All Chapters of LE GOÛT AMER DU REGRET : Chapter 41 - Chapter 50

ÉliseLa voiture franchit les grilles en fer forgé qui se referment derrière nous dans un grincement sinistre. Le domaine d’Arnold. Une vaste étendue de pelouse parfaite, de haies taillées au cordeau, encadrant une demeure moderne, froide, toute de verre et d’acier. Une forteresse de luxe.La portière s’ouvre. Arnold me tend la main. Je l’ignore, posant mes pieds sur le gravier immaculé qui crisse sous mes semelles. Chaque bruit semble amplifié dans ce silence mortuaire.— Bienvenue à la maison, répète-t-il, une pointe d’ironie dans la voix.Je lève les yeux vers la façade. Les grandes baies vitrées sont comme des yeux aveugles, reflétant le ciel gris. Je ne vois pas l’intérieur. Je ne vois que mon propre reflet, pâle et perdu, emprisonné dans cette image de richesse.Il pose une main dans mon dos, une pression insidieuse qui me pousse en avant. Je me raidis, mais j’avance. Franchir ce seuil, c’est accepter l’inacceptable. Mes pas sont lourds, comme si des chaînes entravaient mes chev

ÉliseLe dîner est un supplice raffiné.La salle à manger est immense, la table en ébène luisante semble s'étirer sur des kilomètres. Je suis assise à une extrémité, Arnold à l'autre. La distance qui nous sépare est un abîme que même la voix ne pourrait franchir sans effort. Le silence n'est brisé que par le cliquetis des couverts en argent sur la porcelaine fine.Maria circule comme une ombre, déposant des plats d'une présentation impeccable. Une cuisine gastronomique, sans saveur. Chaque bouchée a le goût de la cendre. Je les avale, mécaniquement, les yeux baissés sur mon assiette.— Le homard n'est pas à ton goût ? ta voix d'Arnold, calme et posée, résonne dans le vide.Je lève les yeux. Son regard est fixé sur moi, un mélange de fausse sollicitude et de froide évaluation.— Il est parfait, murmurai-je.— Tu ne manges presque rien. Maria a pourtant suivi les instructions du nutritionniste à la lettre. Il faut reprendre des forces, Élise.Reprendre des forces. Pour quoi ? Pour mieux

ÉliseLa lueur de l'aube filtre à travers les volets, dessinant des barres de lumière pâle sur le sol. Je n'ai pas dormi. Le nom "Dubois" tournait en boucle dans ma tête, une mélodie funèbre. La signature de Liam. Arnold qui le dépouille.Je me lève, le corps lourd, l'esprit étrangement vif. La peur est toujours là, une bête tapie au fond de mon ventre, mais elle a été rejointe par autre chose. Une froide détermination.Maria entre avec mon petit-déjeuner, posant le plateau sur la table avec une efficacité silencieuse. Elle jette un regard vers le lit défait, mais ne dit rien.— J'aimerais me promener dans le jardin, dis-je d'une voix que je veux neutre.Elle hésite, une fraction de seconde.— Monsieur a donné des consignes pour que vous vous reposiez.— Une promenade lente est un repos, Maria. L'air frais me fera du bien. Vous pouvez m'accompagner si les consignes de monsieur vous inquiètent.Je la regarde droit dans les yeux. Je ne supplie pas. Je propose. Je teste les limites de ma

ÉliseLe message de Liam a brûlé dans mon esprit toute la nuit. « La rose fanée se souvient du soleil. » Un code si simple, si nous. Il se souvient. Il est là. Il n’a pas abandonné. Cette certitude est un élixir de fer coulant dans mes veines, remplaçant le sang par de la volonté.Arnold a changé. Sa courtoisie est une couche de glace si mince que je vois la fureur bouillonner en dessous. Il me regarde comme un collectionneur regarde une pièce rare qui lui échapperait, avec une colère mêlée d’une incrédulité blessée.Ce matin, le petit-déjeuner est un silence tendu. Le cliquetis de ma cuillère dans la tasse de porcelaine est une détonation.— Tu sembles pensive, Élise, dit-il enfin, posant son journal. Les nouvelles sont… édifiantes, ces derniers temps.Je lève les yeux, gardant mon visage aussi lisse que la surface de mon thé.— Vraiment ? Je ne lis plus les journaux. Ils ne parlent que de la chute des hommes. C’est un spectacle monotone.Ses doigts se crispent imperceptiblement sur

ÉliseLe silence de la chambre n'est pas une absence, mais une présence. Une entité lourde, palpable, qui s'est couché contre moi, épousant chaque courbe de mon corps figé. Je reste assise au bord du lit, mes doigts frôlant non pas l'étoffe, mais la chose froide et dure cachée dessous. Le métal absorbe la chaleur de ma peau, insatiable. C'est le seul dialogue dans cette tombe dorée. Une question, unique, tourne en boucle dans l'obscurité de mon crâne, un mantra de désespoir et de révélation.— Comment aimer quand on n'est plus que l'ombre de soi-même ? Comment distinguer la main qui relève de la main qui enchaîne, quand les deux portent le même gant de velours ?Liam dit m'aimer.Son regard d'hier soir, cette flamme de fierté sauvage, a traversé la pièce comme un éclair dans un ciel d'orage. Il a illuminé les décombres, un instant, si bref. Il m'a rendu un éclat d'âme, oui. Un fragment arraché à l'oubli. Il s'est dressé, non pas en conquérant, mais en revenant. Il s'est battu pour le