Todos os capítulos de Um Marquês Impossível: Capítulo 11 - Capítulo 20

O salão de Lady Worthington estava em seu auge — um desfile de seda, sorrisos treinados e pretensões cuidadosamente encenadas. Beatrice Fairweather, porém, estava entediada. Um tipo de tédio que nem mesmo o melhor dos chás ou a mais escandalosa fofoca poderia amenizar.Ela recostou-se graciosamente junto a uma coluna de mármore, observando a dança que se desenrolava no salão. Homens com costeletas exageradas e mulheres com leques tão grandes quanto seus egos giravam em perfeita sincronia. E, claro, ali estava ele — o Marquês de Hensley — rindo com a Duquesa de Doveshire, cuja risada lembrava o som de uma chaleira prestes a explodir.— O senhor tem um talento impressionante — murmurou Beatrice, surgindo ao lado dele como quem não desejava estar ali, mas suportava. — Consegue sobreviver a uma noite inteira de trivialidades sem explodir de vaidade.Oliver virou-se para ela com um brilho travesso nos olhos.— Senhorita Fairweather. Que prazer inesperado. E que comentário encantador. Quase

O céu estava tingido de um azul pálido, salpicado de nuvens preguiçosas que flutuavam como véus esquecidos por alguma deusa distraída. O lago da propriedade Cavendish refletia a luz do sol da tarde com um brilho dourado, tão sereno e límpido que parecia ter sido retirado de um quadro pastoral.Beatrice sentia-se inquieta. O convite para um passeio de barco fora inesperado, vindo do próprio Marquês de Hensley naquela manhã, com seu típico ar despreocupado e um leve sorriso nos lábios — o tipo de sorriso que prometia confusão, travessuras e um toque de perigo."Confesso que tenho curiosidade em saber se a senhorita Fairweather é tão destemida assim em águas profundas quanto é em salões de baile," ele dissera, oferecendo-lhe o braço.Beatrice aceitara por puro impulso — ou talvez por aquela estranha vibração que começara a crescer entre os dois, como uma nota sustentada de música que ainda não sabia se seria harmonia ou dissonância.O bote era simples, mas sólido, e balançava suavemente

A música ondulava pelo salão com a leveza de um véu de seda ao vento. Violinos se entrelaçavam aos sopros suaves das flautas, compondo um cenário encantador de luzes, risos e rodopios. Beatrice Fairweather, envolta em um vestido cor de azul noite bordado com pequenas constelações prateadas, tornara-se o centro de todos os olhares — para a completa satisfação de Lady Marigold.Mas não era apenas a beleza da jovem que encantava os convidados: era a forma como ela se portava. Altiva, elegante, com o queixo levemente erguido, os lábios pintados de rubor, e aquele olhar que atravessava a alma. Ela era uma mulher decidida a não ceder — não naquele baile, e, principalmente, não ao Marquês de Hensley.Oliver, por sua vez, estava encostado próximo à entrada do salão principal, com um copo intocado de champanhe entre os dedos. Desde a chegada de Beatrice, não conseguia desviar o olhar. Era como se todas as cores da sala tivessem desbotado, restando apenas o azul de seu vestido e o calor que ela

A manhã estava cinzenta quando Beatrice entrou na estufa da propriedade de Lady Marigold, buscando um refúgio que lhe desse ar. O perfume das flores raras, impregnado de doçura quase sufocante, parecia rir de seus pensamentos emaranhados.Ela se virou bruscamente ao ouvir passos firmes, já reconhecendo o compasso seguro. Oliver Cavendish, o Marquês de Hensley, não hesitava em invadir os lugares mais íntimos quando se tratava dela.— Lady Beatrice — sua voz soou grave, mas havia um quê de contenção, como se escolhesse cada palavra. — Vejo que prefere a companhia das flores à minha.Ela ergueu o queixo, altiva, escondendo a dor e a confusão atrás de um sorriso afiado.— As flores ao menos não trazem consigo escândalos, meu lorde. — Seus olhos faiscaram. — Não me pedem para ignorar filhos ilegítimos.A respiração de Oliver vacilou por um instante, mas ele logo se recompôs, com aquele meio sorriso arrogante que Beatrice conhecia bem.— Então é isso… — ele deu um passo à frente, aproximand

O salão da residência de Lady Wycliffe estava esplêndido naquela noite. Lustres faiscavam com centenas de velas, e o tilintar de risadas, conversas animadas e taças de cristal formava a sinfonia social mais aguardada da temporada. O baile havia começado há pouco, mas já se mostrava um campo de batalha tão perigoso quanto qualquer estufa secreta onde confidências eram trocadas.Beatrice Fairweather, por sua vez, não poderia parecer mais alheia às intenções ocultas que pairavam no ar. Estava deslumbrante em um vestido azul profundo, bordado em prata, que realçava o brilho de seus olhos e a graciosa firmeza de seus passos. A cada movimento, parecia que a sala se inclinava em sua direção, e não foram poucos os cavalheiros que se aproximaram com o desejo de garantir um espaço em sua lista de danças.— Senhorita Fairweather, concederia a honra desta valsa? — perguntou o Visconde Redford, inclinando-se com um sorriso persuasivo.Beatrice, em um gesto calculado, aceitou. A músic