Todos los capítulos de Casamento Forçado que virou Amor: Capítulo 131 - Capítulo 140

Não estou mais no meu quarto. Não precisa nem abrir os olhos pra saber disso o cheiro é outro, os sons são outros, a luz bate diferente. É como acordar dentro de um lugar que não faz sentido pra minha cabeça ainda confusa. Fico completamente imóvel, tentando entender, tentando lembrar o que aconteceu antes disso… mas tudo na minha mente é um borrão cinzento e fragmentado.Sinto algo puxando meu braço, uma pressão estranha, como se estivesse presa a alguma coisa. Meu corpo reage antes mesmo da consciência: eu tento me afastar, puxar o braço de volta, mas não consigo. A sensação de aprisionamento é tão instantânea que meu coração dispara, violento, urgente.A primeira coisa que penso é:“Voltei pro porão. Ele me trouxe de novo pro porão.”E o pânico toma conta de mim como uma onda que vem por trás e me arrasta inteira.— Está tudo bem, diz uma mulher, a voz baixa, calma, mas com um sotaque que não reconheço. Shhh, querida. Não há nada com que se preocupar. Só relaxe… isso, assim… está

— Como está sua esposa? Santiago pergunta assim que chego à entrada, com aquele tom que tenta soar casual, mas não engana ninguém.Eu seguro o ar por um segundo antes de responder.— Ela está viva… digo, e engulo a seco, porque a palavra “viva” parece grande demais, pesada demais, quase irônica demais. Olho por cima do ombro dele, para dentro do vestíbulo enorme, iluminado demais, organizado demais, completamente oposto ao caos que vive dentro de mim.As notas de “Sonata ao Luar” ecoam em algum canto da casa. Beethoven. A melodia me bate como um murro no estômago.Traz memórias que eu enterrei tão fundo que nem queria tocar de novo.— Ela vai voltar pra casa em breve? Ele pergunta enquanto faz um gesto de convite, me guiando para a sala de estar.Casa.Essa pequena palavra, soa desconfortável como algo ruim descendo pela garganta.Casa.Rosália jogou isso na minha cara sem nem levantar a voz: “Sua casa nunca será minha casa.”E doeu.Porque é verdade.O que deveria ser um lar virou

Felicia está sentada ao piano quando eu entro, como se o mundo inteiro dela coubesse naquele banco estreito e naquele enorme teclado. O corpo dela balança suavemente, seguindo o ritmo que os dedos arrancam das teclas com uma precisão que só existe depois de anos ou até mesmo décadas de estudo e disciplina.A música que ela toca é um misto estranho de beleza e brutalidade. Tem momentos de doçura, quase uma carícia no ar, mas logo em seguida vem uma pancada emocional que quase rasga o ambiente. É violenta e, ao mesmo tempo, tão sensível que chega a incomodar.Eu… tinha esquecido como era ver minha irmã assim. De verdade. Sem máscaras. Sem aquela frieza treinada, ela insiste em vestir desde que nosso pai morreu. Felicia sempre achou que precisava imitar a minha postura dura, calculada, distante como se isso fosse um elogio ao meu nome. Ela me idolatra de um jeito que eu nunca entendi, e, por causa disso, foi deixando de ser ela mesma para se transformar em uma sombra. Uma sombra minha

Ainda estou tremendo horas depois que Luciano saiu do quarto. Parece que o ar do hospital ficou preso dentro dos meus pulmões, como se eu tivesse esquecido como se respira. Eu sinto frio mas não é aquele frio físico, de vento batendo na pele. É outro tipo. É o frio que entra por dentro, que se espalha devagar, como água gelada vazando pelas rachaduras do peito.E por mais que eu tente, não consigo parar de repetir a mesma pergunta na cabeça. Uma pergunta que dói só de existir:Ele só se casou comigo para me manter sob o controle dele?Para me ter dentro da casa dele, presa, disponível, como se eu fosse uma peça do arsenal dele? Só mais um objeto útil da Facção?A resposta?Eu nem preciso pensar.Eu já sei.“Seu corpo será um hospedeiro saudável para o meu filho.”Essas palavras continuam ecoando na minha cabeça, como se ele ainda estivesse aqui, como se estivesse repetindo aquilo contra a minha pele. E dói. Dói de um jeito que eu não sei explicar. Ele não disse “nosso filho”. Ele não

 — Chefe, eu preciso dar uma palavra com você. Francisco aparece na porta do quarto da Rosália, a cabeça dele surgindo só até a metade, como se tivesse medo de entrar.Eu só resmungo, irritado, sem afastar as mãos da janela. Estou tentando tirar uma tampa absurda que alguém pregou como se quisesse me torturar. A peça não sai nem com reza brava.— Me dá uma mão com isso, sim? Digo, puxando de novo, o braço já doendo.Mas ele não se move. Fica ali, plantado, a postura rígida, o olhar estranho. Tenso.— Eu acho que o senhor deveria vir aqui pra gente conversar, ele insiste, com aquela voz baixa de quem está prestes a entregar tragédia.Eu olho por cima do ombro e franzir a testa é automático, porque a expressão dele… é a expressão que se faz quando o chão abriu e você precisa avisar alguém que ele vai cair.Não.Hoje, não.Não depois de tudo.Meu estômago revira, pesado, ameaçando subir pela garganta.Eu já sei.Eu sei.Já sinto antes mesmo que ele diga.No momento em que saí da casa de