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POINT DE VUE D'ASTORIALe gala était un tourbillon de lumières et de bruit. Mille cristaux pendaient du plafond. Le brouhaha était un murmure de conversations et de rires, sur une douce musique en fond sonore. Je me tenais près d'une haute colonne, un verre d'eau pétillante à la main. Ma robe, d'un bleu profond comme le ciel nocturne, était simple et pure. Layla m'avait aidée à la choisir.« Une armure », m'avait-elle dit cet après-midi, le regard grave. « Une armure n'est pas toujours en métal. Parfois, pour une femme, l'armure est en soie. C'est ta façon de te tenir. Ta façon de les regarder. Fais en sorte qu'ils te voient, toi, et non les histoires qu'ils racontent. »Alors je me suis tenue droite. J'ai gardé mon calme. Je tenais mon verre légèrement, comme s'il ne pesait rien. Les flashs crépitaient, aussi vifs que l'éclair. Je n'ai pas cligné des yeux. Les journalistes chuchotaient dans leurs mains, les yeux rivés sur moi. Je sentais leurs regards comme de légers effleurements su

POINT DE VUE D'ASTORIALes jours qui suivirent le gala furent calmes. Un calme pesant. Zayan et moi nous croisions dans le grand penthouse comme des étrangers. Nous ne parlions pas du gala précédent. Nous ne parlions pas du collier. Nous ne nous adressions pas la parole.Mon téléphone sonna. C'était Layla. Sa voix était ferme, comme celle d'un général donnant des ordres.« Il y a un autre événement ce soir. Le Gala des Bienfaiteurs Internationaux. Tu iras. Tu porteras du vert. La couleur de la croissance. De la vie nouvelle. Tu leur montreras que tu n'es pas brisée. Tu leur montreras que tu es toujours debout. »Je voulais dire non. Je voulais me cacher dans l'obscurité. Mais j'ai perçu la sagesse de ses paroles. Se cacher, c'était perdre. Alors j'ai dit oui.J'ai enfilé la robe verte. Elle avait la couleur des jeunes feuilles. Zayan se prépara en silence. Nous ne nous sommes pas adressé la parole pendant le trajet en voiture. Nous avons simplement regardé par nos fenêtres la ville il

POINT DE VUE D'ASTORIAParis était froid. Un froid vif et pur. Il était censé effacer la chaleur étouffante et la honte de Dubaï. La vente aux enchères était importante. Ma petite entreprise, celle pour laquelle Zayan avait conclu son accord secret, contribuait au financement du travail d'un jeune artiste. C'était du concret. Une affaire professionnelle. Un moyen de prouver que je n'étais pas qu'un triste sujet de presse.Je me tenais dans la grande salle des ventes. La pièce avait de hauts plafonds ornés de tableaux d'anges. Le sol était en bois sombre et brillant. L'air embaumait le cirage au citron et les vieux livres. Je portais une simple robe noire. Pas de bijoux. Je voulais passer inaperçue. Je voulais être une femme d'affaires, pas une épouse au cœur brisé.Je contemplais un tableau. C'était un tourbillon de bleus et de gris, comme une mer déchaînée. Il m'apaisait. Pendant un instant, j'ai oublié.Puis, l'atmosphère de la pièce changea.D'abord, un silence pesant s'installa. L

Point de vue d'AstoriaLes jours qui suivirent la cyberattaque furent comme vivre dans un immeuble bombardé. Le silence était lourd de poussière et d'odeurs de fumée. Zayan travaillait jour et nuit avec des avocats et des informaticiens, cherchant à comprendre où était passé l'argent, à colmater les brèches. Je restais près de lui, les yeux rivés sur les écrans, entendant les noms d'anciens comptes, le passé de ma famille, utilisés comme des armes.Je me sentais vidée de toute substance. Utilisée. Mon histoire ne m'appartenait plus. Elle n'était qu'un outil dans l'arsenal de quelqu'un d'autre.« Tu as besoin d'air », me dit Zayan un soir, les yeux cernés de fatigue. « Il y a un événement à Paris. Un gala de mode caritatif. C'est public. C'est prestigieux. Cela rappellera aux gens que tu es toujours là. Que nous sommes toujours là. »Je voulais dire non. Me cacher. Mais c'était justement ce qu'ils voulaient. « D'accord », dis-je. « J'irai. »Paris était toujours froid. Le gala se dérou

POINT DE VUE D'ASTORIAPendant les trois jours qui suivirent l'incendie, je restai muette. L'odeur de fumée imprégnait mes cheveux, mes vêtements. Je sentais encore la chaleur sur ma peau, la terreur de l'effondrement du plafond, les mains de Zayan qui me retenaient. Mais plus fort que la peur résonnait un nouveau son. Une colère sourde et stridente. Claire et perçante, comme une cloche.Le matin du quatrième jour, Layla appela.« Le monde attend de voir si tu es brisée », grésilla sa voix au téléphone. « Ils s'attendent à une victime. Une femme qui se cache. Vas-tu leur donner ce qu'ils attendent ? »Je regardai par la fenêtre la ville, qui se reconstruisait déjà comme si de rien n'était. « Non », dis-je. Ma voix me paraissait étrange. Forte.« Bien », dit-elle. « Il y a une conférence de presse dans deux heures. Pour les organisations humanitaires internationales. Ils poseront des questions sur l'incendie. Ils s'inquiéteront pour ta sécurité. Tu répondras. Tu ne seras pas leur victi