa poitrine

Il fait froid. Un froid humide, qui colle aux os et donne envie de tout sauf de sortir. Le ciel est d’un gris lourd, presque métallique. Mais le marché de Noël, lui, éclate partout autour de Moira. Des guirlandes accrochées entre les toits, des guirlandes dans les arbres, des guirlandes partout. Ça clignote, ça scintille, ça claque contre sa rétine. Et puis il y a les odeurs : le vin chaud, la cannelle, la charcuterie, le sucre brûlé des crêpes et des churros, tout ça qui flotte dans l’air et s’enroule autour d’elle.Adam est déjà là, planté près d’un stand de bougies. Ses cheveux sont encore plus en bataille que d’habitude, il a mis un bonnet qui n’enferme rien, des mèches blondes s’en échappent en vrac. Et ses yeux… ses yeux bleus pétillent comme deux morceaux de ciel qui n’ont rien à faire là.Il la voit, s’approche tout de suite. Il ne dit rien, l’attrape par la taille et l’embrasse sur la joue. Un baiser beaucoup trop lent, trop près du coin de ses lèvres pour être innocent. Ça d

Comme toujours, Moira est en retard.Elle s’en rend compte en voyant le ciel déjà assombri, les lampadaires allumés au-dehors, et le clignotement paresseux de l’heure sur l’écran de son téléphone. Elle se lève d’un bond, bouscule une pile de livres au passage, enfile son manteau et attrape son sac à moitié ouvert.La pluie tambourine contre les vitres de l’immeuble haussmannien. Dans la cage d’ascenseur au silence ouaté, elle tente de remettre de l’ordre dans sa silhouette : quelques mèches folles plaquées en arrière, le mascara essuyé du bout des doigts, un souffle repris comme on range en vitesse une pièce avant une visite impromptue.Le couloir est feutré, moquetté de beige, éclairé par de longues appliques dorées. Elle s'arrête devant la porte 136 et sonne.— Eh bien ! Pas trop tôt ! Je commençais à croire que tu n’allais pas venir !Théo ouvre, faussement outré, une flûte de champagne à la main.— Désolée, j’ai oublié l’heure. Les recherches, la thèse effacée… Je perds pied un pe